Siedziałem naprzeciwko i patrzyłem na to zjawisko z mieszaniną zdumienia i rozbawienia. Trzydziestoletnia kobieta, która pracuje jako zwykła recepcjonistka w salonie urody — sama się zresztą tym wcześniej wygadała — siedziała przede mną, jadła stek za kilka tysięcy, popijała go winem za kolejne tysiące i z pełną powagą tłumaczyła mi, inżynierowi, że moje dochody to nędza niegodna jej „inspirującej obecności”.
Miałem się z nią spierać? Tłumaczyć cokolwiek? Wykładać podstawy ekonomii? Broń Boże.
Spokojnie dokończyłem swoje medaliony. Wytarłem usta serwetką. W tym czasie Oliwia, wzburzona i rozgorączkowana, doprowadziła swojego ribeye do ostatniego kęsa, dopiła drugi kieliszek wina i nadal opowiadała, że „prawdziwy mężczyzna z natury powinien zdejmować z kobiety wszystkie finansowe ciężary”.
Podniosłem rękę.
— Poproszę rachunek.
Kelner przyniósł grubą czarną książeczkę i położył ją na brzegu stołu. Otworzyłem. Całość: dziewięć tysięcy osiemset rubli. Moje skromne danie i dwa espresso dawały dokładnie dwa tysiące siedemset. Reszta — ponad siedem tysięcy — była bezpośrednią inwestycją w „stan obfitości” mojej oburzonej rozmówczyni.
Wyjąłem z portfela trzy banknoty po tysiąc. Włożyłem je do środka. Trzysta rubli w myślach zostawiłem jako napiwek.
Potem ostrożnie wysunąłem długi biały paragon, złożyłem go na pół i spokojnym, niemal eleganckim ruchem przesunąłem po blacie wprost pod pusty talerz Oliwii.
— Co to jest? — wlepiła wzrok w kartkę, mrugając szybko swoimi doczepionymi rzęsami.
Jej szczęka dosłownie opadła.
— Ty chyba żartujesz?! — jej głos nagle przeszedł w przenikliwy, targowy pisk, który odbił się echem po całej sali. — Każesz kobiecie płacić za siebie na pierwszej randce?! Przecież ty jesteś mężczyzną! To ty mnie tutaj zaprosiłeś!
— Zaprosiłem miłą rozmówczynię na kawę i rozmowę — odpowiedziałem, patrząc na nią z lekkim uśmiechem. — Nie zgłaszałem się na sponsora do castingu w twoim wyobrażonym świecie luksusu. Twoje wymagania, twoje zasady. Spróbuj zainspirować kelnera, może zrobi ci rabat. Miłego wieczoru.
Odwróciłem się i spokojnym, pewnym krokiem ruszyłem do wyjścia. Za plecami usłyszałem gwałtownie odsuwane krzesło i syczące przekleństwa.
Kiedy odbierałem kurtkę w szatni, kątem oka zobaczyłem obraz godny namalowania: „kobieta z klasą”, nerwowo przygryzając wargę i ze złością stukając paznokciem w ekran telefonu, gorączkowo próbowała przelać pieniądze z karty kredytowej na debetową, żeby zapłacić za swoją luksusową kolację.
Gdy wyszedłem na chłodne wieczorne powietrze, odetchnąłem głęboko z prawdziwą ulgą. Dwieście tysięcy to może nie jachty i apartamenty. Ale w zupełności wystarczy, żeby kupić sobie wolność od cudzej bezczelności.
Takie randki działają jak doskonały wykrywacz prawdy. Jeśli kobieta już na starcie wystawia ci cennik za swoje „inspirowanie”, traktuje cię jak bankomat na nogach i z pogardą nazywa normalne, stabilne życie „wegetacją”, nie musisz się tłumaczyć ani próbować dopasować do jej fantazji. Szacunek do samego siebie zaczyna się dokładnie tam, gdzie kończy się sponsorowanie cudzej arogancji. A osobny rachunek w takiej sytuacji nie jest przejawem męskiej chciwości, tylko najszybszym i najskuteczniejszym lekarstwem na konsumpcyjne podejście do relacji.
A wy jak uważacie — czy bohater tej historii postąpił właściwie? Czy mężczyzna powinien zachować się jak dżentelmen i zapłacić rachunek bez względu na wszystko, nawet jeśli usłyszał prosto w twarz, że „nie jest na jej poziomie”? A może oddanie rachunku takiej „królowej” było jedynym uczciwym finałem? Napiszcie, co o tym myślicie.