Kolejne dni zamieniły się w piekło. Telefon rozrywał się.
Katuś, jesteśmy ludźmi, dogadajmy się, mamrotał do słuchawki mąż Larisy. Po co ci ten brudny sąd? Oddaj połowę, a my damy ci spokój. Słowo honoru.
Godzinę później zadzwoniła sama Larisa.
Ukradłaś przyszłość moim dzieciom! krzyczała. Rozniosę cię po całym świecie! Powiem wszystkim, jaka jesteś podła!
I powiedziała. W sklepie, gdzie Katia kupowała chleb, Larisa głośno, tak żeby wszyscy słyszeli, opowiedziała sprzedawczyni i kolejce, jak „ta oszustka okradła ich biedną, niepoczytalną ciotkę”.
Ludzie zaczęli spoglądać krzywo i szeptać. Sąsiadka, ciocia Valia, która jeszcze tydzień temu prosiła o przepis na zapiekankę, teraz przechodziła na drugą stronę ulicy.
Każde spojrzenie, każdy szept za plecami bolały jak cios. Katia stała przy oknie swojego malutkiego mieszkania, patrząc na szary dziedziniec, gdzie wiatr wirował zeszłorocznymi liśćmi. Nie włączała światła, jakby bała się, że ktoś ją zobaczy z zewnątrz. Na stole leżał list od adwokata z pozwem wzajemnym, żądaniem unieważnienia testamentu. Ręce drżały jej, ale nie ze strachu. Z zmęczenia. Z samotności.
Następnego ranka przyszła na cmentarz. Stała przy świeżym pagórku spowitym mgłą i milczała. Potem przykucnęła i położyła na grobie prosty bukiet stokrotek, tak jak lubiła Zinaida Arkadiewna.
„Dziękuję” – wyszeptała. „Za wszystko”.
Następnie odwróciła się i odeszła. Jej kroki były ciche, ale zdecydowane. Pieniądze pozostały. Jednak zaufanie, ciepło i więź zniknęły wraz z Zinaidą Arkadievną.
Jednak po raz pierwszy od dłuższego czasu Katia poczuła, że oddycha swobodnie.