— Gdyby chodziło o moje ostatnie życzenie, też chciałbym wierzyć, że znajdzie się ktoś gotów pomóc mi je spełnić.
Te słowa wypełniły cały pokój.
Cisza, która po nich zapadła, przypominała bardziej modlitwę niż zwykłą przerwę w rozmowie.
Kiedy rodzice poszli na górę, zostałam z Pawłem sama w salonie. Zaczęliśmy omawiać ostatnie szczegóły.
Najpierw pytał o sprawy praktyczne.
Jakie kwiaty lubię najbardziej.
Jaka piosenka ma zabrzmieć podczas naszego pierwszego tańca.
Czy powinien nauczyć się historii naszego rzekomego poznania, gdybym chciała nawiązać do niej w symbolicznej przysiędze.
Później spojrzał na mnie uważnie.
— Nie musi mnie pani zabawiać ani do niczego się zmuszać. Jeśli to wszystko jest dla pani zbyt trudne, mogę przyjechać dopiero w dniu ślubu i po prostu wykonać to, do czego zostałem wynajęty.
Powinnam była poczuć ulgę.
Zamiast tego zapytałam nagle:
— Uważa pan, że to żałosne?
Pokręcił głową tak szybko, że nie zdążył nawet udawać namysłu.
— Nie.
— Ani trochę?
— Ani odrobinę.
Uśmiechnęłam się blado.
— W takim razie musi pan być znakomitym aktorem.
Spojrzał mi prosto w oczy.
— W tej chwili nie gram żadnej roli.
Jednym zdaniem przebił mur, który od wielu dni podtrzymywałam wyłącznie siłą woli.
W ciągu następnego tygodnia pojawił się u nas jeszcze trzy razy.
Za drugim razem przyjechał na lekcję tańca, bo podczas leczenia najwyraźniej zapomniałam, jak powinny współpracować ze mną własne nogi.
Za trzecim razem nie miał żadnego konkretnego powodu związanego z przygotowaniami.
Po prostu usiadł ze mną na tarasie za domem.
Milczeliśmy obok siebie, aż w końcu powiedziałam mu coś, czego nie potrafiłam wyznać nikomu innemu.
— Boję się.
— Tego, że już nigdy nikt nie spojrzy na mnie inaczej niż z litością.
Nie zaczął mnie natychmiast przekonywać, że się mylę.
Nie wypowiedział żadnego pustego pocieszenia.
Powiedział tylko cicho:
— Współczucie, które rodzi się z miłości, nie jest najgorszą rzeczą, jaką człowiek może otrzymać.
Dopiero później dowiedziałam się, że aktorstwo nigdy nie było jego prawdziwym zawodem.
Dwa dni przed ślubem zapytałam, jaka rola mogła przygotować go do czegoś takiego.
Po raz pierwszy uśmiechnął się naprawdę.
Nie samymi ustami.
Uśmiechnęły się również jego oczy.
— Chyba powinienem powiedzieć pani o tym wcześniej, zanim któraś z ciotek zacznie wypytywać, na jakich scenach występowałem.
Czekałam w milczeniu.
— Pracowałem w hospicjum.
Nagle wszystko stało się zrozumiałe.
Dlatego wydawał się starszy niż na fotografii.
Dlatego w jego spojrzeniu było tyle spokoju.
— Odszedłem stamtąd pół roku temu — dodał.
— Za dużo pożegnań w zbyt krótkim czasie.
Coś we mnie znieruchomiało.
Skinął lekko głową.
— Wiedziałem, co kryje się między wierszami, kiedy napisała pani słowo „nieuleczalna”.
Długo patrzyłam na niego bez słowa.
W końcu zapytałam:
— To dlaczego jest pan w tej agencji?
Wzruszył ramionami.
— Prowadzi ją moja kuzynka. Od czasu do czasu wpisuje mnie do bazy, kiedy potrzebuje mężczyzny w garniturze, który potrafi zachować się przed ludźmi.
Roześmiałam się.
— Czyli przez przypadek wynajęłam byłego pracownika hospicjum, który tylko udaje aktora.
Odwzajemnił uśmiech.
— Mniej więcej tak.
Zaraz potem spoważniał.
— Jeśli teraz czuje się pani oszukana albo uważa to za manipulację, nadal może pani wszystko odwołać.
Pokręciłam głową.
— Nie czuję się oszukana.
Wręcz przeciwnie.
Miałam osobliwe wrażenie, że los tym razem nawet nie próbował ukrywać, iż wtrącił się w tę dziwną drogę, którą wybrałam.
W dniu ślubu obudziłam się z jedną pewnością.
Marek spróbuje wszystko zniszczyć.
Napisze.
Przyjedzie.
Zacznie przepraszać.
Poprosi o jeszcze jedną szansę.
Ludzie tacy jak on często wracają dokładnie wtedy, gdy własne sumienie przestaje pozwalać im spokojnie oddychać.
Rzeczywistość okazała się jeszcze gorsza.
Pojawił się bezpośrednio w miejscu ceremonii.
Piętnaście minut przed jej rozpoczęciem.
Byłam z mamą w pokoju przeznaczonym dla panny młodej. Właśnie przypinała mi welon, kiedy do środka wpadła moja kuzynka.
Brakowało jej tchu.
— Na dole jest jakiś mężczyzna — wyrzuciła z siebie. — Upiera się, że musi natychmiast z tobą porozmawiać.
Żołądek ścisnął mi się w jednej chwili.
Doskonale wiedziałam, kto przyszedł.
Paweł był już na dole.
Tata także.
Kiedy dotarłam do korytarza przed wejściem do kaplicy, Marek właśnie sprzeczał się z nimi oboma.
— Próbuję to naprawić! — powtarzał rozpaczliwie.
Paweł stał pomiędzy nim a przejściem prowadzącym do mnie.
Spokojny.
Nieruchomy.
Pewny jak skała.
Tata wyglądał tak, jakby od wyrzucenia Marka własnymi rękami dzieliła go już tylko ostatnia resztka samokontroli.
Gdy Marek mnie zobaczył, natychmiast pobladł.
— Alicja… — szepnął. — Popełniłem straszny błąd.
To zdumiewające, ile bezczelności potrafią odnaleźć w sobie ludzie, którzy uciekli dokładnie wtedy, gdy byli najbardziej potrzebni.
— Naprawdę? — odpowiedziałam chłodno.
Ruszył w moją stronę.
Paweł nawet go nie dotknął.
Przesunął się tylko odrobinę, tak by zagrodzić mu drogę.