Na kuchni zawisła ciężka, dźwięczna cisza. Nadia stała nieruchomo, szeroko otwartymi oczami patrząc na męża. Ręce drżały, ale głos brzmiał spokojnie i zdecydowanie:
„Rodzice zostają w domu. To ich dom. Jeśli twoja mama potrzebuje miejsca na przyjęcie, niech szuka innego rozwiązania.”
Wiktor uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, jedna spadła i rozbiła się.
„Nie rozumiesz! Mama wszystko zorganizowała! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można odwołać wszystkiego dla twoich zasad!”
„Moje zasady?” – Nadia pochyliła się i zaczęła zbierać odłamki. „To nazywa się szacunek dla rodziców. Dla tych, którzy dali mi życie i ten dom.”
„A dla mnie szacunku nie ma? Dla mojej mamy?” – Wiktor chodził po kuchni, gestykulując rękami. Nadia ostrożnie wrzucała odłamki do kosza, umyła ręce i, nie patrząc na męża, powiedziała:
„Szacunek trzeba sobie zasłużyć. Ty i twoja matka.”
Przeszła obok niego do sypialni, zamknęła drzwi i usiadła na brzegu łóżka. Za oknem powoli gasło światło, a w ciszy domu wyraźnie słychać było zatrzaskujące się drzwi wejściowe.
Po kilku minutach ktoś delikatnie zapukał.
Rozległ się głos ojca. „Wszystko słyszeliśmy.”
Nie odpowiedziała. Tylko mocniej ścisnęła poduszkę na kolanach i położyła twarz w dłoniach.
Następnego ranka Jan Piotrowicz i Anna Semenowna spakowali rzeczy.
„Pojedziemy do ciotki do miasta, córeczko” – powiedziała matka, obejmując Nadię. „Nie kłóć się przez nas.”
Nadia skinęła głową, ukrywając łzy.
Gdy samochód z rodzicami zniknął za zakrętem, wyszła na werandę, usiadła w starym wiklinowym fotelu i długo patrzyła na ogród, w którym jeszcze niedawno rozbrzmiewały ich głosy.
Dom stał się cichy.
Bardzo cichy.