Potem poszłam do sypialni, nałożyłam szminkę, włożyłam wydruk do torebki i wróciłam po sandały.
George obserwował mnie od drzwi.
— Co zamierzasz zrobić?
Spojrzałem na kostium kąpielowy wiszący na krześle.
Przez chwilę znów zobaczyłem siebie na tej plaży — śmiejącego się, zanim przypomniałem sobie, że rzekomo powinienem się wstydzić.
— Zaproszę ich na kolację.
— Co zamierzasz zrobić?
Brittany otworzyła drzwi, trzymając telefon w jednej ręce.
Zawsze była piękna, nienagannie wypolerowana uroda, którą uwielbiają magazyny. Gładkie włosy, gładka skóra, biała bluzka, idealne zamówienie za jej plecami. Nawet podrażnienie na jej twarzy wyglądało na wcześniej przećwiczone.
— Mary?
— Witaj Bretania.
Jej wzrok przesunął się w stronę mojej torebki.
— Witaj Bretania.
Jeśli spodziewała się, że wyjmę zdjęcie jej usuniętego komentarza i zacznę krzyczeć, to pewnie była rozczarowana.
Spokojnie złożyłem ręce przed sobą.
—Chcę, żeby dzieci przyszły do nas w niedzielę na kolację.
Po prostu pokręciła głową.
— Nie.
Po prostu pokręciła głową.
Moja najmłodsza wnuczka śmiała się z korytarza. Ten lekki dźwięk przeleciał przez lekko otwarte drzwi i boleśnie dotknął mnie pod żebrami.
—W takim razie poczekam na Edwarda, — Powiedziałem.
Brittany wyszła na werandę i prawie całkowicie zamknęła za sobą drzwi.
—Nie możesz po prostu przyjść tutaj i udawać, że jesteś zranioną ofiarą, Mary.
Potem spojrzałem prosto na nią.
— Poczekam na Edwarda.
Po raz pierwszy zauważyłam, jak zmęczona wyglądała pod idealnym makijażem. Jak szybko jej oczy rzuciły się w stronę okna, sprawdzając odbicia, kąty i to, co inni mogą zobaczyć.
—Jestem naprawdę zraniony, — Przyznałem.
Wydawało się, że to ją bardziej rozzłościło, niż gdybym podniósł głos.
Zanim jednak Brittany zdążyła zareagować, ciężarówka Edwarda wjechała na podjazd.
—Jestem naprawdę zraniony.
Mój syn wysiadł z samochodu z torbą zakupów w ręku i tym zdezorientowanym wyrazem twarzy, który pojawia się u mężczyzn, gdy czują, że zbliżają się kłopoty, ale nie rozumieją jeszcze jego przyczyny.
— Mamo?
Wyjęłam złożony zrzut ekranu z torebki i mu go podałam.
Bretania zamarła.
— Mary, co to jest?
Edward to przeczytał. Torba przesunęła się wzdłuż jego nogi, wypadło pudełko płatków śniadaniowych i spadło na ścieżkę.
— Mary, co to jest?
Nawet się nie pochylił, żeby go podnieść.
— Bryt.
Mówił cicho.
To tylko pogorszyło sprawę.
—Czy zostawiłeś ten komentarz pod zdjęciem swojej mamy na plaży?
Brittany skrzyżowała ramiona.
— Usunąłem to.
To tylko pogorszyło sprawę.
Edward na nią spojrzał.
— Więc jednak to napisałeś.
Na ganku zapadła cisza.
Samochód jechał ulicą.
Z domu jedno z dzieci poprosiło go o nalanie mu soku.
Nie chciałem się kłócić na schodach. Nie wtedy, gdy moje wnuki były zaledwie kilka metrów dalej. Nie z powodu ciała, które już przeszło ciążę, operację, smutek, ciężkie worki, niekończące się pranie i czterdzieści jeden lat, podczas których ręka George’a szukała mojego w ciemności.
Nie chciałem bitwy.
—Nie przyszedłem zmuszać kogoś do wyboru strony, — powiedziałem.
Edward spojrzał na mnie.
Jego twarz zbladła wokół ust.
— Mamo, wybacz mi.
Podniosłem dłoń.
—Nie teraz, kochanie.
Brittany wydychała powietrze, a dźwięk niemal przypominał ulgę.
— Mamo, wybacz mi.
Zwróciłem się do niej.
— Niedzielny obiad. Ty, Edward i dzieci. Tylko o to proszę.
Najwyraźniej znów zamierzała odmówić.
Edward powoli pochylił się i podniósł pudełko płatków śniadaniowych. Jego ruchy były celowo spokojne, jakby próbował zyskać czas, choć nadal nie wiedział, jak go wypełnić.
— Brittany, — powiedział, — przyjdziemy.
Najwyraźniej znów zamierzała odmówić.
W niedzielę wilgotne powietrze mocno obciążało okna.
George smażył burgery, choć już trzy razy zaproponował, że zamówi pizzę i nie będzie zbliżał się do noży.
Wnuki biegały pod zraszaczem na podwórku, piszcząc za każdym razem, gdy strumienie wody zwracały się w ich kierunku.
Brittany siedziała przy stole na tarasie i nie puszczała torebki.
Brittany siedziała przy stole na tarasie.
George najpierw przyniósł mi talerz, a dopiero potem przygotował dla siebie jedzenie.
Zawsze tak robił.
— Za dużo musztardy? — zapytał.
—Zawsze dodajesz za dużo musztardy.
— A jednak wyszłaś za mnie.
—Nikt nie jest doskonały, — Odpowiedziałem.
Zawsze tak robił.
Nasz najstarszy wnuk Caleb położył się na krześle obok mnie, zostawiając mokre ślady na płytkach.
— Babciu, masz jakieś zdjęcia taty z dzieciństwa?
Edward jęknął przed grillem.
— W żadnym wypadku.
George szeroko się uśmiechnął.
—Kosz jest w szafie na korytarzu, kolego.
Edward groził mu szpatułką.
— Zdrajca.
—Kosz jest w szafie na korytarzu, kolego.
Dzieci już pobiegły do domu.
Kilka minut później Caleb wrócił z wiklinowym koszem zdjęć. Jego młodsza siostra Nora poszła w jej ślady, ściskając kilka albumów przy piersi na raz.