— Wygląda na to, że naczynie się przelało — zauważyłam.
Kolejne dni zamieniły się w pełnowymiarowy spektakl absurdu. Pani Halina przychodziła co wieczór, przesuwała wazony i krytykowała kolor moich poduszek na kanapie. Paweł paradował po mieszkaniu jak paw i przez telefon opowiadał znajomym, jakie wspaniałe przyjęcie organizuje. „Tak, stary, będzie klasa. Moje kobiety już się krzątają”.
„Moje kobiety”. Aż mnie skręciło.
Punktem kulminacyjnym było pojawienie się „dekoratorki” — przyjaciółki pani Haliny, która z pełnym przekonaniem oznajmiła, że dla podniosłej atmosfery koniecznie trzeba okleić moje lustra folią aluminiową.
— Ona odbija złą energię — pouczała przyjaciółka, kobieta w berecie przypominającym rozgniecioną ozdobną dynię.
— Jedyna zła energia, która naprawdę wymaga odbicia, ma klucze do mojego mieszkania — mruknęłam pod nosem.
— Co powiedziałaś? — zmrużyła oczy teściowa.
— Mówię, że folia to genialny pomysł. Od razu czuć rozmach. Czapeczki też z niej zrobimy? Żeby kontakt z kosmosem się nie urwał?
Przyjaciółka poczuła się znieważona, pani Halina uznała mnie za chamkę, a wieczorem Paweł urządził mi przedstawienie.
— Upokarzasz moją matkę! — krzyczał, wymachując rękami. — Jeśli natychmiast nie przeprosisz i nie zaczniesz robić galarety, to ja… ja postawię sprawę na ostrzu noża!
— Stawiaj — kiwnęłam głową. — Tylko ostrożnie, bo ostrze może nie wytrzymać obciążenia.
I właśnie wtedy popełnił swój najważniejszy błąd.
— Wiesz co? — Paweł zwęził oczy. — Mama ma rację. Tak, mieszkanie jest zapisane na ciebie, ale jesteśmy małżeństwem. A to znaczy, że moralne prawo ma do niego cała rodzina. Albo więc przyjmujesz nasze zasady, albo… udowadniasz, że nie jesteś moją żoną, tylko zwykłą współlokatorką.
To było ultimatum. Był pewien, że teraz się przestraszę i pobiegnę kupować ozór na galaretę.
Uśmiechnęłam się. Szeroko. Niemal czule.
— Dobrze, Pawle. Masz rację. Byłam egoistką. Wszystkim się zajmę. Wszystko zostanie uzgodnione z mamą.
Przez następne trzy dni grałam idealną synową. Przytakiwałam, uśmiechałam się, zachwycałam pomysłami teściowej.
— A tort? — niepokoiła się pani Halina.
— Będzie najlepszy tort w mieście — zapewniłam. — Autorski.
— A goście? Zaprosiłam jeszcze pana Władysława z akordeonem!
— Akordeon to cudownie. Wielka płyta została wręcz stworzona do żywej akustyki.
Rano w dniu uroczystości obudziłam się wcześniej niż wszyscy. Paweł jeszcze spał, zapewne rozkoszując się snami o własnej wielkości. Po cichu spakowałam walizkę. Wzięłam laptop, dokumenty i ulubiony fikus.
Na kuchennym stole zostawiłam kopertę. W środku leżał szczegółowy plan wydarzenia i klucze.
Wyszłam z klatki, wsiadłam do taksówki i pojechałam do podmiejskiego hotelu spa, gdzie wcześniej zarezerwowałam apartament na trzy dni. Telefon wyłączyłam, ale wcześniej wysłałam jedną wiadomość na wspólny czat Pawła i jego mamy.
O czternastej, kiedy goście powinni już zaczynać się schodzić, siedziałam w jacuzzi.
I bardzo wyraźnie wyobrażałam sobie, co dzieje się w domu.
Oto budzi się Paweł. Idzie szukać śniadania. Śniadania nie ma.
Potem znajduje kopertę. Otwiera. Czyta:
„Drogi mężu i szanowna pani Halino!
Ponieważ tak bardzo zależało wam, żeby wszystko było uzgodnione z mamą, uroczyście przekazuję jej kierownictwo nad uroczystością.
Produkty nie zostały kupione. Mama przecież mówiła, że domowe zawsze jest najlepsze, a ręce ma złote. Uznałam, że nie będę przeszkadzać talentowi w rozkwicie.
Stół nie jest nakryty. Mama twierdziła, że sposób podania potraw odzwierciedla duszę gospodyni. Nie chcę narzucać waszemu świętu mojej „bezdusznej” estetyki.
Goście przychodzą na piętnastą. Pan Władysław z akordeonem prosił przekazać, że uznaje wyłącznie koniak.
P.S. Wyjechałam poszukać swojej kobiecej mądrości. Podobno mieszka tam, gdzie mężczyźnie nie trzeba tłumaczyć, że żona nie jest multicookerem z funkcją karty płatniczej.
Całuję, Marta”.
Kiedy wieczorem włączyłam telefon, czekało na mnie czterdzieści osiem nieodebranych połączeń od Pawła i dwanaście od pani Haliny.
Wiadomości głosowe były osobnymi dziełami sztuki. Najpierw groźby. Potem niepokój. Na końcu czysta panika.
— Marta, ty jesteś normalna?! Tu są goście! Ciocia Genowefa już przyjechała!
— Marto, to jest podłość! Zamówiliśmy pizzę, ale kurier nie może znaleźć klatki!
— Marta, pan Władysław rozerwał akordeon, bo Paweł nie załatwił koniaku!
I ostatnia wiadomość, od Pawła, szeptem — po dźwięku sądząc, nadana z toalety:
— Kochanie, no po co ci to było? Mama płacze. Ciocia Genowefa mówi, że jesteśmy wstydem rodziny i dziadami. Wróć, co? Ja sam wszystko pozmywam.
Nie odpowiedziałam.
Do domu wróciłam po trzech dniach. W mieszkaniu panowała cisza, ale pachniało starym alkoholem, tanią kiełbasą i porażką.
Paweł siedział w kuchni z głową objętą rękami. Wyglądał tak, jakby Napoleon nie tylko przegrał pod Waterloo, ale jeszcze po drodze do domu zgubił buty.
— Wróciłaś — powiedział chrapliwie.
— Wróciłam do swojego domu — doprecyzowałam. — A co ty tutaj robisz, to dopiero ciekawe pytanie.