To krótkie słowo sprawiło, że Tamara Pawłowna zadrżała. Rzuciła mężowi przerażone, błagalne spojrzenie, ale on znów wpatrywał się w swój talerz. Gra dobiegła końca.
Kolejne dni zamieniły się w lepki, duszący koszmar. Prawie nie rozmawialiśmy z Kirillem.
Chodził po mieszkaniu jak cień, unikając mojego wzroku. Widziałam, jak się męczy, rozdarty między mną a matką. Trucizna wątpliwości, którą mu wstrzyknęła, robiła swoje.
Pewnej nocy nie wytrzymałam.
Wierzysz jej? – zapytałam, gdy odwrócił się do ściany, udając, że śpi.
Długo milczał. Myślałam już, że nie odpowie.
– Nie wiem, w co wierzyć – wycisnął w końcu. – Ania, kocham cię. Ale nie ma dymu bez ognia. Mama nie mówiłaby tak bez powodu.
Te słowa zraniły mnie bardziej niż policzek. Dymu bez ognia. To znaczy, że ten pożar, który rozpaliła jego matka, spalił już również jego duszę. On to dopuszczał. Po tygodniu przyszły wyniki. Kirill jest ojcem. Pełna zgodność. Patrzyłam na kartkę z cyframi i literami, czując, jak w środku rozlewa się ciepła, ciężka fala ulgi i gorzkiej wściekłości. Kirill milczał, po czym wyciągnął do mnie drżącą, niepewną dłoń. Nie wzięłam jej.
A dzień później przyszły drugie wyniki.
Wiktor nie jest ojcem Kirilla. Ani po jednej linii.
Tamara Pawłowna nie wychodziła ze swojego pokoju przez trzy dni. Potem zabrano ją do siostry „z powodu nerwów”.
Na pożegnanie, kiedy przechodziła obok, zgarbiona, cicho powiedziałam:
Oczy Tamary Pawłownej były niebieskie. Siergiej, nasz sąsiad, też miał niebieskie oczy.
Nie obejrzała się.
A Misha, nie mając pojęcia o tych wszystkich brudnych sprawach, objął mnie za szyję i szepnął:
Mamo, to czy dziadek Witya nie jest już tatą taty? A kto w takim razie jest tatą taty?
Przytuliłam go do siebie i odpowiedziałam, patrząc przez okno, gdzie za szybą zaczął padać pierwszy śnieg:
Czasami, synku, najbliżsi są ci, którzy pozostają przy nas. Ci, którzy kochają. Wszystko inne to tylko piasek.