— Mam na imię Marta. Pracowałam jako opiekunka u pani sąsiada… pana Wolskiego.
To nazwisko wydało mi się znajome.
I nagle sobie przypomniałam.
Starszy pan, który mieszkał obok mojego syna.
Ten sam mężczyzna, który zmarł zeszłej zimy.
— Przed śmiercią opowiedział mi coś o pani synu — powiedziała cicho Marta.
Zabrakło mi tchu.
— Co takiego?
Przez chwilę milczała.
— Pani syn już wcześniej robił coś podobnego.
Świat jakby zakołysał się pod moimi stopami.
— Co?..
— Nie z rodziną. Ze starszymi ludźmi. Zdobywał ich zaufanie, pomagał przy papierach, przeprowadzkach, opiece…
Nogi osłabły mi tak bardzo, że musiałam oprzeć się o ścianę.
— Nie… pani się myli…
Ale nawet kiedy to mówiłam, wiedziałam już, że nie.
Ona się nie myliła.
Marta ciężko westchnęła.
— Pan Wolski podejrzewał go o oszustwa. Nie miał jednak dowodów. A potem zmarł.
Powoli opadłam na krzesło obok niej.
W głowie szumiało mi coraz mocniej.
— Dlaczego mi pani pomaga?
Marta spojrzała mi prosto w oczy.
— Bo pani wnuczka zadzwoniła do mnie wczoraj w nocy.
Zamarłam.
— Co?..
— Znalazła mój numer w starym telefonie pani syna. Płakała. Powiedziała, że boi się o panią.
Oczy zaczęły mnie piec.
Ona wszystko zrozumiała.
Znacznie wcześniej niż ja.
Marta ostrożnie dotknęła mojej dłoni.
— Słyszała rozmowy. Pani syn zamierzał po przylocie wystąpić o opiekę prawną nad panią. A później umieścić panią w zamkniętym ośrodku.
Zakryłam usta dłonią.
Nie starczało mi powietrza.
— Nie… nie…
— Proszę mnie teraz uważnie posłuchać — powiedziała Marta twardo. — Najważniejsze jest to, żeby pani zniknęła, zanim on oficjalnie zgłosi, że pani zaginęła albo jest niepoczytalna.
Telefon w mojej ręce znów zawibrował.
Na ekranie pojawiło się imię syna.
Odrzuciłam połączenie.
I w tej samej sekundzie go zobaczyłam.
Pojawił się na końcu korytarza.
Nasze spojrzenia się spotkały.
Twarz syna zmieniła się natychmiast.
— Mamo!
Zerwałam się z miejsca.
Marta gwałtownie złapała mnie za rękę.
— Szybko!
Wpadłyśmy za drzwi służbowe.
Za plecami usłyszałam głos syna:
— Mamo, stój!
Nie było w nim już troski.
Tylko gniew.
Prawdziwy gniew.
Prawie biegłyśmy wąskim korytarzem między pomieszczeniami technicznymi. Kręciło mi się w głowie.
— Dokąd idziemy?..
— Na parking. Tam stoi mój samochód.
Z tyłu rozległy się kroki.
Szedł za nami.
— Mamo! Ty nie rozumiesz, co robisz!
Mało brakowało, a rozpłakałabym się na głos.
Ten głos.
Głos mojego chłopca.
Mojego syna.
Przecież kochałam go przez całe życie.
Nawet teraz jakaś część mnie chciała się zatrzymać. Wysłuchać go. Uwierzyć mu jeszcze jeden raz.
Ale przed oczami miałam wnuczkę.
Jej małą dłoń.
I karteczkę:
„Uciekaj”.
Wybiegłyśmy na parking.
Marta nacisnęła pilota i gdzieś przed nami mrugnęły światła starego auta.
— Szybko!
Obejrzałam się.
Syn właśnie wypadł na zewnątrz.
Zobaczył nas.
I rzucił się za nami.
— MAMO!
Ludzie zaczęli się odwracać.
— Ona jest chora! — krzyknął. — Ona nie wie, co robi!
Coś we mnie pękło.
A więc to już.
Właśnie tego się bałam.
Zaczął.
Marta otworzyła drzwi samochodu.
— Wsiadajcie!
Wgramoliłam się do środka drżącymi rękami.
Syn był już bardzo blisko.
— Mamo, proszę! — zawołał. — Popełniasz błąd!
Przez sekundę nasze spojrzenia znów się spotkały.
I nagle nie zobaczyłam przed sobą syna.
Zobaczyłam obcego człowieka.
Zimnego.
Przestraszonego wyłącznie dlatego, że jego plan właśnie się rozpadał.
Marta gwałtownie wcisnęła gaz.
Samochód szarpnął do przodu.
Przez tylną szybę widziałam, jak mój syn zostaje pośrodku parkingu.
Nieruchomy.
Patrzy za nami.
A potem powoli wyciąga telefon.
I właśnie wtedy zrozumiałam:
To jeszcze nie koniec.