— Panie Andrzeju, musi pan zrozumieć: Klaudia jest młodą kobietą z własnymi potrzebami, których pan niestety nie zawsze zaspokaja. Przy takiej różnicy wieku to jest do przewidzenia. Pan dużo pracuje, jest pan starszy, macie różne rytmy życia. Jej zachowanie to nie tylko zdrada, to wołanie o pomoc. Sygnał, że brakuje jej uwagi, kontaktu emocjonalnego, zrozumienia. Ważne, żeby nauczył się pan przyjmować ją taką, jaka jest, i pracował nad sobą.
— Ja? Mam pracować nad sobą? — zapytałem.
— Tak. Nad zazdrością, nad kontrolą, nad oczekiwaniami. Dusi ją pan swoimi standardami. Ona szuka ujścia napięcia na zewnątrz, w kontaktach z innymi, żeby nie wylewać tego na pana. Gdyby w relacji było harmonijnie, gdyby pan odpowiadał na jej emocjonalne potrzeby, nie musiałaby oglądać się w inną stronę. Stąd również powrót do alkoholu. To zachowanie protestacyjne.
Klaudia kiwała głową i osuszała oczy chusteczką. Bardzo pięknie kiwała.
Odsiedziałem wszystkie dwanaście spotkań. Potem jeszcze dziesięć. Potem kilka następnych. W sumie czterdzieści siedem tysięcy złotych przez pół roku za to, żeby usłyszeć, że żona sypia z innymi, bo jestem kiepskim mężem i poświęcam jej za mało uwagi.
Kiedy wreszcie usiadłem przy stole i zacząłem liczyć nie uczucia, tylko cyfry — tak jak umiałem liczyć w biznesie — obraz wyszedł jasny.
Remont mieszkania: trzysta dwadzieścia tysięcy. Samochód: sto pięćdziesiąt tysięcy. Utrzymanie przez sześć lat, jeśli zsumować restauracje, ubrania, kursy, wakacje, manicure, kosmetyczki i fitness: mniej więcej dziewięćset tysięcy. Psycholog: prawie pięćdziesiąt tysięcy. Już około miliona czterystu tysięcy złotych. I to bez tego, co czekało mnie przy rozwodzie. Za takie pieniądze, niech mi Bóg wybaczy, można było co tydzień zmieniać młode koleżanki jak rękawiczki. Oj, jak bardzo Rysiek miał rację…
A przy rozwodzie czekało mnie następujące: Klaudia miała prawo do połowy wszystkiego, co zostało nabyte w małżeństwie. Sześć lat to nie jest krótko. Adwokat — ten sam, którego numer Rysiek podarował mi na ślub — przejrzał dokumenty, potem spojrzał na mnie i powiedział:
— Panie Andrzeju, powiem nieprzyjemnie, ale uczciwie. Ciągnik kupiony w trakcie małżeństwa to majątek wspólny. W tych latach doszły trzy zestawy. Do tego oszczędności. Do tego nakłady na mieszkanie. Jeśli ona znajdzie dobrego prawnika — a znajdzie — straci pan jeszcze kilka setek tysięcy. Proszę się przygotować na ciężki okres. Ja bym nawet radził przed rozpoczęciem sprawy zrobić badania, sprawdzić serce i przez jakiś czas brać coś na uspokojenie.
Złożyłem pozew o rozwód.
Klaudia nie płakała. Nie błagała. Nie robiła scen. Uśmiechnęła się tym samym uśmiechem, którym uśmiechnęła się do mnie w salonie przy pierwszym spotkaniu, i powiedziała:
— No cóż, Andrzej, sam jesteś sobie winien. Dawałam ci szanse. Ale ty nigdy nie nauczyłeś się być normalnym mężem. Nie obraź się, ale jesteś już starszym panem, choć próbujesz udawać młodszego. Przepraszam, że mówię wprost, ale całe życie za kierownicą — jaki z ciebie mąż, bądźmy szczerzy.
— Starszym panem — powtórzyłem.
— No tak. A ja jestem młoda. Ja chcę żyć. A u ciebie praca, praca, praca. Wszystko dla ciężarówek, nic dla mnie. Ja jeszcze zdążę dobrze wyjść za mąż i urodzić dzieci. Tylko oczywiście nie z tobą. Z tobą nigdy nie planowałam.
— Czy ty choć raz przy mnie czegoś potrzebowałaś?
— O, zaczyna się. Teraz będzie liczył. Małostkowy dziadek. Właśnie dlatego ciebie nie da się kochać, Andrzej. Ty nie jesteś mężczyzną, ty jesteś jak ten kret z „Calineczki”. Nudny stary księgowy z siwymi włosami i odciskami — na rękach i na tej swojej kierownicy. Przykro mi, ale tak jest.
Wstałem w milczeniu i wyszedłem. Więcej nie rozmawiałem z nią bezpośrednio. Tylko przez adwokatów.
Rozwód trwał cztery miesiące. Wynajęła prawniczkę — ostrą kobietę z kancelarii „Prawo Kobiet”, która specjalizowała się w „ochronie interesów kobiet przy rozwodzie”. Sens tej ochrony był prosty: wycisnąć z męża jak najwięcej.
I wycisnęły. Sąd przyznał jej dwieście osiemdziesiąt tysięcy złotych rekompensaty, a do tego zostawił jej Hondę, którą jej kupiłem. Mieszkanie zostało moje — kupione przed ślubem, dzięki Bogu. Ale oszczędności, które zbierałem przez dwadzieścia lat, mocno schudły. Musiałem wyciągnąć pieniądze z obrotu, żeby nie sprzedawać sprzętu i nie stracić kontraktów.
Tego wieczoru Rysiek przyjechał bez zapowiedzi. Przywiózł butelkę koniaku i dwie szklanki. Siedzieliśmy w kuchni, a on długo milczał. W końcu powiedział:
— Andrzej, nie będę ci robił wykładu. Dorosły facet jesteś. Sam wszystko rozumiesz. Ale żyjesz, zdrowy jesteś, ręce i nogi masz. Firma działa. Sam też jeszcze nie wyglądasz najgorzej, chociaż ta dziewucha cię poszarpała. Uznaj, że wyszedłeś z tego cało.
— Jak cało, Rysiek, mam prawie sześćdziesiąt lat — powiedziałem. — Prawie sześćdziesiąt i zaczynam niemal od nowa.
— Nie od nowa. Od nowa było wtedy, kiedy w wieku dwudziestu pięciu lat kręciłeś kierownicą w cudzym Jelczu. Teraz masz dwanaście zestawów, klientów i nazwisko. To nie jest zero. To jest minus, owszem. Ale minus to nie zero. Wyciągniemy. Jestem obok.