— Kochanie, nie możesz wskazywać palcem na czyjeś ciało.
— Ale jest tata, mamusiu.
Mówiła z absolutną pewnością siebie.
Była absolutnie pewna swoich słów.
Usiadłem obok niego i wskazałem na Glena.
—Tata tam stoi.
Machał szczypcami do grilla.
— Jestem tutaj, buggy.
Ariel spojrzała na niego, a potem znowu na Clarę. Jej twarz nagle się zniekształciła.
— Nie. Tata tam jest.
—Twój tata jest tam.
Płakała.
Nie tak, jak zwykle płakała, gdy zakazano jej brać kolejne ciasteczko.
To był naprawdę przestraszony krzyk.
Ariel złapała mnie za nadgarstek i zaciągnęła do basenu.
Clara wyszła z wody i sięgnęła po ręcznik.
— Helen, serio. Ona ma tylko trzy lata!
Ariel nadal płakała.
Pociągnęła mnie jeszcze mocniej.
— Nie, mamusiu! Nie oszukuję. Spójrz!
Podążałem za kierunkiem jej palca.
Na początku widziałam tylko gładki materiał kostiumu kąpielowego Clary z głębokimi geometrycznymi wycięciami w talii i widoczną przez nie bladą skórę.
Następnie Clara odwróciła się trochę.
Pod wysoką krawędzią jednego z wycięć na jej żebrach pojawił się ledwo zauważalny ślad ciemnego atramentu. To był stary tatuaż.
Latarnia morska.
— Nie, mamusiu! Mówię prawdę. Spójrz tam!
Tusz już dawno wyblakł i stał się szaroniebieski. Wąską latarnię narysowano cienkimi liniami, stojącą wśród wirujących fal.
Obok niego znajdowało się małe, uśmiechnięte słońce.
Koło. Siedem krótkich promieni. Dwie kropki zamiast oczu. I jeden nierówny łuk przedstawiający uśmiech.
Widziałem to słońce tysiące razy.
Oglądałem ten rysunek niezliczoną ilość razy.
Glen narysował to na listach zakupów.
Na serwetkach.
Na kartkach okolicznościowych.
Na każdej nucie, którą Ariel ukryła w pudełku na lunch.
Wyprostowałem się ostro.
— Glen.
W moim głosie zabrzmiało coś, co natychmiast uciszyło cały ogród.
Glen nieustannie rysował to słońce na listach potraw.
Podszedł, wycierając ręce ręcznikiem.
— Co się stało?
Wskazałem na Clarę.
—Dlaczego rysujesz na jej ciele?
Glen spojrzał we wskazanym kierunku.
Ręcznik wypadł mu z rąk.
Clara patrzyła na niego.
Przez długą sekundę obaj milczeli.
—Dlaczego twój symbol jest namalowany na jej ciele?
Moja ciotka przestała zbierać talerze.
Ojciec wyprostował się pod parasolem.
Ktoś wyłączył muzykę.
Glen bardzo zbladł.
— Proszę — powiedział. — Pozwól, że wszystko wyjaśnię.
Te słowa brzmiały okropnie.
Oczywiście, nie mogły brzmieć inaczej.
Glen wyglądał, jakby cała krew z niego wyszła.
Clara owinęła ręcznik wokół talii.
—Nie wiem, jaką historię już wymyśliłeś w swojej głowie.
—W twojej głowie? — Zapytałem ostro. — Moja córka właśnie rozpoznała rysunek mojego męża na twoim ciele.
Ariel stanęła między nami i palcem narysowała słońce w powietrzu.
— Tata rysuje szczęśliwe słońce.
— Moja córka rozpoznała symbol mojego męża na twoim ciele.
Glen przykucnął obok Ariel.
— Masz rację.
Jego uznanie przeszło niczym fala lodu do wszystkich gości.
Spojrzałem na niego.
— Jak?
Nadal trzymał jedną rękę na ramieniu Ariel.
—Jeszcze zanim cię poznałem, byłem wolontariuszem w miejskim centrum sztuki.
— Masz rację.
— Wiem o tym, — Odciąłem to.
Opowiedział mi o sobotnich zajęciach i malowaniu budynków użyteczności publicznej.
Ale nigdy nie wspomniał o Clarze.
Clara mocniej przycisnęła ręcznik do swojego ciała.
Glen ponownie spojrzał na tatuaż.
—Istniał program dla osób wracających do zdrowia po operacjach. Lokalni artyści pomagali im tworzyć rysunki, które następnie nakładali na blizny. Nie byłem tatuażystą, — szybko wyjaśnił. — Po prostu robiłem szkice.
Nigdy mi nie powiedział o Clarze.
Clara lekko otworzyła usta.
— Sala społecznościowa Willow Street.
Glen na nią spojrzał.
— Pamiętasz?
— Tylko pojedyncze punkty.
Dotknęła obrazu latarni morskiej.
—Pamiętam młodego mężczyznę, którego ręce były poplamione farbą.
— Tylko pojedyncze fragmenty.
Mój ojciec patrzył od Clary do Glena.
—Wtedy się nie znaliście?
— Nie, — powiedziała Clara cicho. Jej głos ledwo blokował dźwięk wody spływającej po schodach basenu.
—Stało się to prawie dwadzieścia lat temu.
Glen siedział mu na piętach.
—Pewnej soboty przyszła kobieta i poprosiła wszystkich, aby narysowali coś, co dla nich oznacza nadzieję.
—Czy wy naprawdę się nie znaliście?
Clara zamknęła oczy.
Wydawało się, że okoliczne wakacje przestały istnieć.
Nikt nie grzechotał talerzami.
Dzieci już nie krzyczały.
Nawet Ariel zamarzła.
—Krótko wcześniej miałam operację, — przyznała Clara.
—Właśnie miałem operację.
Jej ręka opadła z powrotem na tatuaż.
—Usunięto mi guz. Blizna przeszła mi przez brzuch i nie mogłem na nią patrzeć, nie pamiętając wszystkiego, co prawie się wydarzyło.
Jej ojciec spojrzał na nią zszokowany.
—Nigdy mi tego nie powiedziałeś.
—Powiedziałem, że mam operację.
—Powiedziałeś, że to wydarzyło się dopiero wiele lat temu.