„Moja mama zasłużyła, by świętować jubileusz na działce, a twoi biedni rodzice niech się na ten czas wyniosą!” – te słowa męża uderzyły Nadię niczym piorun.
Dworek z pochylonym dachem i misternie rzeźbionymi framugami stał wśród starych jabłoni. Nadii został po babci, a każdy kąt przechowywał wspomnienia jej dzieciństwa. Teraz mieszkała tu z mężem, Wiktorem, już trzeci rok.
Wrześniowy wieczór oblewał niebo purpurowym światłem. Na werandzie Nadia układała filiżanki do popołudniowej herbaty. Przez otwarte drzwi dochodziły głosy rodziców. Jan Piotrowicz opowiadał matce o tym, jak dziś zebrał ostatnie pomidory w szklarni.
„Anno, jutro trzeba by wykopać marchew”, mówił ojciec, wycierając ręce ręcznikiem. „Zaraz nadejdą przymrozki.”
„Oczywiście, Janie Piotrowiczu. Nadusiu, pomożesz nam jutro?” – zwróciła się matka do córki.
Nadia skinęła głową, nalewając gorącą herbatę do filiżanek. Rodzice przyjechali na początku lata i od tej pory pomagali w gospodarstwie. Ojciec reperował płot, zajmował się ogrodem, matka robiła dżemy z porzeczek i agrestu. Dom wypełnił się znajomym ciepłem – krokami po drewnianych podłogach, zapachami wypieków, cichymi rozmowami przy kolacji.
Wiktor pojawił się w drzwiach, strząsając z kurtki krople deszczu. Pracował jako inżynier w mieście, codziennie dojeżdżał samochodem.
„Janie Piotrowiczu, jak tam dach w stodole?” – zapytał szwagier, siadając przy stole.
„Myślę, że trzeba kupić nowe deski. Stare całkiem zgniły” – odpowiedział ojciec Nadii.
Wiktor milczał, pijąc herbatę, od czasu do czasu skinął głową w odpowiedzi na słowa teścia. Nadia zauważyła, że mąż stał się rozkojarzony, często się marszczył bez powodu. Gdy rodzice szli spać, Wiktor długo siedział przed telewizorem, zmieniając kanały.
„Coś się stało?” – zapytała kiedyś Nadia, siadając obok męża na kanapie.
„Nie, nic takiego” – odparł Wiktor, nie odrywając wzroku od ekranu.
Nadia nie nalegała. Mężczyźni bywają ponurzy, szczególnie jesienią. Może po prostu był zmęczony.
Jednak po kilku dniach zachowanie Wiktora zmieniło się. Gdy ojciec zaoferował pomoc przy garażu, mąż odrzucił ją ostro, jak nigdy wcześniej. Przy kolacji milczał, odpowiadając lakonicznie. Matka zapytała, czy z synową wszystko w porządku, ale Nadia ją uspokoiła.
W sobotę rano, gdy rodzice poszli do lasu po grzyby, Wiktor podszedł do żony w kuchni. Nadia zmywała naczynia po śniadaniu.
„Nadusiu, musimy porozmawiać” – powiedział, siadając przy stole.
Nadia odłożyła ręcznik i odwróciła się. Twarz Wiktora była poważna.
„U mamy niedługo jubileusz. Sześćdziesiąt lat. Tatiana Nikolewna chce świętować tutaj, w domu. Zaprosić rodzinę, przyjaciół. Wiesz, jak mama lubi gości.”
Nadia skinęła głową. Teściowa rzeczywiście uwielbiała przyjęcia. Na każdy jubileusz dom wypełniał się gośćmi, gotowała przez dni.
„I co proponujesz?” – zapytała Nadia.
Wiktor milczał, potem spojrzał w oczy żony.
„Twoi rodzice będą musieli się na jakiś czas wyprowadzić. Chociaż na tydzień. Mama będzie chciała wszystko przestawić, udekorować dom po swojemu. Goście zostaną na noc. Miejsca nie starczy dla wszystkich.”
Nadia zamarła z ręcznikiem w dłoni. Słowa męża brzmiały jak wyrok.
„Jak to wyprowadzić? Dokąd mają iść? Dom należy do mnie, rodzice mieszkają tu legalnie.”
„Nie na zawsze! Tylko na kilka dni. Mogą pojechać do twojej ciotki albo do sanatorium. Mają przecież opcje.”
