— Dziękuję, Boże, że tu dotarłam.
Potem długo stałam przed lustrem. Odbicie wydawało mi się obce: policzki zaróżowione, oczy błyszczące, włosy wymknęły się z upięcia, ale wyglądały żywo. Uśmiechnęłam się do siebie nieporadnie, prawie dziewczęco.
Wieczorem zeszłam nad basen. Woda migotała pod lampami. Wokół śmiali się cudzoziemcy, ktoś pił koktajle. Zamówiłam sok, usiadłam z boku i po prostu patrzyłam. W środku wszystko trzepotało z zachwytu i napięcia. Oto ona — prawdziwa życie.
Telefon zawibrował. Wiadomość od Marka: „Jak tam? Wszystko w porządku?”.
Długo patrzyłam na ekran, potem napisałam: „Tak, wszystko jak zwykle. Praca, dom”. I wyciszyłam telefon.
Nocą wyszłam na ulicę. Miasto przywitało mnie zapachem przypraw, wilgotnym ciepłem i ogromnym księżycem nad wodą. Szłam promenadą obok witryn, w których lśniła złota biżuteria i jedwabne sukienki, i myślałam: zrobiłam dobrze. Z każdym krokiem dawne życie cofało się dalej. Szare dni, garnki, cisza, rozmowy o niczym — wszystko zostawało gdzieś daleko.
Tutaj nikt nie wiedział, że jestem kucharką. Tutaj byłam po prostu kobietą, która zaczyna nowe życie.
Nie wiedziałam jeszcze, że tej samej nocy los zaczął splatać swoją cienką sieć. Na razie szłam, a dubajski wiatr plątał mi włosy, jakby szeptał:
— Witaj, Ewo.
Następnego dnia wszystko zdawało się dalszym ciągiem snu. Słońce biło w okno, jakby wołało: „Wstawaj, twoje życie się zaczyna”. Zeszłam na śniadanie. Szwedzki stół uginał się od jedzenia, pachniało cynamonem, kawą i świeżym pieczywem. Obok siedzieli turyści — młodzi, pewni siebie, głośni. Nikt nie zwracał na mnie uwagi i dzięki temu zrobiło mi się lekko. Mogłam być kimkolwiek.
Po śniadaniu poszłam nad morze. Piasek parzył stopy, ale nawet to było przyjemne — jak dowód, że naprawdę tu jestem. Fale miękko obmywały nogi, a każda z nich jakby zmywała zmęczenie dawnych lat. Stałam po kolana w wodzie i szeptałam:
— Ewa, udało ci się.
Słońce wspinało się coraz wyżej, powietrze gęstniało od upału. Wokół były szczupłe dziewczyny w kostiumach, opaleni mężczyźni, krzyki mew i zapach soli. Czułam się jak gość w cudzym raju, ale dziwnym sposobem nie czułam się zbędna.
Kiedy wróciłam do hotelu, zobaczyłam wiadomość od córki: „Mamo, gdzie jesteś? Dlaczego nie dzwonisz?”.
Odpisałam: „Odpoczywam, wszystko dobrze” i dodałam uśmiechniętą buźkę. Pierwszą od bardzo dawna.
W południe poszłam na bazar. Chciałam kupić pamiątki, coś ładnego, co mogłabym przywieźć do domu. Targ brzmiał jak żywe serce miasta. Sprzedawcy uśmiechali się, wykrzykiwali ceny, wyciągali ręce. Powietrze było gęste od aromatu wanilii, piżma, owoców i prażonych orzechów.
Chodziłam między stoiskami, oglądałam złote bransoletki i jedwabne chusty. Przy jednym z nich zatrzymałam się dłużej. Bursztynowe kolczyki przypomniały mi młodość.
Sprzedawca był śniady, ciemnowłosy, z oczami jak z dawnego filmu. Odezwał się po polsku z miękkim akcentem:
— Piękne kolczyki dla pięknej kobiety.
Zawstydziłam się.
— Ja tylko patrzę.
— Patrzenie to już początek wyboru — uśmiechnął się.
Mimowolnie się roześmiałam. Przedstawił się:
— Karim. A pani skąd?
— Z Polski — odpowiedziałam.
— Zimny kraj, gorące kobiety — mrugnął.
Policzki zapłonęły. Ale w jego słowach nie było ordynarności. Była lekka, figlarna uwaga, jakiej nie czułam od lat.
Pokazywał biżuterię i opowiadał o każdym drobiazgu tak, jakby na ladzie leżały nie kolczyki i bransoletki, lecz małe historie. Miał niski, ciepły, otulający głos.
— Proszę wziąć te kolczyki — powiedział nagle. — Prezent.
— Nie, proszę pana, nie mogę.
— Może pani. Za uśmiech.
Wzięłam kolczyki. Były lekkie i ciepłe, jakby przechowywały słońce. Podziękowałam i odeszłam, ale jeszcze długo czułam na sobie jego spojrzenie.
Wieczorem, siedząc na balkonie, trzymałam kolczyki w dłoni i myślałam: „Po co on to zrobił? Uprzejmość? Sztuczka sprzedawcy?”. Ale głęboko we mnie poruszało się już coś niebezpiecznego. Uczucie, że życie znów patrzy na mnie oczami mężczyzny.
Następnego dnia znowu poszłam na bazar. Powiedziałam sobie, że po owoce. Ale w głębi duszy wiedziałam, że chcę zobaczyć Karima.
Stał w tym samym miejscu i uśmiechnął się tak, jakby czekał.
— Wróciła pani — powiedział cicho. — Myślałem, że zapomni.
— Nie mogłam — odparłam i sama przestraszyłam się swojej szczerości.
Rozmawialiśmy, śmialiśmy się. Opowiadał o Dubaju, pustyni, ludziach, którzy żyją zupełnie inaczej. Słuchałam jak zahipnotyzowana. Czas zniknął. Kiedy zebrałam się do odejścia, powiedział:
— Jutro pokażę pani prawdziwe miasto. Nie turystyczne. Zgadza się pani?
Skinęłam głową, nawet się nie zastanawiając.
Tej nocy długo leżałam bez snu. Księżyc wisiał nad morzem, a myśli krążyły: „Co ja robię? Po co?”. Ale obok strachu mieszkała radość. W piersi dźwięczało jak przed burzą. Nie wiedziałam jeszcze, że ten dźwięk był ostrzeżeniem.
Obudziłam się przed świtem. Powietrze w pokoju było słodkie, jakby wchłonęło sól morza i jaśmin. Serce biło szybko, jakby z góry wiedziało, że ten dzień będzie inny. Wczoraj Karim powiedział: „Pokażę ci prawdziwy Dubaj”. Te słowa przez cały ranek brzmiały we mnie jak zaklęcie.