Marek go nie odepchnął.
Przeciwnie, przyciągnął kota bliżej, wtulił twarz w miękką sierść i ponownie zasnął.
Po kilku minutach jego oddech stał się równy i spokojny.
Stałam w drzwiach z dłonią przyciśniętą do ust i płakałam.
Po raz pierwszy od bardzo dawna zobaczyłam mojego Marka takim, jakim prawie już go nie pamiętałam: wyczerpanym, słabym i bezbronnym.
A tuż obok niego leżało stworzenie, którego jeszcze niedawno tak bardzo nienawidził.
Marek stopniowo wracał do zdrowia.
Po chorobie coś jednak niepostrzeżenie się zmieniło.
Przestał krzyczeć na Felka.
Usilnie udawał, że kota w ogóle nie ma, ale ja zauważałam wszystko.
Widziałam, jak ukradkiem rzuca pod stół kawałek kiełbasy, kiedy jest pewien, że patrzę w inną stronę.
— No jedz — burczał niechętnie. — Żryj, darmozjadzie. I tak już zrobiłeś się gruby. Niedługo w drzwiach się nie zmieścisz.
Felek nie chował się już pod kanapą na widok Marka.
Trzymał się jeszcze w pewnej odległości, ale uważnie obserwował każdy jego ruch.
A potem wydarzyło się coś strasznego.
Pewnego dnia po powrocie do domu zobaczyłam Felka leżącego na środku korytarza.
Zwykle jako pierwszy wybiegał mi na spotkanie, ocierał się o nogi i głośno domagał jedzenia.
Tym razem się nie poruszał.
Z pyska wypływała mu piana, a całym ciałem wstrząsały drgawki.
— Marek! — krzyknęłam tak głośno, że chyba usłyszeli mnie wszyscy sąsiedzi. — Marek, szybko tutaj!
Mąż wybiegł z kuchni.
— Co się stało?
— Felek umiera! — szlochałam, klęcząc przy kocie. — Nie wiem, co się wydarzyło! Chyba coś połknął!
Marek zamarł.
Tylko na sekundę.
Spodziewałam się, że wzruszy ramionami i powie:
„To niech zdycha”.
Zamiast tego wydał głośne polecenie:
— Bierz koc! Szybko! Gdzie są kluczyki do samochodu?
Do kliniki weterynaryjnej jechaliśmy z zawrotną prędkością, łamiąc chyba wszystkie możliwe przepisy.
Marek siedział za kierownicą i ściskał ją tak mocno, że pobielały mu palce.
— Podtrzymuj mu głowę, Anka! — komenderował, nie odrywając wzroku od drogi. — Pilnuj, żeby nie zapadł mu się język! Oddycha?
— Oddycha, ale ledwo! — płakałam na tylnym siedzeniu.
— Trzymaj się, bracie — powiedział nagle Marek. — Już prawie jesteśmy. Tylko mi się nie waż umierać, słyszysz, rudy? Jeszcze nie skończyłem z tobą rozmowy o tym rozbitym wazonie!
W klinice natychmiast zabrano kota na badania.
Okazało się, że Felek ma ostrą niedrożność jelit. Połknął kawałek plastiku.
Potrzebna była pilna operacja.
— Leczenie nie będzie tanie — uprzedził weterynarz. — Trzy tysiące złotych trzeba wpłacić od razu. Dojdą jeszcze koszty pobytu, leków i obserwacji.
Nie miałam takich pieniędzy.
Do wypłaty pozostawał prawie tydzień.
Bezradnie spojrzałam na męża.
Marek nic nie powiedział.
Wyjął portfel, a z niego kartę bankową.
Na tym koncie od kilku miesięcy odkładał na nowe zimowe opony i drogi sprzęt wędkarski.
— Proszę pobrać opłatę — powiedział sucho. — I zrobić wszystko, co konieczne. Najlepsze znieczulenie, najlepsze leki. Na tym nie wolno oszczędzać.
— Marek… — wyszeptałam.
— Nie teraz — przerwał mi, ale w jego głosie nie było już dawnej złości. — Porozmawiamy później.
Operacja się udała.
Felek został w klinice na kilka dni pod obserwacją lekarzy.
Do domu wracaliśmy w milczeniu.
Ta cisza nie była już jednak zimna, wroga ani ciężka.
Była zmęczona, pełna lęku i w jakiś sposób wspólna.
Po wejściu do mieszkania Marek najpierw nastawił czajnik.
Potem wyjął z szafki butelkę koniaku, którą od dawna trzymaliśmy na specjalną okazję.
— Napijesz się? — zapytał, nalewając alkohol do dwóch małych kieliszków.
— Napiję — odpowiedziałam i usiadłam naprzeciwko niego.
Wypiliśmy bez słowa.
Ciepło powoli rozlało się po ciele, a napięcie ostatnich godzin zaczęło puszczać.
— Naprawdę myślałem, że nie przeżyje — odezwał się nagle Marek, patrząc w ciemne okno. — Taki mały, a trzyma się życia ze wszystkich sił.
— Dziękuję ci — powiedziałam cicho. — Za to, że nas zawiozłeś. I za pieniądze.
Mąż podniósł wzrok.
Po raz pierwszy od pół roku spojrzał mi prosto w oczy i nie odwrócił głowy.
— Anka… — obracał pusty kieliszek w palcach. — Dlaczego zachowujemy się jak dwoje ostatnich idiotów?
Od razu zapiekło mnie w nosie.
— Nie wiem, Marek. Naprawdę nie wiem.
— Kiedy Kasia wyjechała, jakby coś mnie przygniotło — przyznał głucho. — Nagle poczułem się stary i nikomu niepotrzebny. Ty byłaś ciągle albo w pracy, albo rozmawiałaś z nią przez telefon. Wracałem do domu, a ściany jakby zaciskały się wokół mnie. Myślałem, że wszystko się skończyło. Że już nic przed nami nie ma.
— Ja czułam dokładnie to samo — zaszlochałam. — Wydawało mi się, że już mnie nie kochasz. Że tylko ci przeszkadzam. Że jestem stara, nieatrakcyjna i nudna…
— Głuptasie — Marek uśmiechnął się słabo i przykrył moją dłoń swoją.
Jego ręka była ciepła, duża i szorstka.
— Jaka znowu stara? Nadal jesteś piękną kobietą. Tylko charakter masz, rzecz jasna, okropny.
— Jakby twój był słodki jak miód! — pierwszy raz od wielu miesięcy uśmiechnęłam się przez łzy.
— Innego nie mam — westchnął. — Posłuchaj, Anka… Nie rozwódźmy się. Dobrze?