Złapali je. Dwa przestraszone, chudziutkie maleństwa, podobne do drobnych szkielecików, wpatrywały się w ludzi oczami pełnymi lęku i zagubienia, trzęsąc się jak listki na wietrze.
Całe moje zawodowe życie, mnie, Jana Pawłowskiego, upłynęło w drodze. Służba nie pytała o wygodę: dziś jedna jednostka, jutro inne miasto, nowy adres, obce zwyczaje. Zawsze jednak jechali ze mną moi wierni czworonożni towarzysze. Od młodości byłem zapalonym psiarzem i nigdy nawet nie rozważałem, żeby zostawić zwierzęta komuś „na chwilę”, a tym bardziej na zawsze. Obowiązki mnie nie przerażały: rodzina to rodzina, a u nas była ona wspólna — ludzka i puchata.
Żona, Halina, i dzieci zawsze stali po mojej stronie. W naszym domu nie było podziału na „ludzi” i „zwierzęta”, wszyscy należeli do siebie. Pytanie: „zostają czy jadą?” w ogóle nie padało. Wyjeżdżaliśmy — to wszyscy. Wracaliśmy — też razem.
Kiedy przyszedł czas emerytury i z Haliną wróciliśmy w rodzinne strony pod Lublin, to właśnie ona otworzyła przed nami nowy rozdział. Pewnego dnia przyniosła z pobliskiego sklepu bezdomną kotkę: wychudzoną, ciężarną, a przy tym tak ufnie przyklejoną do człowieka, że aż ściskało za serce. Uczepiła się kawałka kiełbasy, który kupiła Halina, i już jej nie odstąpiła, jakby instynkt podpowiedział jej: tutaj będzie dom.
Pusia — tak nazwaliśmy naszą nową lokatorkę — bardzo szybko stała się ulubienicą. Wkrótce urodziła pięć kociąt. Jedno zostało u nas, resztę rozdaliśmy rodzinie i znajomym. Z tego, który został, wyrósł kot Stefan, a rok później dołączyły jeszcze dwa: Michałek i Gustaw.
Tak się złożyło, że ja, stary psiarz, stałem się zagorzałym kociarzem. Koty zadomowiły się błyskawicznie i tak naturalnie weszły w naszą codzienność, że sam się dziwiłem: jak ja wcześniej żyłem bez ich cichej, mądrej czułości? Okazało się, że podobnie jak psy chodziły za mną krok w krok i wyczuwały nawet najdrobniejszą zmianę nastroju.
W miejskim mieszkaniu z czasem zaczęło robić się ciasno: dzieci dorosły, każde poszło w swoją stronę, a my z Haliną uznaliśmy, że w dużym mieście nie ma już dla nas nic ważnego. Sprzedaliśmy mieszkanie i kupiliśmy porządny dom z ogrodem w jednej ze wsi niedaleko Lublina.
To była jedna z najlepszych decyzji w naszym życiu. Psy i koty od rana do wieczora ganiały po ogrodzie. My spacerowaliśmy, patrzyliśmy, jak bawią się na świeżym powietrzu, i cieszyliśmy się razem z nimi.
Na początku maja Halina poprosiła mnie, żebym podjechał do zakładu po zamówioną wcześniej szklarnię na działkę. Pojechałem, zapłaciłem — wyszło dziewięćset złotych — i wszedłem do hali, żeby sprawdzić stelaże oraz płyty poliwęglanu.
Kiedy pracownicy podnosili platformę z resztkami metalowych konstrukcji, spod spodu dobiegło żałosne piszczenie.
— A więc tam się schowały — mruknął chłopak w roboczym kombinezonie. — Nie tam szukaliśmy. Dajcie znać panu Andrzejowi.
Po chwili podszedł do nas majster hali.
— No i co, znaleźliście? — zapytał. — Trzeba to usunąć. Potem mnie będą pytać, skąd się tu wzięły jakieś zwierzęta.
Nie wytrzymałem i zwróciłem się do chłopaka:
— O co tu chodzi?
Westchnął i opowiedział. Mniej więcej miesiąc wcześniej pod halę przybłąkała się kotka i okociła się prosto pod sprzętem. Ludzie po cichu próbowali ją dokarmiać, żal im jej było, biedna była strasznie. A kiedy dowiedziało się kierownictwo, padł rozkaz, żeby pozbyć się kociąt — bo niby zagrożenie, bo alergia u kogoś. Przenosili maluchy, matka znosiła je z powrotem, a potem zniknęła. Uznali, że zabrała je ze sobą, ale najwyraźniej nie dała rady. Od kilku dni samej kotki nikt nie widział, a małe zostały.
— Ile ich tam jest?
— Dwa. Rudy i czarno-biały. Zaraz pokażemy.
Wystarczyło, że robotnicy przechylili platformę, a dwa maleńkie kłębki wyskoczyły na zewnątrz, żałośnie popiskując, i rozbiegły się po hali. Łapała je cała brygada. W końcu złapali.
Kocięta były brudne, przeraźliwie chude, rozglądały się szeroko otwartymi oczami, drżały i wciskały jedno w drugie. Czarno-białe miało zakrwawiony nosek. Jeden z pracowników ruszył z nimi w stronę wyjścia.
Poczułem, jak coś ściska mnie za serce.
— Stójcie! Dokąd z nimi?
— Za bramę. Nikomu nie są potrzebne. Tu psy z okolicy kręcą się jak szalone, zaraz je rozszarpią.
— Chwileczkę. Ja je zabiorę. Znajdzie się jakieś pudełko?
— Poważnie?! — chłopak aż się zdziwił. — Panie, dzięki wielkie. Tu wszędzie psy, one by nie miały żadnych szans.
O pudełko postarała się pani kadrowa, Barbara Nowakowa. Przyniosła karton i kawałek miękkiej szmatki. Droga do domu dłużyła mi się bardziej niż zwykle: co chwilę zerkałem do tyłu, na moich kudłatych pasażerów. Cały czas myślałem tylko o jednym: co powie Halina?
W domu czekała już na szklarnię.
— Wszystko w porządku? — zapytała, gdy tylko przekroczyłem próg.
— Tak, wszystko gotowe. Ale przywiozłem jeszcze kogoś.
Zajrzała do kartonu i aż westchnęła. Przed nią siedziały dwa brudne, zawstydzone kociaki. Założyła rękawiczki i zaczęła je oglądać. Rudy piszczał i pchał się do siostry, a ta, łaciata, syczała i drapała przy każdej próbie obejrzenia nosa. Dzikie były do granic możliwości.