Potem wjechaliśmy na taras widokowy. Miasto leżało w dole jak morze świateł. Wieże płonęły blaskiem, samochody ciągnęły się błyszczącymi nitkami, wszystko wydawało się bez końca.
— Widzisz — powiedział Karim — to miejsce uczy marzyć.
Patrzyłam w dół i czułam, jak zaciskają mi się palce. Chciałam chwycić czyjąś dłoń, żeby nie spaść w ten lśniący wir. Podszedł bliżej.
— Ewo — szepnął.
Podniosłam oczy. Na chwilę zniknęło wszystko: miasto, szum, wysokość. Zostało tylko jego spojrzenie.
— Dziękuję — powiedziałam.
— Za co?
— Za to, że przypomniałeś mi, że jeszcze żyję.
Dotknął mojej ręki lekko, jakby sprawdzał, czy jestem prawdziwa. I to jedno dotknięcie wystarczyło, by we mnie wszystko się przewróciło.
Późno w nocy odwiózł mnie do hotelu.
— Do jutra — powiedział. — Poranek przyniesie nowe kolory.
— Do jutra — powtórzyłam.
Kiedy drzwi windy zamknęły się za nim, stałam przed lustrem i myślałam: „To jest złe”. Ale drugi głos natychmiast szeptał: „A jeśli to szansa?”.
Za oknem huczało miasto, a w tym hałasie słyszałam wezwanie. Wezwanie losu, od którego nie umiałam już się odwrócić.
Kolejny poranek pachniał kardamonem i morzem. Obudziłam się przed budzikiem, jakby ciało wiedziało, że coś się wydarzy. Na dole szumiało miasto, trąbiły samochody, krzyczały mewy, a serce biło niecierpliwie.
Karim zadzwonił, gdy dopijałam kawę.
— Dzień dobry, królowo — powiedział tak, że zwykłe powitanie stało się komplementem. — Jakie plany?
— Tylko odpoczynek.
— Więc dzisiaj ja jestem twoim odpoczynkiem. Szykuj się, będę za pół godziny.
Zawahałam się, ale zgodziłam.
Słuchałam go jak zaczarowana. Jego głos brzmiał jak muzyka. Wydawało mi się, że nawet słońce świeci inaczej, kiedy jest blisko.
Pojechaliśmy do małej kawiarni nad morzem. Pachniało smażoną rybą, świeżym chlebem i kawą. Karim zamówił sam, pewnie i swobodnie.
— Spróbuj — powiedział, podsuwając talerz ze złocistym deserem. — Daktyle i orzechy. Podobno przynoszą szczęście.
Spróbowałam i roześmiałam się.
— Bardzo słodkie.
— Jak ty — odparł.
W jego oczach mignął ogień.
Po obiedzie poszliśmy wzdłuż plaży. Fale leniwie przewalały się przy brzegu, niebo stało się miękkie, perłowe. Mówił o bogactwie, o ludziach, którzy gonią za złotem i tracą siebie.
— A ty? — zapytałam. — Znalazłeś siebie?
Uśmiechnął się półgębkiem.
— Szukam. Być może dziś jestem bliżej niż wczoraj.
Czułam, że między nami rodzi się coś groźnego. Świat zwęził się do odgłosu jego kroków i ciepła dłoni, która niby przypadkiem muskała moją. W pewnej chwili zatrzymał się i spojrzał na mnie.
— Ewo, wiesz, dlaczego jestem przy tobie?
Pokręciłam głową.
— Bo nie jesteś taka jak inne. Tutaj jest wiele kobiet — błyszczących, głośnych, głodnych uwagi. A ty jesteś prawdziwa. Umiesz słuchać. Jesteś żywa.
Uśmiechnęłam się, ale coś ukłuło mnie w środku. Zbyt piękne. Zbyt gładkie. Zauważył moje wahanie i podszedł bliżej.
— Nie bój się. Nie potrzebuję niczego oprócz twojego zaufania.
Wieczorem odwiózł mnie pod hotel i na pożegnanie podał mały woreczek.
— To amulet — powiedział. — Przeciw złemu oku. Żeby ci się wiodło.
W środku leżał jasnozielony, półprzezroczysty kamień.
— Dziękuję — wyszeptałam.
— Noś go — dodał. — Niech przypomina ci o mnie.
Kiedy weszłam do pokoju, drżały mi ręce. Położyłam amulet na szafce nocnej i długo na niego patrzyłam. Z jednej strony radość, jakby los dał mi drugą szansę. Z drugiej — niepokój, mętny jak cień pod wodą.
Telefon rozbłysnął: „Dobranoc, moja północna tajemnico”.
Uśmiechnęłam się, ale w środku poruszyło się zwątpienie. Dlaczego tajemnica? Dlaczego nie po prostu kobieta?
Przed snem założyłam amulet na szyję. Kamień chłodził skórę. Był piękny, ale obcy, jak z życia, które do mnie nie należało. Za oknem huczało miasto. A w ciemności, pod szumem fal, po raz pierwszy pomyślałam: „Co ja właściwie wiem o tym człowieku oprócz jego uśmiechu?”.
Następnego dnia znów zadzwonił.
— Ewo, dziś pokażę ci niebo bliżej, niż kiedykolwiek je widziałaś.
— Jesteś zagadkowym człowiekiem, Karim.
— Nie. Po prostu lubię, kiedy kobiety się uśmiechają.
Przyjechał białym terenowym autem. Ledwie zdążyłam włożyć lekką sukienkę i ukryć pod nią amulet. W drodze opowiadał o górach, dawnych legendach pustyni, kamieniach, które przechowują pamięć. Jego głos kołysał, czas się rozpuszczał.
Po godzinie wyjechaliśmy za miasto. Droga wchodziła w piasek, horyzont topił się od upału. Zdawało się, że ziemia drży od oddechu słońca.
— Tu jest inny Dubaj — powiedział Karim. — Bez szkła i blasku. Tutaj wszystko jest prawdziwe.
Poprowadził mnie wąską ścieżką między wydmami. Wiatr szarpał sukienkę, włosy przyklejały się do twarzy, piasek skrzypiał pod stopami. W oddali widać było beduińskie namioty. Przy jednym stał mężczyzna w długiej szacie. Uniósł rękę na powitanie.
— To mój kuzyn — powiedział Karim. — Wypijemy herbatę, potem odwiozę cię z powrotem.
Siedzieliśmy w cieniu i piliśmy słodką herbatę z miętą. Mężczyzna prawie się nie odzywał, czasem pytał o coś po arabsku. Nie rozumiałam, ale czułam na sobie spojrzenia — uprzejme, a jednak czujne. W piersi rosło dziwne uczucie: jakbym znalazła się nie na randce, lecz wewnątrz cudzej historii.