— Gosiu, ty chyba lepiej nie bierz tej miski. Tam jest sałatka z majonezem. Tobie takie rzeczy raczej nie służą — rzucił Tomasz, nawet nie podnosząc oczu znad mięsa na ruszcie. Zaraz potem parsknął śmiechem.
Przy stole siedziało dwanaście osób. Letni taras przy naszym domu. Karkówka i szaszłyki, które od rana sama marynowałam, a potem pilnowałam przy grillu. Marynata była według przepisu, który dopracowywałam prawie trzy lata. Sałatkę, swoją drogą, też zrobiłam ja.
Od siedmiu lat słyszałam wciąż to samo. Od pierwszego spotkania, kiedy Krzysztof przyprowadził go do nas, żebyśmy się poznali, a Tomasz obejrzał mnie od stóp do głów, gwizdnął cicho i powiedział: „No, Krzychu, nie wiedziałem, że masz gust do kobiet z konkretnymi kształtami”. Wtedy się uśmiechnęłam. Uznałam, że to żart. Chamski, ale jednak żart.
Jak bardzo się myliłam.
Z Krzysztofem pobraliśmy się osiem lat temu. Ja miałam czterdzieści lat, on trzydzieści osiem. Dla nas obojga było to drugie małżeństwo. Krzysztof pracował jako inżynier w biurze projektowym, a ja w tamtym czasie miałam już drugi lokal „Słodkiej Sprawy”. Sieć cukierni. Moją. Zbudowaną od zera, bez kredytów i bez niczyjej pomocy. Przez trzy lata każdy zarobiony grosz wkładałam z powrotem w firmę. Kiedy braliśmy ślub, miałam dwa punkty. Teraz było ich już pięć.
Tomasz przyjaźnił się z Krzysztofem jeszcze od liceum. Dorastali razem, razem byli w wojsku, razem co jesień jeździli na ryby. Dla Krzysztofa Tomasz był prawie jak brat. Rozumiałam to doskonale. Pewnie właśnie dlatego znosiłam to tak długo.
Krzysztof wiedział. Sama poprosiłam go, żeby niczego Tomaszowi nie mówił. Nie chciałam mieszać ich przyjaźni z moją firmą. I Krzysztof milczał.
A Tomasz dalej rzucał swoje dowcipy.
Tamtego wieczoru na tarasie postawiłam na stole ostatni półmisek — z pieczonymi warzywami — i usiadłam obok Krzysztofa. Tomasz już nalewał wino do kieliszków. Jego żona, Ewa, siedziała naprzeciwko i patrzyła w talerz. Zawsze patrzyła w talerz, kiedy zaczynał się kolejny występ jej męża.
— Gosia, do wakacji mogłabyś jednak trochę zrzucić — powiedział Tomasz, podając komuś kieliszek. — Zakładasz jeszcze kostium kąpielowy? Czy znowu chowasz się za pareo?
Przy stole zapadła cisza. Ktoś zakaszlał niezręcznie. Krzysztof położył mi dłoń na kolanie. Ten sam gest, który znałam aż za dobrze. „Wytrzymaj. On przecież nie robi tego ze złości”.
Wzięłam kieliszek i spojrzałam na Tomasza.
— Tomasz, a ty wiesz, że twoja agencja nadal nie spłaciła kredytu na biuro? — zapytałam spokojnie. Bez nacisku. Po prostu jakbym stwierdzała fakt. Wiedziałam o tym, bo Wiktoria kiedyś mimochodem wspomniała, że opóźnienie z projektami tłumaczyli problemami z czynszem.
Jego uśmiech zadrżał na ułamek sekundy. Tylko na chwilę. Potem znowu się roześmiał.
— A skąd ty wiesz coś o moim biurze? — zakręcił kieliszkiem w dłoni. — Krzychu się wygadał? No proszę cię, bracie.
Krzysztof nie odpowiedział.
Dopiłam wino. Tomasz natychmiast przeskoczył na inny temat — piłkę, urlop, samochód. Jak zwykle. A ja pomyślałam: dobrze. Nie pierwszy raz. I to przeżyję.
Późnym wieczorem, kiedy wszyscy już pojechali, stałam przy zlewie i zmywałam naczynia. Krzysztof podszedł od tyłu i objął mnie w pasie.
— Daruj mu. On po prostu taki jest.
— Ja doskonale wiem, jaki on jest — odpowiedziałam. — Ale „on taki jest” to nie jest usprawiedliwienie.
Krzysztof pocałował mnie w tył głowy i poszedł spać. A ja nadal stałam przy zlewie, gorąca woda spływała po moich palcach, lecz nie czułam ani ciepła, ani domowego spokoju. Czułam tylko zmęczenie. Siedem lat tych samych przytyków. Siedem lat tych samych usprawiedliwień Krzysztofa. I ta sama ciężka cisza przy stole.
Miesiąc później Tomasz zadzwonił. Zaprosił nas na swoje urodziny. Czterdzieste drugie.
Upiekłam tort. Pewnie to było głupie. Ale przecież jestem cukiernikiem. Trzypiętrowy, oblany lustrzaną czekoladową polewą, z dekoracją z karmelu. Sześć godzin pracy. Osobno beza, osobno krem, osobno przełożenie i zdobienie. Ważył prawie cztery kilogramy.
Krzysztof niósł pudełko do samochodu tak ostrożnie, jakby trzymał dziecko.
— Cudo — powiedział. — Tomek padnie.
Tomek naprawdę padł. Tylko wcale nie tak, jak się spodziewaliśmy.
Było około dwudziestu gości. Restauracja, którą Tomasz wynajął na cały wieczór. Długi stół, śnieżnobiałe obrusy, muzyka na żywo. Ewa w nowej sukience, cicha jak zawsze. Tomasz w centrum uwagi. Opalony, z białym uśmiechem, w koszuli za trzy tysiące złotych. Obejmował każdego, kto wchodził, klepał mężczyzn po ramieniu, kobietom całował dłonie. Bardzo czarujący człowiek. O ile nie znało się go bliżej.
Postawiłam pudełko na osobnym stoliku. Podniosłam wieko. Tort naprawdę błyszczał. Cienkie karmelowe nitki pięknie łapały światło lamp. Kilku gości podeszło bliżej i zaczęło robić zdjęcia.
— Kto to zrobił? — zapytała kobieta w bordowej sukience.
— Ja — odpowiedziałam.
— Jest pani cukiernikiem?
— Tak.
Podszedł Tomasz. Najpierw spojrzał na tort, potem na mnie.