Imię z życia przed Jegorem.
Rozdział 4. Wezwanie z przeszłości i prawda, której nie można było pogrzebać
Telefon dzwonił uporczywie, przerywając ciszę mieszkania, jakby ktoś na zewnątrz próbował przebić się przez ścianę, której sama Lydia nie zauważyła przez te wszystkie lata.
Nie ruszyła się.
Egor też.
Oboje spojrzeli w stronę pokoju, gdzie na stole migał ekran starego telefonu.
— Odpowiedź, — powiedział cicho.
W tym słowie nie było prośby ani bezpośredniego porządku. Raczej obserwacja. Sprawdzać.
Lydia powoli zrobiła krok.
— Dlaczego w ogóle tu jest? — zapytała, nie spuszczając wzroku z ekranu.
— Sam go zostawiłeś, — odpowiedział Egor. — Po przeprowadzce. Nie pamiętasz?
Nie pamiętała.
I to był pierwszy prawdziwy cios.
Telefon ucichł, ale niemal natychmiast zadzwonił ponownie. Imię na ekranie nadal świeciło, jakby wymagało, aby w końcu został rozpoznany.
Lydia podniosła słuchawkę.
— Witam…
Wstrzymać.
Wtedy głos mężczyzny, ochrypły i ostrożny:
— Lidia… to ja.
Zamknęła oczy.
— Andrey? — wydychała powietrze.
Egor lekko przechylił głowę.
Słuchał.
Zbyt ostrożnie.
— Próbowałem się z Tobą skontaktować przez kilka miesięcy, — powiedział Andrey. — Właśnie zniknąłeś. Absolutnie. Pamiętasz, co się stało przed twoim wyjazdem?
Lydia czuła, że podłoga pod jej stopami stała się miękka i zawodna.
— Ja… Ożeniłem się, — powiedziała niepewnie.
Zatrzymaj się ponownie.
A potem Andriej wypowiedział frazę, po której stary świat w końcu pękł.
— Lydia… nigdy oficjalnie nie zostałaś jego żoną.
Cisza.
Taka cisza nigdy nie jest zwyczajna.
Dzieje się tak tylko wtedy, gdy rzeczywistość łamie się tuż przed naszymi oczami.
Lidia skręciła ostro w stronę Jegora.
— Co teraz powiedział?
Egor nie wyglądał na zaskoczonego.
Wyglądał na prawie zmęczonego.
— Jesteś przemęczony, — on spokojnie powiedział. — Znowu mylisz wydarzenia.
Lydia ściskała telefon tak mocno, że jej palce zrobiły się białe.
— Mówi, że nie jesteśmy małżeństwem.
Egor powoli podszedł bliżej.
— Co jest teraz prawdą dla ciebie, Lydia? Dokumenty? Czyjś głos w telefonie? Skrawki wspomnień? Albo sześć lat życia obok mnie?
Te słowa uderzają mocniej niż jakiekolwiek wyznanie.
Andrey nadal rozmawiał przez telefon:
— Lydia, zniknęłaś po leczeniu. Po tej klinice… przestałeś odpowiadać wszystkim. Myśleliśmy…
Egor ostro wyciągnął rękę.
— Daj mi telefon.
Ale Lidia wycofała się po raz pierwszy.
— Nie przychodź.
Jej głos drżał, ale pojawiła się w nim już siła, która wcześniej nie istniała.
A potem zauważyła coś, na co wcześniej nie zwracała uwagi: na jej nadgarstku był cienki ślad, podobny do starego odcisku z bransoletki medycznej. Ledwo zauważalne. Prawie zniknął.
Straciła oddech.
— Co mi zrobiłeś? — szepnęła.
Egor przestał.
I po raz pierwszy od tych wszystkich lat jego twarz stała się absolutnie otwarta.
— Uratowałem cię, Lydio.
Wstrzymać.
— Od siebie.
Telefon w jej dłoni nadal przekazywał głos Andrieja, ale wydawał się odległy, jakby pochodził z innego życia.
Lydia spojrzała na kuchnię. Do pudełek z datami. Na szklankę rumianku. Na Jegorze, który stał między nią a jej przeszłością, jak stróż przy zamkniętych drzwiach.
I po raz pierwszy uświadomiła sobie
najgorszym pytaniem nie jest to, co jej zrobił.
Najgorszym pytaniem jest —, które z tego wciąż może sobie przypomnieć.
FINAŁ