— A srebrny komplet — przerwałam mu — sprzedałam wczoraj do antykwariatu. Za czterdzieści trzy tysiące osiemset złotych. Wystarczy na bilet, dobry hotel, restauracje i masaże. Skoro dzieciom tak zależy na spadku, postanowiłam wypłacić sobie pensję za pięć lat. Jak pomoc domowa, Marku. Rozliczyłam się.
Marek zbladł.
Piotr najwyraźniej wszystko usłyszał, bo w słuchawce wybuchł stekiem przekleństw.
— Ona już całkiem straciła wstyd! Tato, słyszałeś? Sprzedała babciny komplet! Ma go natychmiast odzyskać! To nasze! Rodzinne!
Spokojnie otworzyłam szafę i wyjęłam walizkę.
— Wasze rodzinne? A ja myślałam, że nie mamy nic wspólnego — powiedziałam, nie podnosząc głosu. — Skoro jestem pustym miejscem, to puste miejsce nie gotuje, nie ścieli łóżek i nie organizuje wypoczynku dorosłym ludziom. Działka wolna. Kolacje odwołane. Jestem na urlopie. Sama.
W słuchawce rozległy się krótkie sygnały.
Marek stał przy ścianie, zagubiony, mały i nagle bardzo stary.
— Przesadziłaś — wyszeptał. — To przecież pamiątka, Haniu. Nie mogłaś…
— Mogłam — odpowiedziałam, zapinając walizkę. — Teraz mogę wiele rzeczy. Bo pół roku temu, kiedy przyszli na moje urodziny z przypadkowymi goździkami i powiedzieli: „A czego się spodziewałaś, Hania?”, zrozumiałam, czego chcę. Chcę odpocząć. Sama. Bez chamstwa. Bez cudzych żądań. Bez roli służącej.
Wyszłam z mieszkania.
W windzie pachniało świeżą farbą. Serce biło mi spokojnie.
Po raz pierwszy od wielu lat nie czułam się jak niewolnica. Żałowałam tylko, że nie zrobiłam tego wcześniej.
Minął miesiąc.
Koniec maja.
Sopocka promenada tonęła w ciepłej poświacie zachodu. Leżałam na leżaku i patrzyłam na morze. Na dłoniach wysychały słone krople. Wokół panowała cisza.
Nikt nie prosił o kotlety.
Nikt nie krytykował kolendry.
Nikt nie żądał kluczy do „świętej rodzinnej działki”.
Marek dzwonił każdego wieczoru. Miał głos zmęczony i pełen winy.
— Haniu, w domu jest koszmar. Lodówka pusta. Zamówiłem sushi, przywieźli zimne. Piotr mówi, że zrobiłaś to specjalnie, żeby im dokuczyć. Magda nigdy ci nie wybaczy tego kompletu. Rozumiesz w ogóle, jaki jest skandal?
Przesuwałam między palcami gładki, nagrzany słońcem kamyk z plaży.
— Rozumiem, Marku. Rozumiem, że Magda będzie musiała poszukać innej wielkanocnej zastawy. Rozumiem, że Piotr może sam wynająć domek na majówkę. A ty możesz się nauczyć smażyć jajecznicę, jeśli tylko zechcesz. Zmęczyło mnie bycie darmową obsługą dla dorosłych ludzi. Nie jestem ich matką. Nie jestem opiekunką. I jak się okazało, nawet nie pełnoprawną żoną. Raczej pustym miejscem.
Po drugiej stronie zapadła pauza.
— Zadzwonię jutro — powiedział.
— Dzwoń. Tylko będę w spa.
Rozłączyłam się.
I znów zrobiło mi się lekko.
W kieszeni miałam potwierdzenie z resztą pieniędzy po sprzedaży kompletu. Wiedziałam już, że za część kupię porządne narzędzia ogrodnicze. Ale nie na tamtą działkę. Na mały kawałek ziemi, który wypatrzyłam niedaleko, kiedy spacerowałam wzdłuż morza.
Tylko dla siebie.
A Marek niech myśli.
Pierwszy raz od pięciu lat spałam spokojnie.
Czy naprawdę przesadziłam, sprzedając srebrny komplet i wyjeżdżając nad morze, zostawiając ich bez kolacji, pościeli i działki?
A może w końcu zrobiłam dokładnie to, co powinnam?