Teściowa bez pytania przywiozła całą rodzinę na moją działkę i pozwoliła im wynosić moje przetwory na zimę. Jej hojność skończyła się dokładnie w chwili, gdy pojawiłam się ja.

Do tej pory Piotr milczał i tylko obserwował wszystko z boku. Po słowach brata zrobił krok naprzód. Jego twarz stężała.

— Tomek, relacji nie niszczy ten, kto broni swojej własności. Niszczy je ten, kto przyjeżdża do cudzego domu z pustymi kartonami i bez pozwolenia schodzi do cudzej piwnicy. Wszystko ma wrócić na miejsce. Natychmiast.

Krystyna zrozumiała, że traci kontrolę nad sytuacją. Uderzyła dłonią w stół tak mocno, że otwarty słoik dżemu omal się nie przewrócił.

— Jestem matką twojego męża! — oznajmiła uroczyście, jakby przemawiała przed pełną salą. — Mam pełne prawo wziąć kilka słoików dla mojego brata na urodziny! A poza tym grzyby rosną w lesie. To dobro natury, nie twoja prywatna własność!

— Pani Krystyno — odpowiedziałam, wyjmując telefon i włączając kalkulator — po legalnym zebraniu grzyby należą do osoby, która je zebrała. Natomiast wejście do czyjejś piwnicy i wynoszenie cudzych rzeczy bez zgody może już mieć zupełnie inne konsekwencje.

— Handlara! — teściowa teatralnie przycisnęła dłoń do piersi. — Ty całe życie myślisz tylko o pieniądzach! Zero serca, zero hojności! Same rachunki i skąpstwo!

— Moja hojność kończy się dokładnie tam, gdzie ktoś bez pytania zaczyna wynosić moje rzeczy — odparłam bez emocji, stukając w ekran kalkulatora. — A oburzacie się teraz tak głośno, jakby ochroniarz zatrzymał was przy wyjściu ze sklepu z nieopłaconym towarem w torbie.

Zapadła cisza. Słychać było tylko osę krążącą nad otwartym dżemem.

— To teraz policzmy wszystko dokładnie — powiedziałam i otworzyłam notatki, w których zapisywałam liczbę przygotowanych przetworów. — Siedem słoików prawdziwków. Dziesięć słoików leczo. Piętnaście słoików ogórków konserwowych. Kilka słoików przetartych owoców. Do tego koszt warzyw, cukru, przypraw, zakrętek, słoików, wody i prądu. I jeszcze mój czas, liczony według przeciętnej stawki godzinowej za pomoc domową. Razem wychodzi…

Podałam kwotę. Tomasz cicho gwizdnął i spojrzał na karton stojący obok jego nóg.

— Albo płacicie za wszystko, albo odnosicie każdy słoik — powiedział stanowczo Piotr. Podszedł do matki i wyjął z jej dłoni klucze do działki. — I od tej chwili nikt nie przyjeżdża tu bez nas.

W tym momencie telefon Krystyny, leżący na stole, zadzwonił. Na ekranie pojawiło się: „Brat Kazimierz”. Teściowa drżącą ręką włączyła głośnik i odezwała się żałosnym tonem:

— Kaziu… Nie będzie prawdziwków na twoje urodziny. Agnieszce zrobiło się żal kilku słoików, a teraz jeszcze wyrzuciła nas wszystkich z działki…

Po drugiej stronie zapadła krótka cisza, a potem rozległo się ciężkie westchnienie. Kazimierz był człowiekiem prostolinijnym i przez lata zdążył doskonale poznać swoją siostrę.

— Krystyna, znowu pojechałaś do dzieci bez pytania i jeszcze przywiozłaś ze sobą pół rodziny? — huknął tak głośno, że głośnik telefonu zatrzeszczał. — Przecież mówiłem ci wyraźnie, że nie chcę na stole niczego, co nie jest twoje! Natychmiast przeproś Agnieszkę i oddaj wszystko, co wynieśliście. Wstydu już nie masz?

Połączenie się zakończyło. Krystyna siedziała bez ruchu, czerwona aż po uszy, wpatrzona w wygaszony ekran.

Odniesienie wszystkich słoików zajęło mniej więcej piętnaście minut. Tomasz i Dorota w milczeniu nosili kartony z powrotem do piwniczki. Ewa zacisnęła usta, wsiadła do samochodu i odjechała jako pierwsza, nawet się nie żegnając. Kiedy ostatni słoik wrócił na swoją półkę, podeszłam do werandy.

— Za otwarty dżem, ser i wędlinę, które wyjęliście z naszej lodówki, należy się sześćdziesiąt złotych, pani Krystyno — powiedziałam uprzejmie i wyciągnęłam rękę. — Może pani też zrobić przelew na telefon.

Teściowa nie odpowiedziała ani słowem. Wyjęła portfel, wyszukała kilka pogniecionych banknotów, rzuciła je na stół i z wysoko uniesioną głową ruszyła w stronę samochodu Tomasza.

Zostaliśmy z Piotrem sami. Mąż objął mnie ramieniem i patrzył, jak auto powoli znika za bramą.

— Wiesz — powiedział z uśmiechem — ogórków w szklarni faktycznie nawet nie podlali.

— Nic im nie będzie — odpowiedziałam, strzepując okruszki z obrusa i chowając pieniądze do kieszeni. — Podleję je sama. Za to od dziś na naszej działce na pewno będzie mniej nieproszonych gości.