Wynoś się, zdrajczyni! krzyknąłem, jakby tracąc ostatnie okruchy człowieczeństwa. Ktoś cię podpowiada? Oszalałaś! Dałem ci wszystko! To była bajka, a ty tak mi odpowiadasz! Beze mnie siedziałabyś w akademiku z jakimś nieudacznikiem, ledwo kończącym studia! Nie umiesz nic, rozumiesz? I przyprowadziłeś do mojego domu obce dziecko! Myślisz, że to przełknę?
Anna, drżąc ze strachu, próbowała mnie uspokoić, błagała, mówiła, że nie zdradziła mnie. Każdy jej głos był jak rzucany kamień w nadziei, że usłyszy rozsądek w moich oczach.
Sasha, pamiętasz, jak przywiózł córkę ze szpitala? – błagała. Od razu nie wyglądała jak ty! Dzieci nie rodzą się identyczne, podobieństwo pojawia się z czasem – oczy, nos, maniery. Jesteś dorosły, dlaczego nie rozumiesz prostych rzeczy?
Ale moja twarz pozostała zimna jak lód, jakby dusza opuściła ciało.
To nieprawda! – przerwałem ostro. Moja córka jest moją wierną kopią od pierwszej chwili! A to dziecko nie jest moje. Nie wierzę ci już. Spakuj się i odejdź. Anna skinęła głową w milczeniu, przytuliła syna do piersi i wyszła w noc, nie oglądając się za siebie. Drzwi za nią zamknęły się z cichym trzaskiem, jak przeznaczenie przerwane w połowie słowa. Zostałem sam wśród luksusu, w domu, w którym nagle zrobiło się zbyt cicho. Rok później, przeglądając czasopismo medyczne, natknąłem się na artykuł podpisany: dr Anna Vetrova. Pod zdjęciem kobieta o zmęczonych oczach i twardym spojrzeniu. A na dole uwaga: „Specjalistka od markerów genetycznych, urodziła pierwsze dziecko poza związkiem małżeńskim”. Serce mi się ścisnęło. Rzuciłem się, żeby ją znaleźć, ale znalazłem tylko jeden adres. Na cmentarzu za miastem. Mały pomnik: „Naszemu synowi, który przeżył 8 miesięcy. Kochaliśmy i kochamy”. Obok imię matki. I obce, proste imię ojca, którego nigdy nie poznałem.