Czas płynął bardzo wolno.
Minęło niemal sześćdziesiąt minut, zanim usłyszała, jak Anatol wstaje z fotela.
Podszedł do niej powoli.
Przez dłuższą chwilę stał w całkowitym milczeniu, uważnie wpatrując się w jej twarz, jakby chciał upewnić się, że naprawdę niczego nie zauważy i nie otworzy oczu.
Dopiero gdy nabrał całkowitej pewności, wsunął rękę do wewnętrznej kieszeni marynarki.
Spomiędzy lekko przymkniętych powiek Tamara dostrzegła każdy jego ruch.
Wyjął portfel.
A z niego niewielką fiolkę.
Na etykiecie widniały dokładnie te same dwie łacińskie litery, które wcześniej zauważyła na znalezionym skrawku opakowania.
Serce zaczęło walić jej jak oszalałe.
Anatol odkręcił fiolkę i wysypał sobie na dłoń kilka kapsułek.
Było ich zdecydowanie za dużo.
Znacznie więcej niż zwykła dawka.
Pochylił się nad śpiącą, jak sądził, żoną i niemal szeptem powiedział:
— Wytrzymaj jeszcze chwilę, Toma… To już naprawdę niedługo. Wkrótce już się nie obudzisz.
Delikatnie pochylił się nad jej twarzą, chcąc rozchylić jej usta i wsypać proszek do środka.
W tej samej sekundzie Tamara gwałtownie usiadła.
Anatol odskoczył, jakby poraził go prąd.
Przez krótką chwilę na jego twarzy pojawił się czysty strach.
Chwilę później zniknął.
Jego spojrzenie stało się zimne, twarde i całkowicie obce.
— Co ty robisz? — zapytała Tamara. Jej głos drżał, lecz brzmiał stanowczo.
— Ty… ty nie spałaś? — wyszeptał, cofając się o krok.
— Zadałam ci pytanie. Dlaczego od tygodni dosypujesz mi środków nasennych? I dlaczego każdej nocy krążysz po mieszkaniu, kiedy myślisz, że jestem nieprzytomna?
Anatol milczał.
W pokoju rozlegał się jedynie jednostajny pomruk lodówki.
Po długiej chwili ciężko westchnął, jak człowiek, który zrozumiał, że nie ma już dokąd uciekać.
— Chciałaś znać prawdę? — odezwał się w końcu.
Jego głos był lodowaty.
Obcy.
Pozbawiony jakichkolwiek emocji.
— Nie mamy już nic, Tamaro. Wszystko straciłem. Już pół roku temu przegrałem cały nasz majątek. Mieszkanie jest pod zastawem, kredyty rosną z każdym miesiącem i nie mam żadnej możliwości ich spłacić.
Na chwilę zamilkł.
Potem spojrzał jej prosto w oczy.
— Jest tylko jedno wyjście. Twoje ubezpieczenie na życie. Nieszczęśliwy wypadek… albo śmiertelne przedawkowanie środków nasennych u kobiety, która od dawna leczyła bezsenność. Dla wszystkich wyglądałoby to całkowicie wiarygodnie.
Tamara powoli cofnęła się pod ścianę.
Nie mogła złapać oddechu.
Patrzyła na człowieka, z którym przeżyła całe życie, jak na zupełnie obcego.
— Chciałeś mnie zabić?
— Nie od razu — odpowiedział cicho. — Najpierw musiałaś się przyzwyczaić do działania leku. Potem wystarczyło stopniowo zwiększać dawkę. Doktor Igor Wiktorowicz to mój dawny znajomy. Bez problemu potwierdziłby, że twoje serce po prostu nie wytrzymało.
Tamara powoli wyciągnęła rękę w stronę stolika nocnego, na którym leżał telefon.
Anatol natychmiast rzucił się do przodu.
Był jednak o ułamek sekundy za późno.
Tamara błyskawicznie wsunęła dłoń pod poduszkę na kanapie i wyciągnęła gaz pieprzowy, który przezornie schowała tam jeszcze tego samego popołudnia.
Wycelowała nim prosto w męża.
— Nie zbliżaj się — powiedziała drżącym, lecz zdecydowanym głosem. — Policja jest już w drodze. Zdążyłam ją wezwać.
Anatol zamarł.
Przez kilka sekund stał nieruchomo.
Jego wzrok nerwowo błądził po całym pokoju, jakby rozpaczliwie szukał drogi ucieczki.
Nie było już w nim gniewu.
Nie było wściekłości.
Pozostała jedynie przejmująca pustka i świadomość, że wszystko jest skończone.
Nagle rozległ się dzwonek do drzwi.
Uchylone okno pozostawało otwarte, dlatego w wieczornej ciszy Tamara wyraźnie usłyszała ciężkie kroki na klatce schodowej oraz przytłumione głosy dobiegające zza drzwi.
Nie opuściła gazu pieprzowego nawet na chwilę.
Patrzyła na człowieka, z którym spędziła ponad trzydzieści lat swojego życia.
Na mężczyznę, któremu ufała bezgranicznie.
Na osobę, z którą dzieliła codzienność, marzenia i wspomnienia.
A jednak dopiero teraz uświadomiła sobie, że tak naprawdę nigdy go nie znała.
W bladym świetle samotnej lampy jego twarz wydawała się całkowicie obca.
W jednej chwili runęło wszystko, co przez lata uważała za prawdę.
Zrozumiała wtedy coś, czego nigdy wcześniej nie potrafiła sobie wyobrazić.
Najgroźniejsze potwory nie zawsze wychodzą z mroku.
Czasem siedzą naprzeciwko ciebie przy kuchennym stole.
Z uśmiechem parzą ci wieczorną herbatę.
Troskliwie pytają, jak minął dzień.
Delikatnie okrywają cię kocem, gdy zaśniesz na kanapie.
A później, z czułością w głosie, życzą ci spokojnej nocy… mając nadzieję, że będzie to twoja ostatnia.