Pewna.
Usiadłam na ławce i zakryłam twarz rękami. Chciałam krzyczeć, ale z piersi wydobył się tylko szept. Przekonywałam samą siebie, że to nie poszło na marne, że Kamil mnie nie oszuka. On przecież nie jest taki. Nie może.
Telefon zadzwonił.
— Wszystko idzie zgodnie z planem — powiedział. — Pieniądze są już w ruchu. Za parę dni przyjadę. Uczcimy to.
Jego głos znów brzmiał jak muzyka. I uwierzyłam. Przynajmniej do rana.
Ale poranek przyszedł bez niego. Dzień minął w ciszy. Potem następny. Telefon milczał. Pisałam: „Gdzie jesteś? Co z pieniędzmi?”. W odpowiedzi — jeden szary znaczek.
Trzeciego dnia zrozumiałam. Zniknął.
Siedziałam na podłodze wśród walizki i papierów. Paszport, dokumenty, puste konto. Wszystko wydawało się nierzeczywiste. Kamil zniknął, a razem z nim czterysta tysięcy złotych. Czterysta tysięcy, które nie były moje.
Patrzyłam na ostatnią wiadomość: „Jesteś moim losem”. I po raz pierwszy zrozumiałam, że los naprawdę istnieje. Tylko czasem nie jest prezentem, lecz wyrokiem.
Minęły trzy dni. Potem cztery. Potem tydzień. Telefon milczał. Pisałam rano i wieczorem, ściskając go w dłoniach, jakby przez plastik można było przesłać ból.
„Kamilu, odezwij się. Gdzie jesteś? Obiecałeś wrócić. Proszę, napisz choć jedno słowo”.
Wiadomości zostawały szare jak popiół.
Najpierw nie wierzyłam. Myślałam, że zachorował. Zepsuł mu się telefon. Wyjechał w pilnej sprawie. Ale potem intuicja — ta kobieca, precyzyjna i okrutna — szepnęła: jego nie ma. Nie umarł. Nie zniknął przypadkiem. Po prostu wymazał cię jak zbędny numer.
Poszłam do restauracji, w której jedliśmy kolację. Kelner nie pamiętał żadnego Kamila. Zadzwoniłam do kancelarii notarialnej — numer był nieaktywny. Napisałam na adres, z którego przychodziły dokumenty. Mail wrócił z informacją: adres nie istnieje.
I wtedy wszystko runęło.
Siedziałam w hotelu na łóżku wśród walizek. Za oknem świeciły światła, grała muzyka, ludzie się śmiali. A we mnie była cisza, pustka i czerń.
Otworzyłam jego zdjęcia. Na każdym — oczy, uśmiech, dłonie, morze za plecami. Wszystko wyglądało prawdziwie. Żywo. Ale teraz te oczy wydawały się obce, bezdenne jak dół.
Łzy popłynęły same. Szlochałam głośno, bez wstydu, jak dziecko. Nikt nie słyszał. Nikogo to nie obchodziło.
Następnego dnia przyszła wiadomość z banku: „Środki z rachunku zostały przekazane w pełnej wysokości. Potwierdzenie operacji w załączniku”.
Otworzyłam plik i zobaczyłam sumę — czterysta tysięcy złotych. Serce jakby się zatrzymało. Czytałam raz, drugi, trzeci. Dopiero wtedy zrozumiałam ostatecznie: transakcja przeszła. Ciężarówka sprzedana. Pieniądze zniknęły.
Miotałam się po pokoju jak w klatce. Chciałam zadzwonić do Piotra, ale nie mogłam. Co miałam powiedzieć? „Przepraszam, sprzedałam twoje życie za piękne słowa?”.
Nie mogłam oddychać.
Wieczorem podeszłam do recepcji.
— Czy zna pani Kamila? — zapytałam.
Dziewczyna w chustce spojrzała zdziwiona.
— Jaki numer pokoju?
Nie wiedziałam. Nigdy nie wiedziałam, gdzie mieszka. On zawsze przyjeżdżał do mnie. Zawsze sam.
I w tamtej chwili wszystko stało się jasne.
Wyszłam na ulicę. Powietrze było gorące, pachniało kurzem i benzyną. Ludzie mijali mnie — opaleni, szczęśliwi, spieszący gdzieś. A ja stałam sama pośrodku obcego miasta, w którym nikt nie wiedział, że właśnie straciłam wszystko.
Nogi same zaniosły mnie nad morze. Usiadłam prosto na piasku. Fale podchodziły do stóp, jakby szeptały: „Sama wybrałaś tę drogę”.
Płakałam do świtu. Piasek kleił się do twarzy, włosów, łez. Kiedy wzeszło słońce, wróciłam do hotelu i kupiłam najbliższy bilet do domu.
Przed wylotem otworzyłam walizkę i znalazłam ten amulet. Zielony kamień od złego spojrzenia. Trzymałam go w dłoni, aż chłód metalu zamienił się w gniew. Potem wyszłam na balkon i rzuciłam go w dół z całej siły. Uderzył o kamienne płyty i rozpadł się na trzy części.
— Masz, Kamilu — wyszeptałam. — Oto twoje szczęście.
Potem zamknęłam walizkę i pojechałam na lotnisko.
W samolocie nie wolno było płakać. Obok siedzieli turyści, śmiali się, rozmawiali o zakupach. Patrzyłam przez okno. W dole znikały światła Dubaju, zmieniając się w błyszczącą rozsypkę.
Miasto, które obiecało mi cud, stało się pustynią ze szkła i oszustwa.
W piersi rosło tylko jedno uczucie — strach. Strach przed powrotem. Strach przed wyznaniem prawdy. Strach przed samą sobą. Wiedziałam, że najgorsze czeka mnie w domu.
Samolot wylądował pod szarym porannym niebem. Śnieg, wiatr, zapach nafty. Wszystko wydawało się obce, jakbym wróciła nie do domu, tylko do poprzedniego życia, z którego próbowałam uciec.
Kiedy drzwi autobusu się otworzyły, zimno uderzyło mnie w twarz. Po wschodnim upale polska zima wydała się wyrokiem. Dworzec, taksówka, droga — wszystko zlało się w szarą maź. Kierowca milczał. Patrzyłam na ośnieżone domy, a serce biło głucho, jak przed sądem.
Dom przywitał mnie ciszą. Na parapecie stał kubek, w którym dawno zaschła herbata. Pachniało stęchlizną i tęsknotą. Postawiłam walizkę i usiadłam na taborecie.
— No proszę, Anna wróciła — powiedziałam na głos.