Przychodzi niezwykle wcześnie, o siódmej wieczorem, już mocno pijany, cuchnący tanim bimbrem. Marina zamierza zdmuchnąć świeczki, gdy ojciec wpada do pokoju.
„Jakie to święto beze mnie?” – wybucha, przewracając stół. Tort spada na podłogę, dziewczynki piszczą, rzucając się do korytarza. Marina płacze.
„Dlaczego tak się zachowujesz?” – pyta cicho Zlata, próbując uratować tort. Przecież dzisiaj są jej szóste urodziny.
Wiktor chwyta ją za włosy.
– Zamknij się, sukinsynu! Kto ci pozwolił rozkazywać w moim domu?
– Tato, przestań! – krzyczy Marina, próbując stanąć między rodzicami, gdy Wiktor zamachnął się na matkę. Popycha Marinę, a ona uderza w szafę, krzycząc z bólu. To ostatnia kropla. Zlata chwyta ciężką kryształową wazę – prezent od współpracowników na ślub – i uderza nią męża w głowę.
Wiktor upada jak ścięte drzewo. Na białym dywanie, prezentem od teściowej na nowe mieszkanie, pojawia się ciemna plama. Marina chowa się w kącie, ściskając ukochanego pluszowego misia.
Drżącymi palcami Zlata dzwoni na policję:
Proszę… proszę, przyjedźcie… ja… chyba zabiłam męża. Bzy za oknem już dawno przekwitły, a w powietrzu pozostał tylko zapach deszczu, mieszający się z goryczą potłuczonego szkła i żelaznym posmakiem strachu. Wiktor nie oddychał, ale Zlata nadal stała nad nim, ściskając w dłoniach zakrwawioną wazę, aż syreny przerwały ciszę na ulicy. Marina nie płakała, patrzyła na matkę wielkimi, zaszklonymi oczami, jakby po raz pierwszy naprawdę ją zobaczyła. Kiedy na schodach rozległy się kroki policjantów, Zlata opuściła wazon, podeszła do córki, objęła ją i szepnęła:
Wszystko będzie dobrze. On już cię nie tknie.
Za oknem w końcu przestało padać.