Alina skinęła głową i zauważyłem, jak jej źrenice na chwilę rozszerzyły się na czarne dziury, a potem znów stały się zwyczajne.
— Nie był ze mną jak mąż, szepnęła —. — Po prostu usiadł obok mnie i trzymał mnie za ręce, kiedy próbowałam sobie zrobić krzywdę. Bo to nie moje. To obce. Chce zniszczyć wszystko dookoła. Żywi się strachem. A kiedy wyważyłeś drzwi…, wypuściłeś go.
Zapadła ciężka, lepka cisza. Nagle poczułem, że powietrze stało się gęste, jakby nie dało się go wdychać do końca. Lampy zaczęły migać, choć nikt ich nie dotykał. Z ciemnego kąta słychać było szept —, wiele głosów, które połączyły się w jeden. Siergiej chwycił mnie za rękę tak mocno, że jego palce boleśnie wbiły się w skórę.
— Zamknij drzwi, — Viktor Andreevich powiedział powoli. — Teraz. Jeszcze nie jest za późno.
Ale było już za późno. Ciemność w pomieszczeniu zaczęła gęstnieć i być oddzielona od ścian lepkimi cieniami. Alina krzyknęła i zobaczyłem jej ciało wygięte w przerażający, nienaturalny łuk. Znowu stawała się kimś innym. Oczy potoczyły się, a sam krzyk, który doprowadzał nas do szaleństwa przez te wszystkie tygodnie, wytrysnął nam z gardeł.
— Seryozha, trzymaj ją! — teść krzyknął, pędząc w stronę Aliny. — Trzymaj to, kiedy czytam!
Pędził do paleniska, wlał do niego garść suchych liści i zapalił zapałkę. Złoty płomień wzniósł się ostro w górę, a cienie cofnęły się z przenikliwym piskiem. Było jednak jasne, że siła Wiktora Andriejewicza prawie się skończyła. Dłonie mu się trzęsły, głos łamał się, jego słowa były pomieszane.
Zrobiłem krok do przodu. Wciąż nie wiem, co dokładnie wtedy mną rządziło, ale nagle wyraźnie zdałem sobie sprawę: jeśli teraz się wycofam, ten dom stanie się grobem dla każdego z nas. Uklęknąłem obok Aliny, która wiła się w rękach Siergieja, i położyłem dłoń na jej czole. Skóra była lodowata.
— Odejdź, — Powiedziałem spokojnie, patrząc prosto w jej czarne oczy. — Nie należysz do tego ciała. Jesteś obcy. Wracaj do lasu, do starego dębu. Twoje miejsce jest tam.
Alina gwałtownie zamarła. Przez jedną chwilę wydawało mi się, że to już nie pustka patrzy na mnie, ale ta, która przez cały ten czas się w niej chowała. Potem jej ciało utykało i upadła na podłogę, oddychając cicho i często.
Cienie zniknęły. Pokój znów wypełnił się zwykłym światłem księżyca. Wiktor Andriejewicz uklęknął i zakrył twarz rękami. Płakał tak cicho i bezbronnie, jak w chwili, gdy po raz pierwszy wpadliśmy do pokoju.
— Nie sądziłem, że możesz… — — szepnął.
Alina otworzyła oczy — teraz własne, ludzkie, wyczerpane. Uśmiechnęła się do mnie słabo.
— Dziękuję, —, ledwo słyszalnie wydychała powietrze.
Siergiej przytulił mnie bez słowa. Czułam, jak całe jego ciało drży. Nasza czwórka siedziała na podłodze pośród odłamków, zapachu płonących traw i zimnego światła księżyca, słuchając świtu powoli budzącego się za oknami.
Z tamtej nocy nie było już słychać krzyków. Ale czasami, kiedy budzę się w środku nocy, czuję się tak, jakby ciemność w naszym domu znów się poruszyła. A potem wyobrażam sobie na skraju łóżka kobiecą sylwetkę z czarnymi dziurami zamiast oczu. Jest cicha i tylko patrzy. I rozumiem: nigdzie nie zniknęła. Ona tylko czeka na odpowiednią godzinę.