Elena właśnie wsunęła klucz do zamka i nie zdążyła nawet zdjąć płaszcza. Z przedpokoju widziała męża z profilu: łokieć opierał na podłokietniku kanapy, brodę miał lekko uniesioną, a głos spokojny, rzeczowy, niemal rozkazujący. Na stoliku leżał otwarty notes i to właśnie on poruszył ją najbardziej. A więc nie była to spontaniczna rozmowa. Ktoś już wcześniej wszystko omawiał, zapisywał i przeliczał.
— Tak, wszystko się zmieści — ciągnął Igor. — Z łóżeczkiem jeszcze się wstrzymaj. Najpierw się urządzicie, potem zobaczymy. Tak, pokój jest. Wszystko będzie dobrze.
Elena powoli zamknęła drzwi. Kliknięcie zamka zabrzmiało w mieszkaniu wyjątkowo głośno. Mąż odwrócił głowę, zauważył ją, ale nie przerwał rozmowy.
— To zróbmy tak. W sobotę, koło południa. Będę w domu. Tak, wniosę rzeczy. Nie martw się, już wszystko ustaliłem.
Rozłączył się i odłożył telefon ekranem do dołu. Wyglądał jak człowiek, który właśnie zatwierdził ważny plan i teraz oczekuje nie sprzeciwu, lecz zwyczajnej domowej zgody.
Elena zdjęła płaszcz, starannie powiesiła go na haczyku i ustawiła buty pod ścianą. Celowo się nie spieszyła. Czasem kilka dodatkowych sekund nie wystarcza, by się uspokoić. Jest potrzebne tylko po to, żeby upewnić się, że naprawdę usłyszało się dokładnie to, co się usłyszało.
— O czym rozmawiałeś? — zapytała, wchodząc do pokoju.
Igor przetarł dłonią kark.
— Takie tam… rodzinne sprawy.
— Co to znaczy „rodzinne”?
— Nic strasznego, Elu. Po prostu znowu wszystko posypało się u Natalii.
Powiedział to tonem, jakby informował o brzydkiej pogodzie: nieprzyjemne, ale nic się na to nie poradzi. Elena usiadła w fotelu naprzeciwko i uważnie spojrzała na męża. Igor dostrzegł jej wzrok i natychmiast przeniósł oczy na notes.
— Co dokładnie jej się posypało? — zapytała.
— Pokłóciła się z właścicielką mieszkania. Musi się wyprowadzić. Wszystko jest napięte. Nie chciałem zwalać ci tego na głowę od progu.
Elena skinęła głową. W jego słowach wciąż nie było jeszcze nic, co wymagałoby poważnego alarmu. Igor miał młodszą siostrę Natalię — głośną, drażliwą kobietę, przekonaną, że życie wyjątkowo często wymierza jej ciosy. W ciągu ostatnich pięciu lat kilka razy zmieniała wynajmowane mieszkania, dwukrotnie wracała do matki na wieś, a potem znów przenosiła się do miasta. Za każdym razem historia wyglądała podobnie: nikt jej nie rozumiał, ktoś wywierał na nią presję, nikt nie chciał jej pomóc, nikt nie próbował spojrzeć na sprawę z jej perspektywy.
— I co jej odpowiedziałeś? — spytała spokojnie Elena.
— Że pomożemy.
— W jaki sposób?
Przez chwilę milczał. Nie dlatego, że szukał słów, ale dlatego, że zastanawiał się, jak szybko przejść do sedna.
— No wiesz, po ludzku. Żeby nie musiała włóczyć się z torbami. Żeby trochę doszła do siebie.
— Na ile dni?
— Elu, naprawdę pytasz teraz o liczbę dni? To nie jest moment na liczenie.
— Na ile? — powtórzyła ciszej.
Igor zmarszczył brwi, jakby jej pytanie było małostkową czepialstwem.
— Tymczasowo.
Elena splotła palce. Znała to słowo aż nazbyt dobrze. W ich rodzinie „tymczasowo” nigdy nie oznaczało konkretnego terminu, tylko brak jakiegokolwiek terminu. Kiedyś przez prawie rok przechowywali na balkonie narzędzia jego brata, które miały zostać tam „na chwilę”. Pudła po remoncie u jego matki stały w ich mieszkaniu przez dwie kolejne zimy. Natalia także przyjechała kiedyś „na dwie noce”, po kłótni ze swoim partnerem, i została na dwanaście dni. Ani razu nie umyła po sobie kubka, za to trzy razy tak mocno trzasnęła drzwiami, że naczynia w kuchni zadzwoniły.
— Myślałam, że proponujesz pomoc w znalezieniu mieszkania — powiedziała Elena. — Można przewieźć jej rzeczy, obdzwonić ogłoszenia, dać namiary.
— To też.
— A gdzie ona będzie mieszkać?
Igor spojrzał na nią wprost. Najwyraźniej uznał, że dalsze uniki nie mają sensu.
— Tutaj.
Elena nie poruszyła się nawet o centymetr. Tylko jej spojrzenie stało się chłodniejsze.
— Tutaj, czyli gdzie dokładnie?
— U nas, Elu. Mieszkanie jest duże. Szkoda, żeby stało puste. Moja siostra trochę u nas pomieszka.
Mówił spokojnie, bez nacisku, niemal codziennym tonem. I właśnie dlatego zabrzmiało to jeszcze gorzej. Tak mówi się nie wtedy, kiedy prosi się o zgodę, lecz wtedy, kiedy oznajmia się podjętą decyzję. Jakby wszystko zostało już rozpisane, ustalone i pozostawało tylko poinformować osobę, której dotyczy cała sprawa.
Elena przez kilka sekund milczała. W ciszy tykał zegar wiszący na ścianie. To Igor wybierał go kiedyś, zapewniając, że w domu musi wisieć „porządna rzecz, a nie jakaś tandetna ozdóbka”. Teraz ten równy dźwięk działał jej na nerwy.
— Kto zaprosił ją do zamieszkania w tym mieszkaniu? — zapytała.
— Ja.
— Sam?
— A co, miałem pytać o zgodę obcych ludzi?
Uśmiechnął się krzywo, ale niemal od razu zorientował się, że posunął się za daleko. Twarz Eleny się zmieniła. Policzki lekko jej poczerwieniały, wyprostowała plecy, a dłonie spoczywające na kolanach zacisnęły się mocniej.
— Jestem dla ciebie obcą osobą? — zapytała.
— Nie zaczynaj. Nie to miałem na myśli.