— Dobrze, pójdźmy — powiedziałem. Po co, nie wiem. Chyba to była moja ostatnia próba, żeby jeszcze w coś uwierzyć.
Psycholożka nazywała się Magdalena Szymańska. Gabinet przy Kazimierza Wielkiego, dyplom w ramce na ścianie, kaktus na parapecie. Dwanaście spotkań po trzysta złotych — trzy tysiące sześćset. Potem zrobiło się znacznie więcej.
Na trzeciej sesji opowiedziałem sytuację ze swojej strony. Najważniejsze: przyznałem, że wiem o jej wiadomościach z innymi mężczyznami. Myślałem, że terapeutka powie: to poważne, tak nie wolno, trzeba podjąć decyzję. Klaudia siedziała obok i pięknie płakała — to umiała perfekcyjnie.
Magdalena Szymańska wysłuchała, zdjęła okulary, przetarła szkła i powiedziała:
— Panie Januszu, musi pan zrozumieć: Klaudia jest młodą kobietą z własnymi potrzebami, których pan, niestety, nie zawsze potrafi zaspokoić. Przy takiej różnicy wieku to dość przewidywalne. Pan dużo pracuje, jest pan starszy, macie inne rytmy życia. Jej zachowanie to nie jest po prostu zdrada, to krzyk o pomoc. Sygnał, że brakuje jej uwagi, emocjonalnego kontaktu, zrozumienia. Powinien pan nauczyć się przyjmować ją taką, jaka jest, i pracować nad sobą.
— Ja? Mam pracować nad sobą? — powtórzyłem.
— Tak. Nad zazdrością, nad kontrolą, nad oczekiwaniami. Pan przygniata ją swoimi standardami, a ona się dusi. Szuka ujścia napięcia na zewnątrz, w kontaktach z innymi, żeby nie wylewać tego na pana. Gdyby w relacji była harmonia, gdyby pan lepiej odpowiadał na jej potrzeby emocjonalne, nie musiałaby oglądać się w inną stronę. Stąd też powrót do alkoholu. To zachowanie protestacyjne.
Klaudia kiwała głową i ocierała oczy chusteczką. Bardzo pięknie kiwała.
Przeszedłem wszystkie dwanaście sesji. Potem jeszcze dziesięć. Potem kilka kolejnych. W sumie prawie trzydzieści tysięcy złotych za pół roku po to, żeby usłyszeć, że żona chodzi na boki, bo ja jestem złym mężem i za mało ją rozumiem.
Kiedy w końcu usiadłem przy stole i zacząłem liczyć nie uczucia, lecz liczby, tak jak umiałem liczyć w biznesie, obraz wyszedł następujący.
Remont mieszkania — około stu osiemdziesięciu tysięcy. Samochód — prawie sto dwadzieścia. Utrzymanie przez sześć lat, jeśli zsumować restauracje, ubrania, kursy, urlopy, manicure, kosmetyczki i fitness — mniej więcej pół miliona. Psycholożka — prawie trzydzieści tysięcy. Już blisko osiemset tysięcy złotych. I to bez tego, co czekało mnie przy rozwodzie. Za takie pieniądze, wybaczcie, można było co tydzień zmieniać młode towarzyszki jak rękawiczki. Staszek miał tak cholernie rację…
A przy rozwodzie czekało mnie następne: Klaudia miała prawo do połowy tego, co zostało nabyte w trakcie małżeństwa. Sześć lat to niemało. Adwokat — ten sam, którego numer Staszek podarował mi na ślub — przejrzał dokumenty, potem spojrzał na mnie i powiedział:
— Panie Januszu, powiem nieprzyjemnie, ale uczciwie. Ciężarówka kupiona w czasie małżeństwa to majątek wspólny. Przez te lata doszły trzy jednostki sprzętu. Do tego oszczędności. Do tego nakłady na mieszkanie. Jeśli ona znajdzie dobrego prawnika — a znajdzie — straci pan jeszcze sporo pieniędzy. Proszę przygotować się na ciężki okres. Szczerze mówiąc, przed rozpoczęciem sprawy radziłbym zrobić badania, sprawdzić serce i brać coś na uspokojenie.
Złożyłem pozew o rozwód.
Klaudia nie płakała. Nie błagała. Nie urządzała scen. Uśmiechnęła się tym samym uśmiechem, którym uśmiechała się do mnie w salonie przy pierwszym spotkaniu, i powiedziała:
— No, Janusz, sam jesteś sobie winien. Dawałam ci szanse. Ale ty nigdy nie nauczyłeś się być normalnym mężem. Nie obraź się, ale jesteś już starszym panem, choć udajesz młodszego. Przepraszam, że mówię wprost, ale całe życie za kierownicą — jaki z ciebie mąż, bądźmy szczerzy.
— Starszym panem — powtórzyłem.
— No tak. A ja jestem młoda. Chcę żyć. A u ciebie praca, praca, praca. Wszystko dla ciężarówek, nic dla mnie. Ja jeszcze zdążę dobrze wyjść za mąż i urodzić dzieci. Tylko nie tobie, oczywiście. Z tobą nigdy nie zamierzałam.
— Czy przy mnie kiedykolwiek czegoś ci brakowało?
— O, zaczyna się. Zaraz będzie liczył. Małostkowy dziadek. Właśnie dlatego nie da się ciebie kochać, Janusz. Ty nie jesteś mężczyzną, ty jesteś jak kret z „Calineczki”. Nudny stary księgowy z siwymi włosami i odciskami — na rękach i na swojej kierownicy. Przepraszam, ale tak jest.
Wstałem w milczeniu i wyszedłem. Więcej nie rozmawiałem z nią bezpośrednio. Tylko przez prawników.
Rozwód trwał cztery miesiące. Wynajęła adwokatkę — ostrą kobietę z kancelarii „Prawo Kobiet”, specjalizującą się w „ochronie interesów kobiet przy rozwodzie”. Sens tej ochrony był prosty: wycisnąć z męża ile się da.
I wycisnęli. Sąd zasądził dla niej sto siedemdziesiąt tysięcy złotych spłaty, a do tego zostawił jej hondę, którą ja kupiłem. Mieszkanie zostało przy mnie — kupiłem je przed ślubem, dzięki Bogu. Ale oszczędności, które zbierałem dwadzieścia lat, stopniały boleśnie. Musiałem wyciągać pieniądze z obrotu, żeby nie sprzedawać sprzętu i nie stracić kontraktów.