W kuchni zapadła ciężka cisza.
Nadia patrzyła na męża szeroko otwartymi oczami. Ręce jej drżały, ale głos pozostał spokojny.
– Moi rodzice zostają. To również ich dom. Jeśli twoja matka potrzebuje miejsca na imprezę, niech poszuka go gdzie indziej.
Wiktor z całej siły uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, a jedna spadła na podłogę i roztrzaskała się na kawałki.
– Nie rozumiesz! Wszystko jest już zorganizowane! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można tego odwołać przez twoje zasady!
– Moje zasady? – Nadia schyliła się po odłamki porcelany. – To nazywa się szacunek. Szacunek dla ludzi, którzy dali mi życie i przekazali ten dom.
– A dla mnie nie masz szacunku? Dla mojej matki też nie?
Wiktor chodził po kuchni, gestykulując nerwowo.
Nadia wyrzuciła odłamki do kosza, umyła ręce i powiedziała spokojnie:
– Szacunek trzeba sobie zdobyć. Zarówno ty, jak i twoja matka jeszcze tego nie zrobiliście.
Minęła go i weszła do sypialni. Zamknęła za sobą drzwi i usiadła na brzegu łóżka. Za oknem powoli zapadał zmrok. W ciszy domu wyraźnie usłyszała trzask zamykanych drzwi wejściowych.
Po kilku minutach ktoś delikatnie zapukał.
– Nadio – odezwał się cicho ojciec. – Wszystko słyszeliśmy.
Nie odpowiedziała. Mocniej ścisnęła poduszkę i ukryła twarz w dłoniach.
Następnego ranka Jan i Anna zaczęli pakować swoje rzeczy.
– Pojedziemy do cioci do miasta, córeczko – powiedziała matka, obejmując ją. – Nie chcemy, żebyście kłócili się przez nas.
Nadia tylko skinęła głową, walcząc ze łzami.
Kiedy samochód rodziców zniknął za zakrętem, wyszła na werandę. Usiadła w starym wiklinowym fotelu i przez długi czas patrzyła na ogród, w którym jeszcze niedawno rozbrzmiewały ich głosy.
Dom nagle wydawał się pusty.
Nienaturalnie cichy.
I właśnie wtedy Nadia po raz pierwszy poczuła, że wraz z odjazdem rodziców z tego miejsca zniknęło coś znacznie ważniejszego niż ich obecność.