Nalałam sobie wody.
— Zdumiewające. Przecież wszystko mieliście uzgodnione.
— Anka, to było okrutne. Podstawiłaś nas.
— Nie, kochanie. Ja tylko przekazałam kompetencje. Lubisz przecież biznesowe sformułowania, prawda? Dałam wam pełną swobodę działania. Chcieliście przyjęcia według waszych zasad — dostaliście je. A to, że wasze zasady nie funkcjonują bez moich zasobów, to już niestety twarda ekonomia.
Piotr spróbował przybrać dumną pozę.
— Ja tak nie mogę! Jestem mężczyzną! Żądam szacunku!
— Szacunek, Piotrusiu — usiadłam naprzeciwko i spojrzałam mu prosto w oczy — nie polega na tym, że wszyscy milcząco kiwają głowami, kiedy ty wygłaszasz uroczyste bzdury. Szacunek jest wtedy, kiedy twoje słowa mają pokrycie w czynach. A na razie… swojej walizki jeszcze nie rozpakowałam. Mogę pomóc spakować twoją. Mama pewnie tęskni. Ma przecież remont, nową aurę. Idealne warunki dla tak rzadkiego okazu.
Wyszedł po godzinie. Próbował głośno trzasnąć drzwiami, ale samozamykacz zadziałał płynnie, odbierając mu ostatnią teatralną kropkę.
Zostałam sama. W ciszy. Zdjęłam folię z lustra. W odbiciu patrzyła na mnie kobieta, która może i nie potrafi przygotować idealnej galarety dla czterdziestu osób, za to doskonale potrafi przygotować własne życie.
I wiecie, co wam powiem?
Nigdy nie bójcie się być „złą” dla tych, którzy przyzwyczaili się używać waszej dobroci jako paliwa dla własnej próżności.
Od tamtej pory Piotr mieszka u mamy. Podobno do dziś ustalają, kto zawinił w „katastrofie stulecia”. A ja… Kupiłam nowe zasłony. Nie beżowe. Intensywnie turkusowe. Bo to kolor morza, wolności i całkowitego braku krewnych z Radomia w moim salonie.