Kilka osób przestało nawet udawać, że nie słucha.
Paweł wskazał raz Jakuba, raz mnie.
— Chcesz powiedzieć, że ten facet jest z tobą?
Poczułam gorąco rozlewające się po policzkach i szyi.
Karolina spuściła wzrok na kieliszek, ale kąciki jej ust uniosły się w rozbawieniu, którego nie próbowała szczególnie ukrywać.
Paweł zaśmiał się głośniej.
— Daj spokój, Marta. Przecież każdy widzi, że zapłaciłaś mu, żeby tu z tobą przyszedł.
W ogrodzie zapadła cisza.
Nie całkowita.
Z basenu dobiegł plusk.
W czyjejś szklance zadźwięczały kostki lodu.
Gdzieś dalej śmiało się dziecko.
Dorośli jednak nie odezwali się ani słowem.
Czułam ich spojrzenia na twarzy, na starej sukience, na talii i na rękach, z którymi nagle nie wiedziałam, co zrobić.
Moje palce wysunęły się z dłoni Jakuba.
— Przepraszam — szepnęłam.
Nie miałam pojęcia, kogo właściwie przepraszam.
Jego?
Rodzinę?
Samą siebie za to, że w ogóle odważyłam się tutaj przyjechać?
Jakub natychmiast ponownie chwycił mnie za rękę.
Tym razem mocniej.
— Proszę nie przepraszać.
Na twarzy Pawła pojawił się drwiący uśmiech.
— Trzymanie za rękę też jest w cenie czy za takie dodatki płaci się osobno?
Teresa zesztywniała.
Mój najstarszy syn stał niedaleko basenu z ręcznikiem zarzuconym na ramiona i bez słowa patrzył na ojca.
Jakub powoli zwrócił się do Pawła.
Jego głos pozostał spokojny.
— A publiczne poniżanie matki własnych dzieci na ich oczach jest częścią pakietu byłego męża czy robi pan to bezpłatnie?
Ktoś głośno wciągnął powietrze.
Paweł znieruchomiał.
Przełknął ślinę, ale przez moment nie potrafił odpowiedzieć.
W końcu wycedził:
— To był tylko żart.
Jakub skinął głową.
— Ma pan osobliwe poczucie humoru.
Cisza po tych słowach była cięższa niż krzyk.
Po chwili przyjęcie zaczęło toczyć się dalej.
Muzyka znów popłynęła z głośnika.
Dzieci pobiegły do trampoliny przy basenie.
Ktoś zapytał, czy karkówka jest już gotowa.
Z rąk do rąk zaczęły krążyć talerze.
Na kamienne płyty wylała się oranżada.
Siostra Teresy znów zaczęła narzekać na komary.
A jednak atmosfera w ogrodzie nie była już taka sama.
Paweł nie spuszczał Jakuba z oczu.
Początkowo byłam przekonana, że czeka na jego pomyłkę.
Na moment, w którym Jakub pomyli imiona dzieci, nie będzie wiedział, czym się zajmuję albo powie coś, co zdradzi naszą umowę.
Jakub nie dał mu żadnej okazji.
Pomógł najmłodszej córce wbić słomkę w kartonik z sokiem.
Wypytywał moich synów o piłkę nożną i słuchał ich tak uważnie, jakby wynik ostatniego meczu szkolnej drużyny naprawdę miał znaczenie.
Pochwalił ogród Teresy.
Kiedy starszej ciotce upadła serwetka, podniósł ją, zanim zdążyła się po nią schylić.
Nie popisywał się.
Nie zabiegał o uwagę.
Nie próbował nikogo oczarować.
Właśnie dlatego wyglądał tak naturalnie.
Paweł śledził każdy jego ruch.
Karolina szybko zorientowała się, że uwaga Pawła nieustannie wraca do Jakuba.
Na początku przycisnęła się do niego mocniej.
Śmiała się trochę głośniej niż wcześniej.
Za każdym razem, gdy Jakub zwracał się do mnie, Karolina dotykała ramienia Pawła, jakby chciała przypomnieć mu, przy kim stoi.
Po pewnym czasie jej śmiech zaczął jednak brzmieć sztucznie.
Zauważyłam to wyłącznie dlatego, że usilnie starałam się nie patrzeć na Pawła.
Próbowałam również nie zwracać uwagi na własne dłonie, które co chwilę wędrowały do talii.
Poprawić sukienkę.
Przyciągnąć materiał bliżej ciała.
Skrzyżować ręce.
Odsunąć się.
Znaleźć sobie jakieś zajęcie.
Być przydatną, żeby usprawiedliwić swoją obecność.
Weszłam do kuchni i wyniosłam paczkę papierowych talerzy.
— Przepraszam, mogę przejść?
Położyłam je na stole z poczuciem, że przynajmniej przez chwilę do czegoś się przydałam.
Niedługo później ktoś rozlał oranżadę.
Natychmiast sięgnęłam po ścierkę.
— Przepraszam, już wycieram.
Kiedy córka upuściła odrobinę keczupu kilka centymetrów od buta Jakuba, bez zastanowienia chwyciłam serwetkę.
— Przepraszam.
Jakub nawet nie spojrzał na swoje obuwie.
Popatrzył na niewielką czerwoną plamę na kamieniu.
— Marta, to tylko keczup.
Uśmiechnęłam się blado.
Mimo to podczas wycierania drżały mi palce.
Jakub obserwował mnie w milczeniu.
Nie pocieszał mnie.
Nie mówił, że przesadzam.
Nie próbował poprawiać każdego mojego zachowania.
Po prostu patrzył i zapamiętywał.
Kiedy popołudnie zaczęło zbliżać się do końca, Teresa kilka razy klasnęła w dłonie.
— Uwaga, wszyscy! Czas na rodzinne zdjęcie, zanim dzieci całkiem pomarszczą się od wody!
Rozległy się żartobliwe westchnienia, a goście zaczęli zbierać się pod wielkim dębem rosnącym przy końcu tarasu.
To był wieloletni zwyczaj.
To samo drzewo.
To samo miejsce.
Ten sam kąt ustawienia aparatu.
Każdego piętnastego sierpnia.
Byłam na tych fotografiach piętnaście razy.
Kiedyś stałam tuż obok Pawła, a jego ramię spoczywało na moich barkach.
Później pozowałam z niemowlętami przytulonymi do piersi.
Następnie z małymi dziećmi, które ciągnęły mnie za sukienkę, kręciły się i nie chciały patrzeć w obiektyw.
Z roku na rok przesuwałam się na wspólnych zdjęciach coraz bliżej krawędzi.
Dzieci uklękły z przodu.
Dorośli ustawili się za nimi.