Elena Wiaczesławowna wyciągnęła kolejny dokument.
—Jest jeszcze jedna ważna kwestia.
Nastya wzięła prześcieradło.
I zamarzła.
Był to wniosek złożony przez Dmitrija sześć miesięcy temu.
Oficjalny wniosek o uznanie pierwszego małżeństwa za rozwiązane z mocą wsteczną.
—Naprawdę starał się naprawić sytuację, — powiedział cicho prawnik. — Ale nie miał czasu na dokończenie procedury.
Wszystko w Anastazji było pomieszane.
Gniew.
Dezorientacja.
I dziwna ulga, do której nie chciała się przyznać.
—Dlaczego nie powiedział mi prawdy?
—Bo byłam pewna, że wszystko skończy się przed ślubem. A potem… wydarzenia potoczyły się zbyt szybko.
Odłożyła dokumenty.
—Muszę z nim porozmawiać.
—To twoja decyzja» — odpowiedziała spokojnie kobieta. — Ale jest jeszcze jeden plik.
— Który?
Prawnik przesunął teczkę bliżej.
— Ostatni apel Mariny. Została napisana na krótko przed jej śmiercią.
Anastazja otworzyła stronę.
I zobaczyła linie, które zapierały jej dech w piersiach.
«Jeśli ktoś kiedykolwiek zacznie szukać Dimy, powiedz mu: Wybaczyłem wszystko dawno temu. To nie jego wina, że nie miał czasu. To ja sam nie pozwoliłem mu pozostać blisko».
Długo patrzyła na tekst.
— Czy ona wiedziała?
— Tak.
—A mimo to zostawiłeś go w tym małżeństwie?
—To był jej wybór.
Cisza ciągnęła się dalej.
Samochody przejeżdżały przez okno, życie toczyło się dalej, ale w Anastazji coś powoli się zmieniało.
Zrozumiała najważniejsze.
To nie była historia zdrady w zwykłym tego słowa znaczeniu.
To był łańcuch opóźnień.
Niedomówienia.
I decyzje innych ludzi, które połączyły się w najbardziej nieodpowiednim momencie.
Wieczorem wróciła do rodziców, ale już nie płakała.
Ona po prostu milczała.
Telefon zadzwonił ponownie.
Dmitrij.
Długo patrzyła na ekran, po czym odpowiedziała.
— Nastya… gdzie jesteś?
Jego głos był napięty.
— „Wszystko wiem” – powiedziała spokojnie.
Pauza.
— Co dokładnie?
— O Marinie.
Wydychał gwałtownie powietrze.
—Próbowałem ci powiedzieć…
—Nie miałeś czasu, — przerwała.
Cisza.
I po raz pierwszy w całej tej rozmowie nie było w nim strachu.
—Musimy się spotkać, — powiedział cicho.
Zamknęła oczy.
I po raz pierwszy od zawsze nie czułam ani bólu, ani złości.
Po prostu jasność.
— Okej, — odpowiedziała. — Ale nie tak samo jak poprzednio.
I wyłączyła połączenie.
Wieczór rozpoczął się za oknem.
Miasto pozostało takie samo.
Ale jej życia — już nie ma.