Minęło dokładnie sześć miesięcy. Zosia bardzo źle znosiła odejście ojca, ale Marek zdawał się niemal całkowicie wykreślić je ze swojego życia. Dzwonił raz w miesiącu, na pięć minut, zadając sztampowe pytania o zdrowie. Alimenty przelewał regularnie, przy czym kwoty były zaskakująco wysokie i nijak nie pasowały do oficjalnej pensji logisty, z której wcześniej wszyscy żyli. Anna próbowała utrzymać się na powierzchni, uciekając w pracę. Brała dodatkowe zmiany w salonie, bo powroty do domu z każdym tygodniem stawały się coraz trudniejsze.
Mieszkanie ciążyło jej psychicznie. Wypełniały je duchy przeszłości: tutaj razem z Markiem przyklejali tapety, w tej kuchni wybierali lampę, w przedpokoju uczył Zosię stawiać pierwsze chwiejne kroki. I pewnego ciepłego weekendu, kiedy Anna zawiozła córkę do babci na działkę, postanowiła stanowczo: dość. Musiała wyczyścić jego ślady ze swojego życia, bo inaczej zwariuje.
Zaczęła od tego, że starannie zebrała wszystkie jego zapomniane rzeczy — stare koszule, narzędzia w skrzynce na zabudowanym balkonie, absurdalną kolekcję kufli do piwa z różnych krajów — do dużych czarnych worków. Pod wieczór przyszła kolej na schowek. Było to wąskie, ale głębokie, ciemne pomieszczenie na końcu długiego korytarza, szczelnie zapchane pudełkami z bombkami, sezonowymi butami, połamanymi walizkami i szklanymi słoikami. Anna zapaliła bladą żarówkę pod sufitem, kichnęła od unoszącego się kurzu i zabrała się do rozgrzebywania sterty. Chciała zrobić miejsce na rowerek Zosi i swoje materiały do pracy, żeby nic już nie przypominało dawnego, zagraconego życia.
Kiedy wyciągnęła na korytarz trzy ciężkie pudła pełne zapomnianych rupieci, wreszcie dotarła do najdalszego kąta schowka. Stał tam wysoki przedmiot, oparty o ścianę i przyciśnięty starą, ciężką komodą bez szuflad. Był szczelnie owinięty czarną folią budowlaną i kilkoma warstwami szerokiej, szarej taśmy zbrojonej.
Anna zmarszczyła brwi i otarła pot z czoła. Podeszła bliżej, przesuwając dłonią po dziwnym pakunku. Po kształcie i twardej fakturze pod folią bez trudu rozpoznała dywan. Prawie dwumetrowy, niewiarygodnie ciężki, zwinięty bardzo ciasno.
Nagle przypomniał jej się wieczór sprzed mniej więcej trzech lat. Marek wrócił wtedy bardzo późno, w środku nocy, zawołał jakiegoś kolegę, żeby pomógł mu wtargać do mieszkania właśnie ten rulon. Sapał, przeklinał, cały był spocony. Na zaspane pytanie Anny: „Co to za koszmar?”, odpowiedział z entuzjazmem i błyszczącymi oczami: „Wyobrażasz sobie? Za prawie bezcen dorwałem prawdziwy perski dywan ręcznie tkany! Szefowi zmarł dziadek, rodzina wyprzedaje spadek. Teraz oczywiście zupełnie nie pasuje do naszego wnętrza, ale schowajmy go na razie. Przyda się, jak kiedyś kupimy dom pod miastem”.
Zmęczona Anna tylko wzruszyła wtedy ramionami — jej mąż często zapalał się do nagłych „okazji życia”. Rulon wepchnięto w najdalszy kąt schowka, zastawiono pudłami i skrzynkami, a ona na kilka lat zupełnie o nim zapomniała.
Teraz jednak, patrząc na ten zakurzony, upiorny kokon, poczuła, jak po kręgosłupie przebiega jej zimny dreszcz. Dlaczego Marek, tak pedantyczny i skąpy przed rozwodem, nie zabrał swojego „prawdziwego perskiego dywanu ręcznie tkanego”, który musiał być sporo wart? Dlaczego zostawił go w kurzu razem z tym kosztownym mieszkaniem?
Nagły, niemal bolesny impuls kazał jej chwycić za folię. Anna spróbowała wyciągnąć rulon na korytarz, do światła. Pakunek okazał się potwornie ciężki. Nawet ona, silna fizycznie kobieta przyzwyczajona do noszenia pudeł z farbami, ledwo zdołała go ruszyć. Ciągnąc go po jasnych panelach, z trudem łapiąc powietrze, dowlokła go na środek salonu.
Poszła do kuchni i wyjęła z szuflady ostry nóż do tapet z szerokim ostrzem. Serce z jakiegoś powodu waliło jej gdzieś w gardle, a dłonie stały się wilgotne. Anna uklękła przed czarnym plastikowym rulonem i wykonała pierwsze głębokie cięcie. Folia suchym trzaskiem rozeszła się pod ostrzem. Natychmiast uderzył ją dziwny, nieprzyjemny zapach: stary kurz, naftalina i słaba, metaliczna nuta.
Anna metodycznie, prawie z wściekłością rozcinała kolejne warstwy mocnej taśmy, odrywając ją długimi pasami. Pełne uwolnienie tkaniny zajęło jej około dziesięciu minut. To rzeczywiście był piękny, stary dywan — gęsty, ciężki, ze sztywnym runem w głębokim odcieniu bordo i skomplikowanym złotawym ornamentem. Ale w tej chwili jego uroda kompletnie jej nie obchodziła. Środek ciasno zwiniętego rulonu dziwnie się wybrzuszał, deformując kształt, jakby w środku ukryto twardy rdzeń.
Oparła dłonie o bordowe runo i z całej siły popchnęła dywan od siebie, rozwijając go po podłodze.
Rozłożył się z głuchym, ciężkim uderzeniem, odsłaniając to, co przez cały czas skrywał. Anna gwałtownie odskoczyła, krzyknęła z przerażenia i boleśnie uderzyła plecami o nogę kanapy. Nie potrafiła uwierzyć własnym oczom. Salon jakby zakołysał się przed nią, a w uszach rozległ się cienki, nieznośny pisk.
… w środku dywanu leżało ludzkie ciało.