Agnieszka uśmiechnęła się krzywo.
— Głównie kuchni. I według mojego byłego męża nawet z tym radziłam sobie fatalnie.
Pani Helena parsknęła śmiechem.
— Byli mężowie należą do najmniej wiarygodnych krytyków sztuki. Proszę przyjść do galerii. Za trzy tygodnie otwieram wystawę akwareli i potrzebuję kogoś, kto sprawi, że sale zaczną żyć.
Agnieszka przyszła.
Spędziła w galerii cały dzień. Ustawiała żywe kompozycje pomiędzy obrazami, dobierała odcienie, przesuwała wazony, cofała się o krok, przyglądała całości, po czym znowu podchodziła i poprawiała pojedynczą gałązkę.
Kiedy skończyła, pani Helena przeszła bez słowa przez wszystkie sale. Zatrzymywała się przy kolejnych obrazach, patrzyła na kwiaty, potem ponownie na obrazy.
Wreszcie odwróciła się do Agnieszki.
— Teraz te obrazy oddychają. Pani nie jest zwykłą dekoratorką. Pani tłumaczy. Przekłada pani kolory na język żywych rzeczy.
Na otwarcie wystawy przyszło mnóstwo ludzi.
Po wernisażu piętnaście osób zapisało się na warsztat układania kompozycji florystycznych, który Agnieszka poprowadziła tydzień później.
Stała przed grupą i opowiadała o kwiatach.
Piotr również przyszedł. Oczywiście z Pączkiem.
Mops zasnął pod stołem, podczas gdy jego właściciel z ogromnym skupieniem próbował ułożyć bukiet. Rezultat przypominał jednak bardziej eksplozję na rabacie niż zamierzoną kompozycję.
Agnieszka spojrzała na jego dzieło i uniosła brwi.
— Piotrze, czy to jest… ekspresjonizm?
— To krzyk mojej duszy. Ewentualnie rozpacz człowieka całkowicie pozbawionego talentu. Możesz wybrać wersję, która brzmi lepiej.
Agnieszka roześmiała się.
— Spróbujmy trochę poprawić. Tę gałązkę przesuniemy tutaj. Ten liść usuniemy. Widzisz? Od razu zrobiło się więcej przestrzeni. Kompozycja może oddychać.
Piotr patrzył przez chwilę na bukiet, a potem na nią.
— Mówisz o kwiatach, ale mam wrażenie, że tak naprawdę mówisz o ludziach. Przy tobie człowiek odruchowo prostuje plecy.
Agnieszka nic nie odpowiedziała.
Zapamiętała jednak te słowa.
Później zadzwonił Marek.
Nie do niej.
Do Ewy.
— Ewa, bądź tak dobra i przekaż mojej żonie, że nie zamierzam sam utrzymywać mieszkania. Albo wróci, albo niech zabiera swoje rzeczy. Moja cierpliwość też ma granice.
Ewa włączyła głośnik, żeby Agnieszka słyszała każde słowo.
Siedziała obok i milczała. Im dłużej Marek mówił, tym spokojniejsza stawała się jej twarz.
— Marek, ona jest obok mnie — przerwała w końcu Ewa. — Powiedz jej to sam.
Zapadła cisza.
Po chwili w telefonie znów zabrzmiał jego głos.
— Agnieszka? Ile jeszcze zamierzasz urządzać ten cyrk? Zaczął się już czwarty miesiąc. W ogóle wiesz, jak ja tutaj żyję? Julia sama robi pranie. Ja gotuję. Beznadziejnie, ale gotuję. Zostawiłaś rodzinę.
Agnieszka wzięła od Ewy telefon.
— Nie zostawiłam rodziny, Marek. Odeszłam od człowieka, który przez dwanaście lat przekonywał mnie, że jestem nic niewarta.
— Znowu zaczynasz! Mówiłem ci prawdę. Robiłem to dla twojego dobra.
— Dla mojego dobra nazywałeś mnie funkcją. Dla mojego dobra poniżałeś mnie przy znajomych. Dla mojego dobra powiedziałeś naszej córce, że jej matka jest cieniem.
— Nigdy czegoś takiego nie powiedziałem!
— Powiedziałeś. Czternastego lutego przy kolacji. Julia siedziała naprzeciwko. Pamiętam każde słowo, Marek. Zapisywałam je. Codziennie. W zeszycie. Wszystkie twoje uwagi, wszystkie upokorzenia.
Po drugiej stronie zrobiło się zupełnie cicho.
Tego Marek się nie spodziewał.
Przywykł do Agnieszki, która spuszczała wzrok, milczała i połykała wszystko, co jej mówił. Kobieta rozmawiająca z nim teraz spokojnym głosem, pamiętająca dokładne daty i konkretne słowa, była dla niego kimś obcym.
— Dobrze. Załóżmy, że tak było. I czego teraz ode mnie chcesz?
— Niczego. To, czego chciałam, już dostałam. Odeszłam. Mieszkam osobno. Zarabiam. Julia przyjedzie do mnie na wakacje, już to ustaliłyśmy.
— Czyli zdecydowałaś o wszystkim za mnie?
— Nie. Zdecydowałam za siebie. Ciebie w moim życiu już nie ma i nie będzie.
Rozłączyła się.
Ewa spojrzała na nią, a potem uniosła kubek herbaty jak kieliszek szampana.
— Za ciebie, Aga.
Agnieszka również podniosła swój kubek.
— Za tamten sierpień. Za aptekę. I za kobietę, która podała mi kubek wody i powiedziała dokładnie to, co wtedy musiałam usłyszeć.
Minęło pół roku.
Agnieszka wynajmowała niewielki pokój, prowadziła warsztaty i pomagała przy kolejnych wystawach w galerii. Julia przyjechała latem i została z nią przez cały lipiec.
Nie próbowały odzyskać całego straconego czasu w kilka dni.
Po prostu były obok siebie.
Bez poczucia winy. Bez wyrzutów. Bez prowadzenia rachunku tego, kto komu jest coś winien.
Pewnego ranka Julia zapytała:
— Mamo, mogę też chodzić na zajęcia do cioci Ewy? Jest świetna.
— Możesz. Tylko uprzedzam: przez pierwsze dwa tygodnie każe wszystkim rysować lewą ręką.
— Po co?
— Żebyś przestała bać się błędów. Lewa ręka nie potrafi udawać.
Julia poszła na zajęcia, a Agnieszka wyszła do sklepu.
Przy piekarni na rogu zobaczyła Marka.
Szedł obok młodej kobiety. Była ubrana jaskrawo i śmiała się głośno.
Agnieszka zatrzymała się.