– Boże… Lenka… On po prostu popełnił błąd. Mężczyznom czasem się to zdarza. Porozmawiaj z nim. Choćby dla dobra wnuczki.
– Owszem, porozmawiam. Ale już na sali sądowej.
Usłyszałam jej płacz.
Kilka sekund później sama poczułam łzy napływające do oczu.
Płakałyśmy jednak z zupełnie różnych powodów.
Ona opłakiwała syna, który – w jej oczach – jedynie się pomylił.
Ja żegnałam małżeństwo, które w rzeczywistości skończyło się znacznie wcześniej.
Po tygodniu Aleksiej wrócił.
Opalony, wypoczęty, z pamiątkowym magnesem przedstawiającym grecką kolumnę, który przywiózł córce.
Przekroczył próg domu tak, jakby nic szczególnego się nie wydarzyło. Odstawił walizkę, objął mnie i uśmiechnął się.
Pachniał morskim powietrzem oraz obcym żelem pod prysznic.
– Jak sobie radziłyście beze mnie?
Spojrzałam mu prosto w oczy.
– Złożyłam pozew o rozwód.
Natychmiast zamarł.
Uśmiech zniknął z jego twarzy.
– Co powiedziałaś?
– Rozwód. Na podstawie punktu 4.3 naszej intercyzy. Wszystkie dowody zostały zabezpieczone przez notariusza. Rozprawa odbędzie się za miesiąc.
Powoli usiadł na krześle.
Przez dłuższą chwilę nic nie mówił.
W końcu zapytał:
– Śledziłaś mnie?
– Nie było takiej potrzeby. Sam zostawiłeś otwartą teczkę w garażu.
Ukrył twarz w dłoniach.
– To był błąd. Leno… Mamy córkę. Możemy jeszcze wszystko naprawić. Marina nic dla mnie nie znaczy. To był tylko chwilowy romans.
– Dla mnie znaczy wystarczająco dużo. Dla naszej umowy również.
Przez długi czas próbował się tłumaczyć.
Mówił o kryzysie.
O zmęczeniu.
O tym, że po tylu latach wspólnego życia uczucia czasami słabną.
Twierdził nawet, że sama stałam się chłodna i zdystansowana.
Nie przerywałam mu ani razu.
Kiedy skończył mówić, odpowiedziałam spokojnie:
– Aleksiej, nie kieruje mną nienawiść. Po prostu nie potrafię już żyć z człowiekiem, który bez mrugnięcia okiem potrafił mnie okłamywać. Gdybyś odszedł uczciwie, rozstalibyśmy się z szacunkiem i podzielili majątek po równo. Sam jednak zdecydowałeś, że będzie obowiązywała intercyza.
Tamtej nocy nie został już w domu.
Pojechał do swojej matki.
Wieczorem córka spojrzała na mnie z zaciekawieniem.
– Mama… Czy tata znowu wyjechał w delegację?
Uśmiechnęłam się smutno.
– Nie. Przez jakiś czas będzie mieszkał u babci. A my zostaniemy tutaj. Ty, ja i nasz kot.
Miesiąc oczekiwania na rozprawę ciągnął się bez końca.
Aleksiej dzwonił niemal codziennie.
Najpierw błagał o przebaczenie.
Potem próbował mnie zastraszyć.
– Niczego nie udowodnisz. Sąd nie uzna takich zrzutów ekranu.
Kilka dni później znowu prosił, żebym wycofała pozew.
Regularnie odwiedzał córkę, przynosił jej zabawki i spędzał z nią czas. Za każdym razem patrzył na mnie z poczuciem winy.
Nigdy nie utrudniałam mu kontaktów z dzieckiem.
Nie zamierzałam pozwolić, by nasza córka ponosiła konsekwencje błędów dorosłych.
Rozprawa sądowa przebiegła spokojnie i bez niepotrzebnych emocji.
Na sali obecni byli sędzia, protokolant, mój pełnomocnik oraz adwokat Aleksieja.
On sam przyszedł bez Mariny.
Przez całe posiedzenie praktycznie nie podnosił wzroku.
Kiedy sędzia odczytała wyrok – rozwiązanie małżeństwa oraz przyznanie mi prawa własności do wspólnego majątku zgodnie z intercyzą – jedynie cicho skinął głową.
Po zakończeniu rozprawy dogonił mnie przed budynkiem sądu.
– Leno… Byłem kompletnym idiotą. Wybacz mi.
Spojrzałam na niego spokojnie.
– Już ci wybaczyłam, Aleksieju. Ale nie potrafię ponownie zostać twoją żoną.
– Czy naprawdę nie mamy już żadnej szansy? Moglibyśmy zacząć od początku…
Pokręciłam głową.
– Zaufania nie odzyskuje się jednym „przepraszam”. Trzeba na nie zapracować. Ty zdecydowałeś się je zniszczyć.
Skinął głową i bez słowa wyszedł.
Od tamtej chwili przestał dzwonić z prośbami i błaganiami. Kontaktował się wyłącznie wtedy, gdy sprawa dotyczyła czegoś konkretnego.
„W czwartek przyjadę po resztę swoich rzeczy.”
„W piątek córka będzie u mnie.”
Krótko, rzeczowo i bez zbędnych emocji.
Nie zdecydowałam się sprzedać mieszkania.
Odświeżyłam pokój córki, zmieniłam tapetę i kilka drobiazgów, żeby dom odzyskał spokojniejszy charakter. Wyrzuciłam jego szczoteczkę do zębów, ale kubek, z którego codziennie pił kawę, zostawiłam na półce. Córka od czasu do czasu prosiła:
– Mogę napić się z kubka taty?
Nigdy jej tego nie odmawiałam.
Nie próbowałam wymazać Aleksieja z życia naszej córki.
Po prostu przestał być częścią mojego.
Minęło sześć miesięcy.
Pewnego popołudnia ktoś zapukał do drzwi.
Na klatce schodowej stała Marina.
Nie zapowiedziała swojej wizyty.
Nerwowo ściskała papierową torbę z jabłkami, a jej twarz wyglądała zupełnie inaczej niż na fotografiach, które kiedyś znalazłam w telefonie Aleksieja. Była blada, wyczerpana i miała wyraźne cienie pod oczami.
– Mogę wejść? – zapytała cicho.
Otworzyłam szerzej drzwi i wpuściłam ją do środka.
Ledwie usiadła, od razu powiedziała: