Wpadła do mojego gabinetu. Oczy miała szeroko otwarte, makijaż lekko rozmazany.
— Co… co się stało z kuchnią?! Okradli nas?! Gdzie ekspres?! Gdzie naczynia?!
— Nikt nas nie okradł — spokojnie zamknąłem książkę. — Przeprowadziłem inwentaryzację i ewakuację cennego mienia. Ponieważ w praktyce pokazałaś, że jesteś gotowa niszczyć moje rzeczy w imię ochrony swojego manicure, ograniczyłem ci dostęp do tego mienia. Teraz w kuchni panuje idealny porządek.
Marta otworzyła usta, łapiąc powietrze.
— Ty… ty schowałeś garnki?! Wywiozłeś ekspres?! Jesteś nienormalnym paranoikiem!
— Na blacie leżą papierowe talerze. Zjesz, zgnieciesz, wyrzucisz. Niczego nie trzeba myć. Manicure całkowicie bezpieczny. Idealne rozwiązanie problemu.
Chwyciła z mojego biurka ciężki metalowy zszywacz i z całej siły cisnęła nim w ścianę. Tynk chrupnął.
— Nie zamierzam żyć w takich warunkach! Nie jestem psem, żeby jeść z papierowej miski! Jesteś skąpym, małostkowym tyranem!
— W takim razie spakuj rzeczy, Marto. Nikt cię tu siłą nie trzyma — patrzyłem jej prosto w oczy.
Nagle ucichła. Jej pierś ciężko się unosiła. W jednej chwili cała histeria zmieniła się w gorączkową, wyrachowaną wściekłość.
— Myślisz, że jesteś taki sprytny? — syknęła, pochylając się ku mnie. — Myślisz, że tak po prostu odejdę? Straciłam na ciebie pół roku! Z pustymi rękami stąd nie wyjdę!
Odwróciła się gwałtownie i niemal wybiegła na korytarz.
Zmarszczyłem brwi. Jej reakcja była zbyt dziwna. Zamiast pakować rzeczy albo ciągnąć awanturę, poszła do sypialni. Wstałem od biurka i bezszelestnie ruszyłem za nią.
Drzwi sypialni były uchylone. Marta klęczała przed moją szafą. W pośpiechu grzebała w dolnych szufladach — tam, gdzie trzymałem dokumenty i niewielką kasetkę z drogimi męskimi zegarkami. Miałem kolekcję starych chronometrów, w którą włożyłem niemałe pieniądze.
Znalazła kasetkę. Otworzyła ją. Wyjęła trzy najdroższe zegarki, w tym mój ulubiony Rolex, i szybko wsunęła je do swojej skórzanej torebki.
Stałem w cieniu korytarza i nie wierzyłem własnym oczom. Moja partnerka, dyrektorka artystyczna o „doskonałym guście”, okradała mnie w moim własnym mieszkaniu.
Zapięła torebkę, wyprostowała się i wyjęła telefon. Wybrała numer. Zamarłem, starając się nie wydać żadnego dźwięku.
— Halo, Bartek? — jej głos drżał z napięcia. — Tak, to ja. Słuchaj, mam wszystko. Zegarki są u mnie. Jutro rano zawiozę je do lombardu na Marszałkowskiej, tam biorą bez papierów. Powinno wyjść z sześćdziesiąt tysięcy, nie mniej. Zamknę ten dług… Tak, rozumiem, że termin się pali! Jeśli te bydlaki pojawią się w galerii, wyrzucą mnie z wilczym biletem! Dobra, jutro będą pieniądze. A temu idiocie powiem, że nas okradli, kiedy nie było go w domu.
Rozłączyła się.
Obraz ułożył się natychmiast.
Marta ugrzęzła w dużych długach. Prawdopodobnie pożyczała od niebezpiecznych ludzi albo kręciła finansowe przekręty w galerii — może sprzedawała falsyfikaty. Pilnie potrzebowała pieniędzy. Jej kaprysy z manicure, odmowa zapłacenia za sprzątanie z własnej kieszeni, wybuchy agresji — to wszystko nie było jedynie charakterem, ale objawem dzikiego stresu człowieka zagonionego w kąt.
Zamierzała ukraść moją kolekcję i odegrać napad. Moja ewakuacja kuchni tylko wepchnęła ją w panikę i przyspieszyła jej plan.
Cicho cofnąłem się do tyłu. Wróciłem do gabinetu. Domknąłem drzwi i wyjąłem telefon.
Wybrałem numer dyżurnego komisariatu policji.
— Dobry wieczór. Chcę zgłosić kradzież mienia znacznej wartości. Sprawca znajduje się teraz w moim mieszkaniu i zamierza wyjść z ukradzionymi rzeczami.
Potem wyszedłem na korytarz.
Marta właśnie wychodziła z sypialni. W dłoni mocno ściskała swoją torebkę. Na mój widok spróbowała przybrać minę urażonej damy.
— Wychodzę! — oznajmiła, unosząc podbródek. — Pojadę spać do koleżanki. Nie chcę być z tobą pod jednym dachem. Rzeczy zabiorę jutro!
— Nigdzie nie pójdziesz, Marto — zastawiłem jej drogę do drzwi wejściowych.
— Odsuń się! Nie masz prawa mnie zatrzymywać! — próbowała mnie odepchnąć, ale stanowczo chwyciłem ją za ramiona.
— Słyszałem twoją rozmowę z Bartkiem — powiedziałem cicho. — O długach, lombardzie na Marszałkowskiej i upozorowaniu włamania.
Twarz Marty zrobiła się kredowobiała. Torebka wypadła jej z rąk na parkiet. Rozległ się głuchy stuk — ciężkie zegarki uderzyły o siebie w środku.
Zaczęła osuwać się na podłogę. Cała jej wyniosłość, cały snobizm zniknęły w jednej sekundzie.
— Piotr… proszę — wczepiła się w moją rękę. — Ty nie rozumiesz! Oni mnie zabiją! Wzięłam pieniądze z kasy galerii… Chciałam się odegrać w kasynie… Wszystko przegrałam! Powiedzieli, że połamią mi nogi!
— I uznałaś, że spłacisz swoje hazardowe długi moją kolekcją? — z obrzydzeniem odczepiłem jej palce od swojej koszuli.
— Oddałabym wszystko! Coś bym wymyśliła! Błagam, nie wzywaj policji! — szlochała, rozmazując po twarzy drogi tusz.
W tej chwili zadzwonił dzwonek do drzwi. Krótko i stanowczo.
Podszedłem i otworzyłem. Na progu stało dwóch funkcjonariuszy patrolu.
— Pan wzywał? — zapytał surowo starszy z nich.