— A gdzie są kotlety? Wczoraj wieczorem usmażyłam całą miskę, chyba ze dwadzieścia sztuk, jeśli nie więcej — Katarzyna z niedowierzaniem wpatrywała się w pusty garnek stojący samotnie na półce.
Potem spojrzała na Marka, brata swojego męża, który rozparł się przy stole. Mężczyzna niedbale dłubał wykałaczką między zębami. Na talerzu zostały tylko tłuste smugi i okruszki panierki. O sprzątnięciu po sobie nawet nie pomyślał, chociaż od rana siedział w mieszkaniu.
— Zjadłem — odparł obojętnie, nie odrywając wzroku od telefonu. — Były dobre. Tylko następnym razem daj więcej soli. No i żadnej surówki ani ziemniaków nie było, więc musiałem dojadać chlebem.
Katarzyna poczuła, jak pod skórą narasta ciężka, dusząca złość. Właśnie wróciła z pracy. Po dyżurze w szpitalu nogi miała jak z ołowiu, plecy bolały, a w głowie kołatało się tylko jedno pragnienie: coś zjeść i jak najszybciej położyć się odpocząć. Dzień wcześniej spędziła dwie godziny przy kuchence, żeby przygotować posiłki na kilka dni. Liczyła, że dziś wieczorem nie będzie już musiała nic robić.
— Marek, to miało być jedzenie dla nas wszystkich. Na parę dni — powiedziała powoli, pilnując, by głos jej nie zadrżał. — Mieszkamy tu we troje. Naprawdę zjadłeś sam dwadzieścia kotletów?
— I co w tym niezwykłego? — zdziwił się szczerze, dopiero teraz podnosząc głowę. Miał minę niewinnego dziecka. — Jestem dużym facetem, potrzebuję dużo energii. Organizm się domaga. To nie moja wina, że nakładasz jakieś mikroskopijne porcje.
— Mikroskopijne? — Katarzyna zamknęła lodówkę tak mocno, że magnesy na drzwiach zabrzęczały. — Dwa kilogramy mięsa to dla ciebie porcja dla dziecka? Masz pojęcie, ile kosztowały składniki i ile czasu zajęło mi przygotowanie wszystkiego?
— Ojej, znowu się zaczyna — skrzywił się Marek. — Kasia, nie przesadzaj. Jedzenie to tylko jedzenie. Jak Paweł wróci, powiesz mu, żeby kupił pierogi, skoro tak ciężko ci gotować. Ja nie jestem wybredny. Byle były porządne, też się najem.
Katarzyna nic nie odpowiedziała. Wyszła z kuchni, zanim puściły jej nerwy. Nie znosiła awantur, dlatego potrzebowała chwili, żeby ochłonąć. W sypialni usiadła na brzegu łóżka i ciężko westchnęła.
Marek mieszkał z nimi już trzeci miesiąc. „Tylko tymczasowo” — tak Paweł powiedział, kiedy odbierał brata z dworca. W innym mieście coś mu się nie ułożyło: podobno stracił pracę, a może rozpadł mu się związek. Katarzyna nigdy nie poznała całej historii, bo za każdym razem brzmiała ona trochę inaczej. Marek przyjechał rzekomo „zacząć od nowa i poszukać lepszych możliwości”. Tyle że jego poszukiwania posuwały się wyjątkowo wolno.
Większość dnia spędzał na kanapie, oglądając seriale i prowadząc rozmowy w mediach społecznościowych. Na rozmowy kwalifikacyjne wybierał się sporadycznie. Kiedy Paweł próbował go do tego nakłonić, Marek odpowiadał zawsze tak samo:
— Za grosze pracować nie będę. A dobrej oferty jeszcze nie znalazłem.
Paweł wyraźnie źle znosił całą sytuację, ale wolał udawać, że problem sam się rozwiąże.
— To mój brat, Kasia. Rodzina. Nie mogę wyrzucić go na ulicę. Daj mu jeszcze trochę czasu. Znajdzie pracę i się wyprowadzi.
Katarzyna długo była cierpliwa. Nie żałowała Markowi talerza zupy ani kanapki. Uważała, że bliskim trzeba pomagać. Z każdym tygodniem coraz wyraźniej widziała jednak, że to, co miało być zwykłą pomocą, zmienia się w całkowite utrzymywanie zdrowego, czterdziestoletniego mężczyzny.
Marek nie kupował niczego. Ani chleba, ani masła, ani nawet soli. Uważał za oczywiste, że skoro mieszka u rodzonego brata, to brat powinien zapewnić mu jedzenie. Gotowanie również należało, jego zdaniem, do Katarzyny, bo przecież „kobieta jest od takich rzeczy”.
Wieczorem Paweł wrócił z pracy. Był zmęczony, blady i wychudzony. Praca na budowie odbierała mu niemal całą energię.
— Cześć, kochanie — pocałował żonę. — Jest coś do jedzenia? Umieram z głodu.
Katarzyna bez słowa wskazała pustą kuchenkę.
— Nie, Pawle. Nie ma nic.
— Jak to nie ma? — zdziwił się. — Mówiłaś, że wczoraj usmażyłaś kotlety.
— Twój brat zjadł wszystkie. Co do jednego. Ziemniaki też. A kiełbasę, którą kupiłam na nasze śniadania, również. W lodówce została tylko musztarda i stara cytryna.
Paweł potarł oczy i wypuścił powietrze.
— Znowu to zrobił? Przecież prosiłem, żeby zostawiał coś także dla nas.
— Prosiłeś? — Katarzyna skrzyżowała ręce na piersi. — Paweł, twoje prośby niczego nie zmieniają. Oboje pracujemy, spłacamy kredyt za mieszkanie, płacimy rachunki, a teraz jeszcze utrzymujemy dorosłego faceta, który nie potrafi nawet umyć po sobie talerza. Policz sobie, ile więcej wydajemy na jedzenie. Te pieniądze chciałam odkładać na nasze leczenie.
— Kasia, tylko się nie denerwuj. Porozmawiam z nim naprawdę poważnie. A teraz może pójdę do sklepu i kupię coś na szybko?
Spojrzała na męża ze smutkiem. Widziała, że Paweł został rozdarty między lojalnością wobec rodziny a obowiązkiem wobec własnego domu. Tyle że dobroć opłacana cudzym wysiłkiem nie była prawdziwą dobrocią.