– Nie pozwolę, bym mieszkał z obcą staruchą! – oświadczył Dmitrij, patrząc matce prosto w oczy.
– Mamo, powiedz mu sama! – jęknęła Natalia, nerwowo bawiąc się obrzeżem obrusu. – Już nie mam siły tłumaczyć!
– Tłumaczyć co? – Dmitrij postawił kubek z herbatą i usiadł naprzeciwko. – Jasno mówię: przeprowadzam się za tydzień. Wynająłem mieszkanie, wpłaciłem depozyt.
– Dimoczka, ale jak my tutaj… – zaczęła Natalia, lecz syn gwałtownie uniósł rękę.
– Mamo, mam już dwadzieścia siedem lat! Czas na swoje mieszkanie, nie sądzisz?
Z sąsiedniego pokoju dobiegł stłumiony kaszel, dźwięk upadającej rzeczy i niezadowolone pomrukiwanie.
– Widzisz, znów coś upuściła – westchnęła Natalia. – Pójdę sprawdzić.
– Nie idź – Dmitrij położył jej rękę na ramieniu. – Niech sobie radzi sama. Nie jesteś jej opiekunką.
– Dimek, przecież jest starsza…
– Dość! – głos syna zabrzmiał ostry. – Nie jest nikim dla ciebie! Twoja teściowa, która nigdy nie powiedziała ci dobrego słowa.
Natalia skrzywiła się, jakby od bólu. Rzeczywiście, Walentina Siemionowna nigdy jej nie akceptowała. Kiedy Natalia wyszła za mąż za jej syna dwadzieścia osiem lat temu, przyjęła ją chłodno, jak nieproszonego gościa. Szeptała z sąsiadkami, że syn mógłby znaleźć lepszą, że Natalia nie z ich świata, że charakter ma trudny. Po narodzinach Dimi teściowa oświadczyła, że sama będzie wychowywać wnuka, bo matka jest zbyt młoda i głupia.
– Pamiętasz, jak cię nazywała? – Dmitrij trafił w czuły punkt. – „Ta twoja Nataszka”. Nawet po imieniu nie godziła się mówić. A kiedy ojciec zmarł…
– Dość – cicho poprosiła Natalia. – Nie mów.
Ale syn nie ustępował. Od śmierci ojca minęły trzy lata, a wspomnienia wciąż bolały. Walentina Siemionowna wtedy jasno oznajmiła, że mieszkanie należy do jej syna, a więc teraz do niej. Że Natalka z Dimą powinni poszukać sobie lokum, że ona już „wystarczająco wycierpiała z tymi ludźmi”.
– A kto cię podnosił po udarze? – kontynuował Dmitrij. – Kto wzywał pogotowie? Kto biegał po szpitalach?
– Przestań! – Natalia wstała i zaczęła sprzątać ze stołu.
– Nie! – Dmitrij nie odpuszczał. – Widzisz, co robi? Nocami robi hałas, tłucze naczynia, telewizor na pełen regulator, a do tego te sugestie, że źle ją karmią, że leki złe…
Z pokoju teściowej dobiegł głośny głos:
– Natalio! Chodź tu!
Kobieta automatycznie zrobiła krok w stronę drzwi, lecz Dmitrij złapał ją za rękę.
– Dokąd? – Niech wstanie, jeśli czegoś potrzebuje.
– Dimek, jest chora…
– Chora? Zdrowsza od nas obojga! Po prostu przyzwyczajona do rządzenia. Twój ojciec ją nosił na rękach, teraz ty kontynuujesz.
– Natalio! – głos stał się ostry. – Co ty, głucha jesteś?
Natalia wyrwała rękę i podeszła do teściowej. Leżała pod kocem, obok rozrzucony magazyn.
– Podnieś to – burknęła kobieta. – Chcę czytać.
– Walentino Siemionowna, macie okulary?
– Oczywiście! – starucha założyła je. – I przynieś herbaty. Gorącej, bo wczoraj podano jakąś breję.
Natalia milcząco podniosła magazyn, odłożyła na stolik i wyszła do kuchni podgrzać czajnik. Dmitrij siedział przy stole, ponury.
– No i co, znów biegniesz na pierwszy krzyk?
– Nie zaczynaj – odpowiedziała zmęczona matka.
– Mamo, posłuchaj – Dmitrij przesunął się bliżej. – Przeprowadzam się. I ty ze mną.
Natalia zamarła z czajnikiem w dłoniach.
– Jak to?
– Bardzo prosto. Mieszkanie dwupokojowe, miejsca wystarczy. Będziemy żyć spokojnie, bez wiecznych awantur.
– A ona?
– Niech żyje, jak chce. Co posiała, to zbiera.
– Dim, ja nie mogę… – Ona opuściła czajnik, oparła się o stół. W głowie kłębiły się myśli, w piersi mieszanka winy i ulgi.
– Mamo, pamiętasz, co powiedziała po pogrzebie taty? – głos syna złagodniał. – „Teraz pakujcie rzeczy, mieszkanie moje”. Pamiętasz?
Natalia skinęła głową. Ten dzień wrył się w pamięć na zawsze. Po powrocie z cmentarza, podczas herbaty, teściowa nagle oznajmiła, że teraz wszystko inaczej, że Natalia z synem są zbędni, że pora się wyprowadzić.
– A kto wtedy obiecał, że nie odejdzie? Kto przysiągł, że będzie się nią opiekować, bez względu na wszystko?
– Ja – szepnęła Natalia. – Ale wtedy było inaczej… Właśnie pochowała syna…
– Mamo, minęły trzy lata! Trzy lata prania, gotowania, szpitali. A choć raz podziękowała?
Natalia pomyślała. Nigdy nie usłyszała słowa uznania, tylko wyrzuty. Niedosolony rosół, źle wyprasowana koszula, złe leki. A ostatnio, przy sąsiadce, Walentina Siemionowna oznajmiła, że mieszka z obcymi, którzy tylko czekają na jej śmierć.
– Natalio! Gdzie moja herbata? – rozległ się krzyk z pokoju.
– Już niosę! – odpowiedziała automatycznie, ale Dmitrij zablokował drogę.
– Nie idź. Usiądź.
– Mamo, usiądź. Trzeba porozmawiać.
Natalia niechętnie usiadła. Syn wziął jej dłonie w swoje.
– Mamo, nie chcę mieszkać z obcą babką – rzekł stanowczo. – I tobie nie radzę. Masz pięćdziesiąt dwa lata. Po co tracić życie na kogoś, kto cię nie docenia?
– Nie jest obca, Dimek. To twoja babcia.
– Babcia? – gorzko się uśmiechnął. – Od dzieciństwa mnie nie lubiła. Pamiętasz, jak mówiła, że jestem uparty i złośliwy? Kiedy poszedłem na studia, stwierdziła, że pieniądze idą na marne, bo i tak nic z tego nie będzie.