Greg próbował odpowiedzieć, ale zamiast słów rozległ się tylko ochrypły, wilgotny dźwięk. Zamachnął się, a Nina, złapawszy jego ciężar, cicho go obróciła, tak że jego twarz była ukryta przed gośćmi. Teraz nikt nie widział, co się z nim dzieje. Tylko ona — powściągliwa, spokojna, z lekkim uśmiechem i oczami, w których światło żyrandola zostało zmiażdżone.
Michaił nadal stał przy wejściu. Nie podszedł i nie wtrącił się. Właśnie patrzyłem na mężczyznę, który wiedział, że drzewo powinno było spaść dawno temu, i w końcu stało się to samo.
Greg niemal po cichu poruszył ustami:
— Czy… wiedziałeś?
Nina nie odpowiedziała od razu. Poczekała, aż jego źrenice zaczną się powoli rozmywać, niemal wchłaniając kolor jego oczu, i dopiero wtedy pochyliła się w stronę samego ucha.
— Nie wiedziałam, — powiedziała ledwo słyszalnie. — Po prostu to poczułam. Tak jak wtedy, na torze. Kiedy samochód się nie zatrzymał. Kiedy hamulce… zniknęły.
Słowa wisiały między nimi, lekkie i zimne jak popiół. Greg drgnął. Niewiele. Bardziej ciałem niż wolą. Ale jego ręce już jej nie trzymały — palce zsunęły mu się z talii, pozostawiając mokre ślady na białej satynie.
Muzyka się zmieniła. Teraz grało coś powolnego i narysowanego, z niskimi strunami przypominającymi oddech ziemi przed deszczem. Goście tańczyli, śmiali się, filmowali na telefonach, nic nie zauważając. Ojciec Niny, stojący na czele stołu, podniósł w ich kierunku szklankę — szeroki, zadowolony, pijany gest. Nie widział. Nigdy nic nie widział.
Nina ostrożnie się odsunęła. Greg zachwiał się, ale nadal pozostał na nogach — na reszcie swojego uporu, na ostatnim cieniu swojej pewności siebie. Wzięła go za łokieć i zaprowadziła do wyjścia z korytarza. Powoli, spokojnie, jakby właśnie postanowili wyjechać na jakiś czas. Nikt nie był zaskoczony. Nikt się nie zatrzymał.
Po drodze minęli Michaiła. Starzec spojrzał na tacę. Była na nim jeszcze jedna pełna szklanka— jej, której ledwo dotknęła. Lekko przechylił tacę, a płyn kołysał się, odbijając światło żyrandola, tak że przez sekundę błysnął w nim cień, jakby coś małego zamarzło w bursztynie.
Korytarz stał się cichszy. Chłodnica. Pachniało kwiatami z bankietu, starego dywanu i polerowania parkietu. Greg oparł się o ścianę. Jego twarz błyszczała nie tylko od potu, ale jakby od wewnętrznej wilgoci, jakby jego ciało zaczynało się rozpadać od wewnątrz.
—Co… zrobiłeś? — wydychał.
Nina patrzyła na niego przez długi czas. Tak właśnie patrzą na obraz, który jest w końcu ukończony i pozostaje im tylko podjąć decyzję — czy go zostawić, czy zniszczyć.
— Nic, — odpowiedziała. — Właśnie zmieniłem okulary. Tak samo łatwo jak cienie zmieniają miejsce, gdy słońce pada z drugiej strony.
Zamknął oczy. Coraz trudniej było oddychać: szybko, krótko, jak ptak złapany w pułapkę. Nina się nie ruszyła. Ona czekała. Już się nie spieszyłem. Czas należał teraz tylko do niej.
Za drzwiami nadal odbywała się uroczystość. Ktoś znowu krzyknął «gorzko!». Gdzieś złamali talerz — na szczęście.
I na korytarzu zapadła cisza.
I w tej ciszy usłyszano tylko jedno serce.
Biło płynnie.
Nina stała nieruchomo, aż wąski korytarz zaczął jej się wydawać przedłużeniem jej własnych piersi — równie ciasnych, długich i kurczących się. Greg powoli zsuwał się po ścianie niczym świeca, która pod wpływem własnego ciepła straciła kształt. Jego kolana się ugięły, materiał garnituru zmięł się, niczym stara skorupa, którą jego ciało miało zrzucić. Nie był to upadek —, ale raczej powolne poddanie się temu, co sam rozpoczął.
Usiadła obok niej. Dół jej sukienki rozłożył się po podłodze jak biała chmura, dotykając jego buta. Tkanina szeleściła, a w dźwięku było coś ostatecznego — jak szelest stron, zanim książka została zamknięta na zawsze.
—Chciałeś, żebym zasnęła, — powiedziała cicho, bez emocji. — Zasnęła i się nie obudziła. Jak on.
Greg miał trudności z otwarciem oczu. Powieki drżały jak mokre skrzydła motyla. Uczniowie stali się ogromni, ciemni, niemal pozbawieni życia.
— Ja… kochałem cię, — on się wycisnął. Głos rozprzestrzenił się jak przemoczony papier. — Po nim… byłeś… wolny.
Nina przechyliła głowę i spojrzała na niego, jakby po raz pierwszy zobaczyła przed sobą prawdziwą osobę. Nie pan młody. Nie zbawiciel. Nie jest to człowiek, z którym planują przyszłość. I ten, który kiedyś postanowił, że może odciąć komuś życie, niczym dodatkowy kawałek materiału.
— Wolna, — powtórzyła, a słowo to wydało jej się gorzkie, z metalicznym posmakiem. — I zdecydowałeś, że wolność — jest wtedy, gdy ktoś już nie oddycha.
Próbował podnieść rękę — dotknąć jej twarzy, trzymać się, zapytać, zatrzymać się — niezrozumiałe. Ale jego palce tylko drżały w powietrzu i bezsilnie padały na kolana.
Głośny śmiech —najprawdopodobniej mojego ojca. Tak samo dudniący, dobrze odżywiony, ciężki jak zawsze po wypiciu. Nina zamknęła oczy na sekundę i ponownie zobaczyła ten tor: mokry asfalt, zgaszone reflektory, szlifowany metal, a potem cisza, która z jakiegoś powodu była głośniejsza niż jakikolwiek krzyk. Potem ona również usiadła niemal w ten sam sposób — w czyimś płaszczu, na poboczu drogi i próbowała zrozumieć, jak świat może dalej żyć.