Nadia powoli powiesiła ręcznik na haczyku. Myśli mieszały się w głowie.
„Wiktorze, mówisz serio? Wyrzucić rodziców z ich własnego domu dla przyjęcia? Matka i ojciec pomagają, bez nich nie dali byśmy sobie rady z takim gospodarstwem.”
Mąż wstał od stołu i podszedł bliżej.
„Nadusiu, zrozum. Mama całe życie marzyła o takim święcie. Rodzina przyjedzie z innych miast. Nie możemy ich rozczarować. A twoi rodzice? Niech się trochę gdzieś odetchnią.”
„Moi rodzice?” – głos Nadii stał się twardy. „Jan Piotrowicz i Anna Semenowna mieszkają w tym domu, bo mają do tego prawo. Nikt ich nie wyprowadzi dla jubileuszu.”
Wiktor skrzywił się. Mięsień na policzku drgnął – pewny znak irytacji.
„Nie rozumiesz. Mama wszystko zaplanowała. Zamówiła stoły, zaprosiła muzyków. Za późno, by odwoływać.”
„Niech świętuje u siebie lub wynajmie lokal” – odparła Nadia, krzyżując ręce na piersi.
Twarz Wiktora poczerwieniała. Mąż zacisnął pięści.
„Słuchaj, Nadusiu! Dość uporu! Mama zasłużyła, by świętować, gdzie chce. A twoi rodzice niech znajdą sobie inne miejsce na ten czas!”
Nadia otworzyła usta z niedowierzania. Nie spodziewała się takich słów od męża.
„Co ty właśnie powiedziałeś?”
„To, co myślę!” – podniósł głos Wiktor. „Tatiana Nikolewna całe życie pracowała, wychowywała dzieci. Ma prawo do wspaniałego święta. A twoi rodzice nic nie osiągnęli w życiu. Mają groszową emeryturę, żyją na karku córki!”
Policzki Nadii zapłonęły, jakby dostała cios. Oddech się urwał.
„Powtórz jeszcze raz!”
„Moja mama zasłużyła, by świętować jubileusz na działce, a twoi biedni rodzice niech się wyniosą na czas!” – wyrwało się Wiktorowi.
Na kuchni zawisła ciężka, dźwięczna cisza. Nadia stała nieruchomo, szeroko otwartymi oczami patrząc na męża. Ręce drżały, ale głos brzmiał spokojnie i zdecydowanie:
„Rodzice zostają w domu. To ich dom. Jeśli twoja mama potrzebuje miejsca na przyjęcie, niech szuka innego rozwiązania.”
Wiktor uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, jedna spadła i rozbiła się.
„Nie rozumiesz! Mama wszystko zorganizowała! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można odwołać wszystkiego dla twoich zasad!”
„Moje zasady?” – Nadia pochyliła się i zaczęła zbierać odłamki. „To nazywa się szacunek dla rodziców. Dla tych, którzy dali mi życie i ten dom.”
„A dla mnie szacunku nie ma? Dla mojej mamy?” – Wiktor chodził po kuchni, gestykulując rękami. Nadia ostrożnie wrzucała odłamki do kosza, umyła ręce i, nie patrząc na męża, powiedziała:
„Szacunek trzeba sobie zasłużyć. Ty i twoja matka.”
Przeszła obok niego do sypialni, zamknęła drzwi i usiadła na brzegu łóżka. Za oknem powoli gasło światło, a w ciszy domu wyraźnie słychać było zatrzaskujące się drzwi wejściowe.
Po kilku minutach ktoś delikatnie zapukał.
Rozległ się głos ojca. „Wszystko słyszeliśmy.”
Nie odpowiedziała. Tylko mocniej ścisnęła poduszkę na kolanach i położyła twarz w dłoniach.
Następnego ranka Jan Piotrowicz i Anna Semenowna spakowali rzeczy.
„Pojedziemy do ciotki do miasta, córeczko” – powiedziała matka, obejmując Nadię. „Nie kłóć się przez nas.”
Nadia skinęła głową, ukrywając łzy.
Gdy samochód z rodzicami zniknął za zakrętem, wyszła na werandę, usiadła w starym wiklinowym fotelu i długo patrzyła na ogród, w którym jeszcze niedawno rozbrzmiewały ich głosy.
Dom stał się cichy.
Bardzo cichy.