— Wczoraj przyszła mama i przymierzyła twój kożuch. Dałem jej go, przecież sama sobie kupisz nowy — powiedział mąż, a ja w milczeniu sięgnęłam po nożyczki.
Eliza zamarła przed otwartą szafą, a jej dłonie zacisnęły się na pustym pokrowcu tak mocno, że knykcie pobielały.
W środku panowała pustka. Całkowita. Jeszcze wczoraj wieczorem tutaj wisiał jej wymarzony kożuch — ten, na który odkładała od pół roku każdą pensję, rezygnując nawet z drobnych przyjemności, jak kawa w drodze do pracy.
— Igor! — zawołała, starając się, by głos brzmiał spokojnie. — Nie widziałeś mojego kożucha?
Z salonu dobiegła obojętna odpowiedź:
— Jaki kożuch? A, ten nowy? Mama wczoraj wpadła, gdy byłaś w sklepie. Przymierzyła. Bardzo jej się spodobał.
Eliza powoli wyszła z sypialni. Serce waliło jej w gardle, jakby blokowało oddech. Zobaczyła Igora na kanapie, siedzącego z telefonem, całkowicie niewzruszonego, jakby właśnie ogłosił banalną wiadomość.
— I co potem? — zapytała, podchodząc bliżej.
— Dałem jej. Powiedziała, że jej płaszcz już stary, zimno jej. A ty jesteś młoda, pracujesz, kupisz sobie inny.
W jej wnętrzu coś pękło nagle i gwałtownie. Nie stopniowo, nie z bolesnym przewijaniem się emocji — jakby przecięto napiętą strunę. Sześć miesięcy. Sześć miesięcy odkładania po kilka tysięcy z pensji, rezygnowania z kawiarni z przyjaciółkami, kosmetyków, noszenia starych butów. Wszystko po to, by zdobyć ten kożuch, poczuć się w nim piękną, pewną siebie i godną.
A on po prostu go oddał matce. Nie pytając nawet.
— Oddałeś mój kożuch — powtórzyła powoli, sprawdzając, czy dobrze usłyszała. — Mój. Ten, który kupiłam sama. Za własne pieniądze.
Igor podniósł w końcu wzrok znad telefonu, z lekką irytacją:
— Po co ci te emocje? To przecież mama. Potrzebuje go bardziej. Ma niską emeryturę, sama sobie nie kupi. Ty pracujesz, zarobisz nowy. Nie bądź chciwa.
Nie bądź chciwa. Te słowa uderzyły ją mocniej niż policzek.
Czy to znaczy, że jest chciwa, bo chce nosić rzecz kupioną własnymi pieniędzmi? Czy to znaczy, że jest zła, bo nie zgadza się oddać własnych rzeczy matce męża?
Eliza odwróciła się i wróciła do sypialni. Igor odetchnął z ulgą, pewien, że sprawa skończona. Żona się zdenerwuje, ale w końcu się uspokoi. Tak zawsze było. Odchodziła. Wybaczała. Ustępowała jego matce.
Tym razem jednak było inaczej.
Po chwili wróciła, trzymając jego nowy garnitur — ten, którym niedawno chwalił się po korporacyjnym przyjęciu, zachwalając włoską tkaninę i perfekcyjne dopasowanie. Obok leżała jego ulubiona koszula z egipskiej bawełny.
— Co robisz? — zapytał ostrożnie Igor, widząc w jej rękach nożyczki.
— Pomagam twojej mamie — odpowiedziała spokojnie i przyłożyła ostrza do rękawa garnituru.
— Stój! Zwariowałaś?! — wstał gwałtownie.
Ale ona już zaczęła ciąć. Dźwięk rozdzielanej tkaniny przeszył pokój jak grzmot w bezchmurny dzień. Jeden rękaw. Drugi. Plecy. Spodnie. Cięła metodycznie, bez pośpiechu, zamieniając drogi garnitur w bezużyteczne strzępy.
— Przestań natychmiast! — krzyczał Igor, próbując wyrwać jej nożyczki, ale Eliza odsuwała się i kontynuowała. — Zwariowałaś! To pieniądze! Droga rzecz!
— Droga? — powtórzyła, odkładając zniszczony garnitur i chwytając koszulę. — A mój kożuch był tani? Albo tylko to, co należy do ciebie jest cenne?
Koszula poszła za garniturem. Cięła ją równie spokojnie, niemal obojętnie, a z każdym ruchem czuła dziwną ulgę. Lata milczenia, tłumionych urazów, powtarzanych słów „to przecież mama, nie bądź taka” — wszystko wydobywało się wraz z cięciem.
Gdy skończyła, na podłodze leżała sterta pociętej tkaniny. Igor stał nad nią blady, z drżącymi rękami.
— Po co to zrobiłaś? — wydusił.
— A po co oddałeś mój kożuch? — odpowiedziała. — Masz pół godziny. Przynieś go z powrotem. Albo zrobię to samo z resztą twoich rzeczy, a potem złożę pozew rozwodowy i podzielę majątek tak, że wam z mamą zostanie jedynka gdzieś na peryferiach.
— Nie odważysz się!
— Sprawdź.
W jej głosie nie było histerii ani krzyku. Tylko lodowata determinacja. Igor zrozumiał nagle: nie grozi jej na darmo. Ta cicha, uległa żona, zawsze pierwsza ustępowała i przepraszała, teraz spojrzała na niego tak, że poczuł prawdziwy strach.
Chwycił kurtkę i wybiegł z mieszkania, nie zapinając nawet suwaka.
Do domu matki dotarł w dwadzieścia minut. Wbiegł do klatki, nie czekając na windę, szybko wpadł na czwarte piętro. Nacisnął dzwonek, potem zaczął walić pięściami w drzwi.
Walentina otworzyła z niezadowolonym wyrazem twarzy:
— Co się stało? Dlaczego tak hukasz?
— Mamo, oddaj kożuch! — wyrzucił od razu.
— Jaki kożuch?
— Ten, który wczoraj ci przyniosłem! Dla Elizy! Muszę go natychmiast odzyskać!
Twarz Walentiny natychmiast stężała:
— Aha, czyli żona zrobiła ci scenę? I ty, jak posłuszny chłopiec, biegniesz na jej rozkaz? Jesteś mężczyzną czy bezwolnym chłopcem?
— Mamo, ona naprawdę! Zniszczyła mój garnitur i koszulę! Na strzępy! I powiedziała, że złoży pozew!
— Niech składa! — prychnęła teściowa. — Z taką żoną same problemy. Rzeczy są dla niej ważniejsze niż rodzina! Mówiłam ci, że jest egoistką.