— Piotr! To już w ogóle nie jest śmieszne! — wybuchła. — Do kuchni nie da się wejść! Tam śmierdzi!
— Zauważyłem — spokojnie upiłem łyk wody. — Resztki jedzenia mają to do siebie, że się psują. Chemia i fizyka, Marto. Z nauką trudno dyskutować.
— Ty się nade mną znęcasz?! Specjalnie mnie stąd wykańczasz?! Umyj te przeklęte naczynia!
— Twój manicure nadal kosztuje pięćset złotych? — uśmiechnąłem się uprzejmie. — Moje zasady są droższe.
Poszedłem do gabinetu pracować nad rysunkami. Marta trzasnęła drzwiami tak mocno, że z sufitu posypał się tynk.
Ale weekend przyniósł zupełnie nowy poziom konfrontacji. Marta postanowiła przejść do taktyki spalonej ziemi…
W sobotę pojechałem obejrzeć plac budowy. Do domu wróciłem już po obiedzie.
Zapach w kuchni jakimś cudem zniknął. Zlew był idealnie pusty. Wszystko lśniło czystością.
Marta siedziała na kanapie w salonie, piła wino i uśmiechała się z miną zwyciężczyni.
— No i co, zadowolony? — uniosła kieliszek, jakby wygłaszała toast. — Problem rozwiązany. Bez sprzątaczki i bez zniszczonego manicure.
Od razu odezwał się we mnie zawodowy instynkt inżyniera. Problem nie znika sam z siebie. On jedynie zmienia formę.
Poszedłem do kuchni. Otworzyłem wiszącą szafkę, w której trzymałem mój ulubiony serwis porcelanowy Ćmielów — prezent od współpracowników na czterdzieste urodziny. Droga, ciężka porcelana, do której byłem przywiązany.
Szafka była w połowie pusta. Brakowało co najmniej sześciu dużych talerzy, kilku głębokich misek i pary kubków.
Otworzyłem szafkę pod zlewem, gdzie stał kosz na śmieci. Był pusty.
Bez jednego słowa wyszedłem na korytarz. Zjechałem windą na parter, wyszedłem na podwórko i podszedłem do kontenerów.
W jednym z pojemników leżał przezroczysty plastikowy worek. Przez folię doskonale widać było odłamki mojej drogiej porcelany, wymieszane z zaschniętymi resztkami jedzenia. Ona nie umyła naczyń. Po prostu zebrała brudne talerze, rozbiła je, żeby zmieściły się w worku, i wyrzuciła do śmietnika.
Stałem przy kontenerze, a mój gniew robił się zimny i twardy. To nie była już domowa niedbałość. To było celowe niszczenie cudzej własności, urządzone po to, by pokazać swoją wyższość. Wyrzuciła moje rzeczy, bo uznała, że ma prawo rozporządzać moim życiem.
Wróciłem do mieszkania.
— Wyrzuciłaś mój serwis — powiedziałem, zatrzymując się w progu salonu.
Marta nawet się nie speszyła.
— Oj, talerze jak talerze! Kupisz nowe, nie zbiedniejesz. Za to zlew jest czysty. Mówiłam przecież: jeśli żal ci pieniędzy na sprzątanie, to mnie łatwiej wyrzucić brudne rzeczy, niż niszczyć sobie dłonie. Potraktuj to jako cenę za twój upór.
— Cenę za upór? — kiwnąłem głową. — Rozumiem cię, Marto.
Nie podniosłem głosu. W budownictwie, kiedy wykonawca zaczyna sabotować proces i niszczyć materiały, nie urządza mu się histerii. Zrywa się z nim umowę i zamyka dostęp do obiektu.
W poniedziałek rano Marta pojechała do swojej galerii. Miała zaplanowane otwarcie jakiejś modnej wystawy i powinna była wrócić późno w nocy.
Zadzwoniłem do swojego zastępcy, przekazałem mu nadzór nad bieżącymi pracami na budowie i wziąłem dzień wolny na własny koszt. Potem wybrałem numer znajomego z firmy logistycznej.
— Cześć, Krzysiek. Potrzebuję samochodu i dwóch ostrożnych chłopaków do noszenia. I jeszcze ze trzydzieści solidnych kartonów plus folię bąbelkową.
Godzinę później dostawczak stał już pod moim blokiem.
Weszliśmy do mieszkania i najpierw skierowaliśmy się do kuchni.
— Pakujemy wszystko — poleciłem chłopakom. — Absolutnie wszystko.
Praca poszła szybko. Starannie owinęliśmy folią i włożyliśmy do kartonów resztki mojego porcelanowego serwisu. Do nich dołączyły wszystkie garnki, patelnie, szklane formy do zapiekania. Z szuflad wyjęliśmy wszystkie sztućce: widelce, łyżki, noże, chochle.
Potem odłączyłem i zapakowałem ekspres do kawy za kilkanaście tysięcy złotych, mikrofalówkę, toster i drogi mikser planetarny.
Zdjęliśmy nawet czajnik elektryczny.
O trzeciej po południu moja designerska kuchnia stała się idealnie pustą, sterylną przestrzenią. Na półkach nie zostało nic. Ani jednej filiżanki. Ani jednego noża. Tylko goły kamienny blat, płyta w zabudowie i czysty, pusty zlew.
Ostatnim akcentem mojej kompozycji była paczka tanich papierowych talerzy, rolka plastikowych worków na śmieci i dziesięć jednorazowych drewnianych widelców, które ułożyłem równo na środku pustego blatu.
Kartony ze sprzętem i naczyniami znieśliśmy na dół, załadowaliśmy do samochodu, a ja zawiozłem je do wynajętego, ogrzewanego boksu w magazynie samoobsługowym. Teraz moja własność była bezpieczna.
Wieczorem zjadłem kolację w restauracji i wróciłem do domu. Usiadłem w gabinecie, otworzyłem książkę i zacząłem czekać.
Marta przyjechała około północy. Po odgłosach dało się poznać, że była podpita i wyraźnie rozdrażniona — obcasy ostro stukały o parkiet.
— Piotr! Jestem! — zawołała. — Zrób mi kawę, padam z nóg.
Spokojnie przewróciłem stronę.
— Kawy nie ma.
Rozległy się kroki. Marta weszła do kuchni. Zapadła cisza. Trwała może dziesięć sekund, po czym mieszkanie przeciął ogłuszający pisk.