— Małgoś, ty może tej miski lepiej nie ruszaj. To sałatka z majonezem. Wiesz, tobie takie rzeczy raczej nie służą — rzucił Robert, nawet nie podnosząc wzroku znad karkówki skwierczącej na ruszcie. I natychmiast wybuchnął śmiechem.
Przy stole siedziało dwanaście osób. Letni taras przy naszym domu. Grill, do którego od rana szykowałam mięso, marynowałam je i pilnowałam ognia sama. Marynata była według przepisu, który dopracowywałam prawie trzy lata. A sałatkę, swoją drogą, też zrobiłam ja.
Siedem lat słyszałam to samo. Od pierwszego spotkania, kiedy Piotr przyprowadził go do nas i Robert zmierzył mnie wzrokiem od głowy po stopy, gwizdnął pod nosem i powiedział: „No, Piotrek, nie wiedziałem, że lubisz kobiety z takim rozmachem”. Wtedy się uśmiechnęłam. Uznałam, że to żart. Toporny, prostacki, ale jednak żart.
Jak bardzo się myliłam.
Z Piotrem pobraliśmy się osiem lat temu. Ja miałam czterdzieści lat, on trzydzieści osiem. Dla nas obojga było to drugie małżeństwo. Piotr pracował jako inżynier w biurze projektowym, a ja miałam już wtedy drugi lokal „Słodkiej Sprawy”. Sieć cukierni. Moją. Zbudowaną od zera, bez kredytów i bez niczyjej pomocy. Przez trzy lata każdy zarobiony grosz wkładałam z powrotem w firmę. Kiedy braliśmy ślub, miałam dwa punkty. Teraz mam pięć.
Robert znał Piotra jeszcze ze szkoły. Razem dorastali, razem byli w wojsku, razem co jesień jeździli na ryby na Mazury. Dla Piotra Robert był niemal jak brat. Rozumiałam to aż za dobrze. Chyba właśnie dlatego milczałam tak długo.
Piotr wiedział o wszystkim. Sama poprosiłam go kiedyś, żeby nie mówił Robertowi, że to ja jestem właścicielką cukierni, z którą jego agencja od lat współpracuje. Nie chciałam mieszać przyjaźni z interesami. Piotr uszanował moją prośbę.
A Robert nadal rzucał swoje „żarciki”.
Tamtego wieczoru na tarasie postawiłam na stole ostatni półmisek — pieczone warzywa — i usiadłam obok Piotra. Robert właśnie rozlewał wino do kieliszków. Jego żona Ewa siedziała naprzeciwko i wpatrywała się w swój talerz. Zawsze patrzyła w talerz, kiedy zaczynał się kolejny popis jej męża.
— Małgoś, do lata to ty byś mogła trochę zejść z wagi — powiedział Robert, podając komuś kieliszek. — W ogóle zakładasz jeszcze kostium kąpielowy? Czy znowu tylko pareo i udajesz namiot plażowy?
Przy stole zrobiło się cicho. Ktoś chrząknął niezręcznie. Piotr położył mi dłoń na kolanie. Ten sam gest, który znałam już na pamięć. „Wytrzymaj. On przecież nie ma nic złego na myśli”.
Wzięłam kieliszek i spojrzałam prosto na Roberta.
— Robert, a ty wiesz, że twoja agencja nadal nie spłaciła zaległości za biuro? — zapytałam spokojnie. Bez nacisku. Jakbym stwierdzała fakt. Wiedziałam o tym, bo Aneta wspomniała kiedyś mimochodem, że opóźnienia z projektami tłumaczyli problemami z czynszem.
Uśmiech Roberta drgnął. Tylko na chwilę. Zaraz potem znowu się roześmiał.
— A skąd ty wiesz coś o moim biurze? — obrócił kieliszek w palcach. — Piotrek się wygadał? No ładnie, bracie.
Piotr milczał.
Dopiłam wino. Robert natychmiast zmienił temat — na piłkę, urlop, nowy samochód. Jak zwykle. A ja pomyślałam: trudno. Nie pierwszy raz. To też przełknę.
Późnym wieczorem, kiedy wszyscy już pojechali, stałam przy zlewie i zmywałam naczynia. Piotr podszedł od tyłu i objął mnie w pasie.
— Wybacz mu. On po prostu taki jest.
— Ja doskonale wiem, jaki on jest — odpowiedziałam. — Tylko że „on taki jest” nie jest żadnym usprawiedliwieniem.
Piotr pocałował mnie w tył głowy i poszedł spać. A ja jeszcze długo stałam przy zlewie. Gorąca woda spływała mi po palcach, ale nie czułam ani ciepła, ani domowego spokoju. Czułam tylko zmęczenie. Siedem lat tych samych przytyków. Siedem lat tych samych tłumaczeń Piotra. I siedem lat tego samego ciężkiego milczenia przy stole.
Miesiąc później Robert zadzwonił. Zaprosił nas na swoje urodziny. Czterdzieste drugie.
Upiekłam tort. Pewnie to było głupie. Ale jestem cukierniczką. Trzypiętrowy, w czekoladowej polewie, z karmelową dekoracją. Sześć godzin pracy. Osobno beza, osobno krem, osobno przełożenie, osobno ozdoby. Ważył prawie cztery kilogramy.
Piotr niósł pudełko do samochodu tak ostrożnie, jakby trzymał niemowlę.
— Cudo — powiedział. — Robertowi szczęka opadnie.
Robertowi rzeczywiście opadła szczęka. Tylko zupełnie nie tak, jak się spodziewaliśmy.
Było około dwudziestu gości. Restauracja, którą Robert wynajął na cały wieczór. Długi stół, śnieżnobiałe obrusy, muzyka na żywo. Ewa w nowej sukience, cicha jak zawsze. Robert w centrum uwagi. Opalony, z białym uśmiechem, w koszuli za prawie dwa tysiące złotych. Obejmował każdego wchodzącego gościa, klepał mężczyzn po ramionach, kobietom całował dłonie. Człowiek o ogromnym uroku. O ile nie znało się go z bliska.
Postawiłam pudełko na osobnym stoliku. Podniosłam wieko. Tort naprawdę wyglądał pięknie. Karmelowe nitki łapały światło lamp, połysk czekolady był głęboki i równy. Kilkoro gości podeszło bliżej i zaczęło robić zdjęcia.
— Kto to zrobił? — zapytała kobieta w bordowej sukience.
— Ja — odpowiedziałam.