— Boże, dziękuję, że tu dotarłam.
Potem długo stałam przed lustrem. Odbicie wydawało mi się obce: policzki zaróżowione, oczy błyszczące, włosy wysunęły się z upięcia, ale wyglądały żywo. Uśmiechnęłam się do siebie nieporadnie, prawie dziewczęco.
Wieczorem zeszłam do basenu. Woda połyskiwała pod lampami. Wokół śmiali się cudzoziemcy, ktoś pił koktajle. Zamówiłam sok, usiadłam z boku i po prostu patrzyłam. W środku wszystko drżało od zachwytu i napięcia. Oto ona — prawdziwa życie.
Telefon zawibrował. Wiadomość od Piotra: „Jak tam? Wszystko w porządku?”.
Długo patrzyłam na ekran, potem napisałam: „Tak, jak zwykle. Praca, dom”. I wyciszyłam telefon.
Nocą wyszłam na ulicę. Miasto przywitało mnie zapachem przypraw, wilgotnym ciepłem i wielkim księżycem nad wodą. Szłam promenadą obok witryn, w których lśniły złote ozdoby i jedwabne sukienki, i myślałam: zrobiłam dobrze. Z każdym krokiem dawne życie cofało się gdzieś daleko. Szare dni, garnki, cisza, rozmowy o niczym — wszystko zostawało za mną.
Tutaj nikt nie wiedział, że jestem kucharką. Tutaj byłam po prostu kobietą, której zaczyna się nowe życie.
Nie wiedziałam jeszcze, że tej samej nocy los zaczął już splatać swoją cienką sieć. Na razie po prostu szłam, a dubajski wiatr plątał mi włosy, jakby szeptał:
— Witaj, Anno.
Następnego dnia wszystko wydawało się dalszym ciągiem snu. Słońce biło w okno, jakby wołało: „Wstawaj, twoje życie właśnie się zaczyna”. Zeszłam na śniadanie. Szwedzki stół uginał się od jedzenia, pachniało cynamonem, kawą i świeżym pieczywem. Obok siedzieli turyści — młodzi, głośni, pewni siebie. Nikt nie zwracał na mnie uwagi i właśnie dlatego zrobiło mi się lekko. Mogłam być kimkolwiek.
Po śniadaniu poszłam nad morze. Piasek parzył stopy, ale nawet to było przyjemne — dowód, że naprawdę tu jestem. Fale miękko uderzały o nogi, a każda z nich jakby zmywała zmęczenie minionych lat. Stałam po kolana w wodzie i szeptałam:
— Anka, udało ci się.
Słońce wspinało się coraz wyżej, powietrze gęstniało od upału. Wokół były smukłe dziewczyny w kostiumach, opaleni mężczyźni, krzyk mew i zapach soli. Czułam się gościem w cudzym raju, ale z jakiegoś powodu nie czułam się niepotrzebna.
Kiedy wróciłam do hotelu, zobaczyłam wiadomość od córki: „Mamo, gdzie jesteś? Czemu nie dzwonisz?”.
Odpisałam: „Odpoczywam, wszystko dobrze” i dodałam uśmiechniętą buźkę. Pierwszą od bardzo dawna.
W południe pojechałam na targ. Chciałam kupić pamiątki, coś ładnego, co mogłabym przywieźć do domu. Bazar huczał jak żywe serce miasta. Sprzedawcy uśmiechali się, wykrzykiwali ceny, wyciągali ręce. Powietrze było gęste od wanilii, piżma, owoców i prażonych orzechów.
Chodziłam między stoiskami, oglądałam złote bransoletki i jedwabne chusty. Przy jednym z kramów zatrzymałam się dłużej. Bursztynowe kolczyki przypomniały mi młodość.
Sprzedawca był ciemnoskóry, czarnowłosy, z oczami jak z dawnego filmu. Odezwał się po polsku z miękkim akcentem:
— Piękne kolczyki dla pięknej kobiety.
Zawstydziłam się.
— Ja tylko patrzę.
— Patrzenie to już początek wyboru — uśmiechnął się.
Roześmiałam się mimo woli. Przedstawił się:
— Kamil. A pani skąd?
— Z Polski — odpowiedziałam.
— Zimny kraj, gorące serca — mrugnął.
Policzki zapłonęły mi jak u dziewczyny. Ale w jego słowach nie było grubiaństwa. Była lekka, figlarna uwaga, której nie czułam od lat.
Pokazywał biżuterię i opowiadał o każdej rzeczy tak, jakby nie leżały przed nim kolczyki i bransoletki, tylko małe historie. Miał niski, ciepły głos, który owijał się wokół mnie jak jedwab.
— Proszę wziąć te kolczyki — powiedział nagle. — Prezent.
— Nie, proszę pana, nie mogę.
— Może pani. Za uśmiech.
Wzięłam kolczyki. Były lekkie i ciepłe, jakby przechowały w sobie słońce. Podziękowałam i odeszłam, ale jeszcze długo czułam na plecach jego spojrzenie.
Wieczorem, siedząc na balkonie, trzymałam kolczyki w dłoni i myślałam: „Po co to zrobił? Uprzejmość? Spryt handlarza?”. Ale głęboko we mnie już poruszało się coś niebezpiecznego. Uczucie, że życie znowu patrzy na mnie oczami mężczyzny.
Następnego dnia znów poszłam na bazar. Powiedziałam sobie, że po owoce. Ale w głębi duszy wiedziałam, że mam nadzieję zobaczyć Kamila.
Stał w tym samym miejscu i uśmiechnął się tak, jakby czekał.
— Wróciła pani — powiedział cicho. — Myślałem, że zapomni.
— Nie umiałam — odpowiedziałam i przestraszyłam się własnej szczerości.
Rozmawialiśmy, śmialiśmy się. Opowiadał o Dubaju, pustyni, ludziach, którzy żyją zupełnie inaczej. Słuchałam jak zaczarowana. Czas zniknął. Kiedy już chciałam odejść, powiedział:
— Jutro pokażę pani prawdziwe miasto. Nie turystyczne. Zgadza się pani?
Skinęłam głową, zanim zdążyłam pomyśleć.
Tej nocy długo leżałam bez snu. Księżyc wisiał nad morzem, a myśli krążyły: „Co ja robię? Po co?”. Ale obok strachu mieszkała radość. W piersi dźwięczało jak przed burzą. Nie wiedziałam, że ten dźwięk był ostrzeżeniem.
Obudziłam się przed świtem. Powietrze w pokoju było słodkie, jakby wchłonęło sól morza i jaśmin. Serce biło szybko, jakby z góry wiedziało, że ten dzień będzie inny. Wczoraj Kamil powiedział: „Pokażę ci prawdziwy Dubaj”. Te słowa cały ranek brzmiały we mnie jak zaklęcie.