Dmitrij, zbieraj się, mówi. Jedziemy do domu.
Dokąd?! pyta teściowa. Nie ma mowy! Już wszystko przygotowałam! Jutro trzeba przerzedzić marchewkę, przesadzić truskawki!
Dmitrij jutro nie wstanie, stwierdza Agława, profesjonalnie patrząc na męża. Ma już plecy jak deska. Jeśli nie wyjedziemy teraz i nie posmaruję go maścią, w poniedziałek nie pójdzie do pracy, a nikt nie zapłaci za zwolnienie lekarskie. A waszą hipotekę, Zinaida Petrowna, za remont dachu będziemy musieli spłacić my.
Jak śmiesz rozkazywać! – oburza się matka, zasłaniając przejście do samochodu. Synku, powiedz jej!
Dmitrij otwiera oczy, w których widać wszechświatową tęsknotę. Patrzy na brudne ręce, na czerwoną twarz matki pełną złości i na spokojną żonę pachnącą drogimi perfumami, a nie obornikiem.
Mamo, naprawdę nie mogę – mówi ochrypłym głosem. Plecy mnie bolą. Jedziemy.
Zdrajca! – wykrzykuje matka. Pod pantoflem! Wymieniłeś matkę na tę pomalowaną lalkę! Dopóki kopiesz, ona rządzi. Jak tylko przestaniesz, będzie samotną staruszką bez zajęcia.
Nie będziemy, uśmiecha się Agława. Wszystkiego dobrego, Zinaida Petrowna. Proszę się panem.
Siada za kierownicą, ponieważ Dmitrij nie może prowadzić. Ledwo wspina się na fotel pasażera, jęcząc przy każdym ruchu.
Przez całą drogę milczą. Dmitrij patrzy przez okno, a Aglawa pewnie prowadzi samochód, ciesząc się muzyką.
Jesteś teraz wrogiem numer jeden – w końcu przerywa milczenie Dmitrij, gdy wjeżdżają do miasta.
Wiem – odpowiada spokojnie Aglawa. Ale odpoczęłam. A ty?
A ja milczę, pocierając biodro. Czuję się jak idiota. Agla, masz maść? Tę z jadem węża?
Tak, posmaruję się w domu.
Słuchaj, zwraca się do niej. Miałaś rację. Po co nam te ziemniaki? Benzyna, nerwy, zdrowie. Worek jesienią kosztuje pięćset rubli. Dzisiaj spaliliśmy benzynę za dwa tysiące. Do tego marnuje się marynowane mięso.
Mięso się nie zmarnuje, mruga Agława. Upieczemy je w domu na grillu elektrycznym. A ziemniaki Dmitrijowi mama nie potrzebuje ziemniaków. Ona potrzebuje twojego posłuszeństwa, władzy. Dopóki kopiesz, ona jest dowódcą. Kiedy przestaniesz, będzie po prostu samotną staruszką bez zajęcia.
To okrutne, zauważa on.
Ale prawdziwe, odpowiada ona. Następnym razem, kiedy zadzwoni w sprawie dachu, powiedz, że jesteście zajęci lub że masz alergię na łopaty. Umowa stoi?
Dmitrij wzdycha, ale w tym westchnieniu słychać ulgę.
Umowa stoi. Nie pojadę tam więcej. A oni, uśmiechając się, odjeżdżają wiejską drogą, pozostawiając za sobą jedynie szum wiatru nad polem.