Dopiero kiedy zbliżyli się do domu Klaudii Wasiljewny, Igor odezwał się niepewnie:
— A gdzie jest Jegor?
— U mojej mamy — odpowiedziała krótko.
Przez chwilę chłopak milczał.
Potem zapytał:
— Mogę pojechać z tobą do niego?
Głos mu zadrżał.
— Ciociu Wero… Ja naprawdę nic nie zrobiłem. Przysięgam. To Alina sama połknęła te tabletki. Ja tylko… przechodziłem obok. Poprosiła mnie o pomoc.
Wera zatrzymała samochód przy krawężniku.
Powoli odwróciła głowę.
Igor patrzył na nią oczami pełnymi autentycznego strachu.
Ale było w nich jeszcze coś.
Nadzieja.
Rozpaczliwa, dziecięca nadzieja.
Po raz pierwszy od sześciu lat nie dostrzegła tam nienawiści.
Tylko lęk.
— Igor — powiedziała zmęczonym głosem. — Posłuchaj mnie uważnie.
Chłopak wyprostował się.
— Odeszłam od twojego ojca.
Zamarł.
Jakby ktoś wymierzył mu policzek.
— Przeze mnie? — wyszeptał. — Ciociu Wero… Ja nie chciałem… Naprawię wszystko. Pogadam z tatą. Ja…
— Nie — przerwała mu stanowczo. — To nie ma nic wspólnego z tobą.
Patrzył na nią oszołomiony.
— Między mną a twoim ojcem od dawna były problemy. Nasze problemy. Ty nie jesteś za nie odpowiedzialny. Nadal będziesz widywał Jegora. Nigdy ci tego nie zabronię. Zawsze pozostaniesz jego starszym bratem. A ja… ja nigdy nie byłam twoim wrogiem, Igor.
Przez chwilę chłopak siedział nieruchomo.
Potem nagle zaszlochał.
Tak naprawdę.
Jak mały chłopiec.
Zakrył twarz dłońmi.
Jego ramiona zaczęły drżeć.
— Przepraszam… — wyszeptał przez łzy. — Przepraszam mnie, ciociu Wero. Byłem idiotą. Dopiero teraz wszystko rozumiem.
Wera milczała.
— Mama mówiła, że zabrałaś jej tatę. Powtarzała, że jeśli zacznę cię słuchać albo nazwę cię mamą, to umrze. Za każdym razem płakała, kiedy jechałem do ojca. Myślałem, że jeśli będę wystarczająco zły, tata do niej wróci.
Głos załamał mu się ponownie.
— A potem urodził się Jegor… Tak bardzo mu zazdrościłem. Patrzyłem, jak na niego patrzysz. Jak go kochasz. Moja mama nigdy nie patrzyła na mnie w ten sposób. Ona tylko krzyczała, że jestem taki sam jak ojciec i że zniszczyłem jej życie.
Łzy spływały mu po policzkach.
— A ty… nawet kiedy cię obrażałem, zostawiałaś mi kolację w mikrofalówce. Wiedziałem o tym. Widziałem wszystko.
Wera słuchała.
I czuła, jak ciężar noszony przez lata powoli pęka.
Jak kamień zalegający w jej sercu kruszy się i rozsypuje na drobny pył.
Gniew zniknął.
Pozostał tylko smutek.
I dziwna, bolesna czułość.
— Oj, Igor… — powiedziała cicho. — Trzeba było rozmawiać. Nie walczyć.
Chłopak otarł mokre policzki.
— Wierzysz mi? — zapytał. — Nie myślisz, że kłamię tylko po to, żebyś wybaczyła tacie?
Wera patrzyła na niego przez kilka sekund.
— Wierzę — odpowiedziała spokojnie. — Sama nie wiem dlaczego. Ale wierzę.
Igor opuścił wzrok.
— Jest już za późno, chłopcze — dodała łagodnie. — Jednak nie żywię do ciebie urazy. Jedźmy do babci. Pewnie odchodzi od zmysłów ze strachu.
Uruchomiła silnik.
Po chwili dodała:
— I jeszcze jedno. Na razie nie mów jej nic o mnie i twoim ojcu. Oszczędźmy jej kolejnego dramatu.
Igor skinął głową.
Tym razem bez sprzeciwu.
Po prostu siedział cicho, patrząc przez mokrą od deszczu szybę, podczas gdy samochód powoli ruszał w stronę domu babci.
Część 4. Bumerang
Wieczorem zadzwonił Dmitrij.
Jego głos brzmiał pewnie, a nawet lekko protekcjonalnie — jak u człowieka przekonanego, że musi po raz kolejny tłumaczyć coś nierozsądnej i przewrażliwionej żonie.
— Wera, jutro wracam. Mam samolot i już rano będę na miejscu. Usiądziemy spokojnie i wszystko sobie wyjaśnimy. A ta fotografia, którą dostałaś… to zwykłe nieporozumienie. Koleżanka z pracy przyjechała z Soczi, spotkaliśmy się, żeby omówić kontrakt. Poszliśmy do jej hotelowego pokoju tylko dlatego, że było tam ciszej. Potem zrobiła sobie jakiś głupi żart i wysłała zdjęcie…
— Już lecisz? — zapytała spokojnie Wera. — Czy dopiero zamierzasz?
— Samolot mam za trzy godziny — odpowiedział bez wahania. — Rano będę w domu.
Skłamał tak pewnie, jakby sam wierzył we własne słowa.
W tym samym momencie telefon Wery zawibrował.
Przyszła nowa wiadomość.
Kolejne zdjęcie.
Na fotografii Dmitrij stał obok tej samej brunetki, obejmując ją w pasie. W tle wyraźnie było widać budynek cyrku w Jekaterynburgu. Na zegarze uchwyconym przypadkiem w kadrze widniała godzina 19:30 tego samego wieczoru.
Wera przyjrzała się zdjęciu i uśmiechnęła się gorzko.
— Wiesz, Dima, masz naprawdę wyjątkowy talent. Potrafisz jednocześnie spacerować po Jekaterynburgu z kochanką i siedzieć w samolocie. Niewielu ludzi umie robić dwie rzeczy naraz na tak wysokim poziomie.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
Ciężka.
Niepokojąca.
Trwała kilka sekund.
Potem Dmitrij eksplodował.
Krzyczał.
Twierdził, że zdjęcie zostało sfałszowane.
Nazywał Werę naiwną i głupią.
Oskarżał ją o zniszczenie życia jego synowi.
Groził, że odbierze jej Jegora.