Rozdział 1. Pojawił się po jedenastu latach i od razu zażądał pieniędzy
Wiadomość od Aleksieja przeczytała jeszcze raz — powoli, jakby miała nadzieję, że przy kolejnym spojrzeniu słowa nagle zmienią swoje znaczenie.
„Przelej 300 tysięcy. Przecież nie jestem ci obcym człowiekiem. Jestem ojcem twoich dzieci.”
Nadieżda poczuła, jak coś gwałtownie ścisnęło ją w środku. Nie był to nawet ból — raczej zimne, nieprzyjemne uczucie rozpoznania. Jakby ktoś dotknął starej blizny, która dawno przestała boleć, ale nigdy całkiem nie zniknęła.
Odwróciła telefon ekranem do dołu i przez chwilę patrzyła na mokre liście pelargonii stojącej na parapecie. Z konewki na balkonową posadzkę wciąż spadały pojedyncze krople wody.
— Ojciec… — powiedziała cicho. — Jakim ty właściwie jesteś ojcem…
Z kuchni dobiegł głos córki:
— Mamo, znowu z kimś piszesz? Wyglądasz jakoś dziwnie.
Nadieżda szybko otarła dłonie o kuchenny ręcznik.
— Nie, wszystko w porządku. To tylko jakaś niechciana wiadomość.
Ale w środku już narastał gniew.
Doskonale pamiętała ten głos z przeszłości. Ten ton. Te niekończące się zdania: „przecież nie jesteś mi obca”, „pomóż mi”, „to tylko na chwilę”.
Kiedyś mówił niemal dokładnie to samo. Tyle że wtedy brzmiało to inaczej: „poczekaj jeszcze trochę”, „zaraz wszystko się ułoży”, „jest ciężko, ale dam radę”.
A później po prostu zniknął.
Bez awantury. Bez wyjaśnień. Bez pożegnania.
Ponownie otworzyła rozmowę.
Czekała już kolejna wiadomość:
„Nie proszę o nic nadzwyczajnego. Muszę tylko zamknąć sprawę z mieszkaniem. Potem wszystko oddam. Przechodzę teraz trudny okres.”
Nadieżda uśmiechnęła się gorzko.
Trudny okres.
Jej własny trwał jedenaście lat.
Napisała odpowiedź. Skasowała ją. Zaczęła pisać od nowa.
Wtedy zadzwonił telefon.
Ten sam numer.
„Nie odbieraj.”
Mimo to nacisnęła zieloną słuchawkę.
— Nadia… — głos był zachrypnięty, obcy i wyraźnie starszy. — Wiem, że jesteś na mnie zła.
— Nie — odpowiedziała spokojnie. — Myślisz się. Już dawno przestałam się złościć.
Zapadła cisza.
— Potrzebuję pomocy. Naprawdę bardzo.
— Przez jedenaście lat niczego od nas nie potrzebowałeś — powiedziała równym tonem. — A teraz nagle sobie o nas przypomniałeś?
Nie odpowiedział od razu. W tym milczeniu było więcej prawdy niż we wszystkich jego tłumaczeniach.
— Mam mało czasu — odezwał się w końcu. — Mogę stracić mieszkanie.
— A my z dziećmi nie mogłyśmy stracić ojca? — zapytała cicho Nadieżda.
Znów cisza.
Po chwili powiedział:
— Przecież się ich nie wyrzekłem…
I właśnie wtedy po raz pierwszy tego dnia nie poczuła urazy.
Poczuła spokój.
Chłodną, stanowczą pewność.
— Aleksieju — powiedziała wolno. — Zadzwoniłeś pod niewłaściwy numer.
I rozłączyła się.
Telefon jeszcze długo drżał na stole, jakby próbował siłą wrócić do jej życia.
Ale te drzwi były już zamknięte.
Nadieżda nie wiedziała jeszcze, że najtrudniejsza wiadomość od niego dopiero nadejdzie.
Rozdział 2. Żądanie, którego nie sposób zapomnieć
Telefon ucichł dopiero pod wieczór.
Jednak cisza nie przyniosła ulgi. Wręcz przeciwnie — była ciężka i przytłaczająca niczym wilgotne powietrze przed burzą.
Nadieżda siedziała przy kuchennym stole i przeglądała dokumenty, choć już trzeci raz patrzyła na tę samą stronę. Litery rozmywały się przed oczami.
Córka weszła niemal bezszelestnie i postawiła obok kubek herbaty.
— Mamo… od rana jesteś jakaś nieobecna. To przez niego?
Nadieżda nie od razu podniosła wzrok.
— Skąd wiedziałaś?
— Masz taką samą minę — przerwała córka. — Taką jak wtedy, gdy od nas odszedł.
Słowo „on” niemal nigdy nie padało w ich domu.
Ale wszyscy wiedzieli, o kogo chodzi.
O Aleksieja.
Nadieżda ciężko westchnęła.
— Odezwał się.
Krótka pauza.
— I czego chce?
— Pieniędzy.
Córka gwałtownie usiadła naprzeciwko.
— Ile?
— Trzysta tysięcy.
Na chwilę zapadła cisza.
Potem rozległ się krótki, nerwowy śmiech.
— On chyba zwariował.
W tych słowach było wszystko: wspomnienie pustego miejsca przy rodzinnym stole, nastoletni gniew i dorosła świadomość zdrady.
Nadieżda zamknęła oczy.
— Twierdzi, że to tylko pożyczka. Że odda.
— Wtedy też mówił, że wszystko jest „na chwilę” — odparła córka twardo. — A potem zniknął bez śladu.
Telefon znów zadzwonił.
Tym razem Nadieżda włączyła głośnik.
Głos Aleksieja nie był już łagodny. Brzmiał poirytowanie.
— Naprawdę postanowiłaś mnie ignorować? Przecież wyjaśniłem, co się stało.
— Słucham cię — odpowiedziała spokojnie.
— Jestem blisko rozwiązania sprawy z mieszkaniem. Brakuje niewielkiej kwoty. Możesz pomóc, to przecież normalne.
— Normalne? — wtrąciła się córka. — Tato, naprawdę uważasz to za normalne?
Po drugiej stronie zapadła cisza.
Najwyraźniej nie spodziewał się usłyszeć jej głosu.
— Ania? Jesteś tam?
— Dla ciebie nie jestem Anią — odpowiedziała chłodno. — Zniknąłeś. Nie pamiętasz?