— Pani Grażyno — podniósł się Szymon. Głos mu drżał, ale brzmiała w nim twardość. — Proszę się nie fatygować. Mama go zabierze. Mamo! — krzyknął w stronę balkonu, nawet nie patrząc na kobietę za szybą. — Zbieraj się. Odwiozę cię do domu. I tego „tygrysa” też weź, skoro jest ci taki drogi.
— Grażka, ty wszystko źle zrozumiałaś! — ryknął Witold, wreszcie pojmując rozmiar katastrofy. — To pomyłka! Wpuść mnie!
— Pomyłką było znosić cię przez trzydzieści lat — odpowiedziałam i przekręciłam klamkę zamka.
Drzwi się otworzyły. Witold i Żaneta niemal wpadli do pokoju, czerwoni albo z zimna, albo ze wstydu, którego nie dało się już zmyć.
— Grażynko… — zaczął Witold, wyciągając do mnie rękę.
— Kartę zablokowałam minutę temu przez aplikację — przerwałam mu, patrząc prosto w nasadę jego nosa. — Niebieski notes spaliłam w popielniczce w kuchni. Walizkę spakuję jutro i wystawię przy zsypie, obok śmietników. Sam ją sobie odbierzesz.
Goście milcząco, bez jednego słowa, zaczęli wstawać, odsuwając krzesła. Rozstępowali się, tworząc żywy korytarz hańby od balkonu aż do drzwi wejściowych.
Witold rozejrzał się po pokoju. Nie było gdzie szukać wsparcia. Nawet jego rodzona ciotka odwróciła głowę, udając, że poprawia brzeg obrusu.
Szli do wyjścia przygarbieni, wśród brzęku porcelany — to Marta z całej siły cisnęła o ścianę wazonem, który kiedyś podarowała jej teściowa. Odłamki rozprysły się na boki jak fajerwerki na cześć nowego życia.
Kiedy drzwi wejściowe zatrzasnęły się za nimi, w mieszkaniu nagle zrobiło się czym oddychać. Jakby ktoś otworzył wszystkie okna i wypuścił na zewnątrz zapach starej pleśni.
Wróciłam na swoje miejsce u szczytu stołu. Poprawiłam fryzurę, która nadal trzymała się nienagannie. Nalałam sobie wina — pierwszy raz tego wieczoru nie dla toastu, nie dla gości, tylko dla siebie.
— No i proszę — powiedziałam, patrząc na oszołomionych ludzi przy stole. — Śmieci same się wyniosły. Od razu czyściej, prawda? A teraz — tańce! Włączcie muzykę głośniej, kochani.
Upiłam łyk. Wino było cierpkie, ale posmak miało słodki.
Zaczynam nowe życie, a w nim nie będzie już miejsca na cierpliwość.
Minęło sześć miesięcy. Mieszkanie stało się zupełnie inne: wyrzuciłam starą kanapę, na której Witold lubił się rozwalać, i przykleiłam w sypialni jasne, pogodne tapety.
Rozwód załatwiliśmy szybko, Witold prawie się nie opierał — zbyt bardzo wstydził się pojawiać w sądzie, gdzie moje interesy reprezentowała córka. Działkę obroniłyśmy i przepisałyśmy na wnuka.
Szymon z matką już nie utrzymuje kontaktu, tylko sucho wysyła jej życzenia w święta.
A ja… Nauczyłam się tańczyć tango. I wiecie, okazało się, że w tańcu wcale nie trzeba zawsze prowadzić — najważniejsze to pewnie stać na własnych nogach i dokładnie wiedzieć, dokąd chce się iść.