— Zamknij się! — przerwała mu siostra. — Już jesteś pod pantoflem?
Pieniądze zostały wzięte i od razu podzielone. Trzy tysiące zabrała teściowa „na działkę”, dwa tysiące wzięła Irina „na manicure”.
— A moje bluzki? — zapytałam cicho, do końca odgrywając swoją rolę.
Irina roześmiała mi się w twarz:
— Nie żartuj. Na co tu starczy? Co najwyżej na lumpeks.
Odeszły zadowolone. Zostałam z Sergiuszem na ulicy. Wyglądał na przygnębionego. Nie obronił ani pamięci mojej matki, ani mnie.
Kolejny minus.
Trzy dni później zaprosiłam ich na kolację. Gdy kieliszki były już pełne, a Tamara Pawłowna po raz trzeci zaczęła mówić, jaka powinnam być im wdzięczna, wstałam.
— Dziękuję. Wykonaliście doskonałą pracę.
Otworzyłam laptopa i włączyłam nagranie z lombardu. Rzeczoznawca, zdejmując lupę, mówił wyraźnie:
— Kolczyki z białego złota, próba 925. Diamenty klasy VVS. Praca francuskiego jubilera z lat 30. Szacunkowa wartość — od siedemdziesięciu milionów.
Cisza była gęsta jak smoła.
— Nie jestem sierotą. Jestem wnuczką Wiktora Gordiejewa. A to wszystko było eksperymentem — badaniem ludzkiej podłości.
Wyjęłam z torebki pudełko z kolczykami i zatrzasnęłam je z cichym kliknięciem.
— Sprzedaliście nie tylko relikwię. Sprzedaliście własny honor. Za pięć tysięcy.
Spojrzałam na Sergiusza:
— A ty wybrałeś milczenie. To twój wyrok.
Następnego ranka wyjechałam. A tydzień później do domu wprowadziła się ochrona — budynek został wpisany jako muzeum moralnego upadku.