— Ewa, to skomplikowane.
— Nie. Właśnie jest bardzo proste. Spałeś ze mną i z nią. Cała komplikacja.
Iwona nagle się wyprostowała, jakby postanowiła chociaż teraz zachować resztki godności.
— Nie chcę uczestniczyć w waszej rozmowie.
— Ale już pani uczestniczy — powiedziałam. — I to od dawna. Nawet buty przy drzwiach stawia pani starannie, prawie jak gospodyni.
Wtedy Marek gwałtownie podniósł głos:
— Wystarczy! Obie.
Zamilkłyśmy. Nawet kot, który dotąd siedział w drzwiach kuchni, czmychnął do pokoju.
Marek oddychał ciężko i patrzył w blat.
— Tak, mam z Iwoną relację. Tak, od dawna. Tak, była tutaj. I co teraz?
Nie od razu uwierzyłam, że powiedział to właśnie w ten sposób.
— I co teraz?
— A czego chcesz? Awantury? Tłuczenia talerzy? Żeby sąsiedzi słuchali?
Patrzyłam na niego i niemal fizycznie czułam, jak obumiera we mnie coś ostatniego. To, co jeszcze łączyło go z człowiekiem, za którego kiedyś wyszłam.
— Pytasz, po co? — powtórzyłam. — Naprawdę pytasz, po co mi wiedza, że mój mąż od pół roku przyprowadza kochankę do naszego domu?
— Nie chciałem cię zranić — powiedział.
Iwona cicho dodała:
— Naprawdę.
Odwróciłam się do niej tak powoli, że sama się przestraszyła.
— Nie uważa pani, że w tym zdaniu jest od pani trochę za dużo?
Zbladła, ale mimo to odpowiedziała:
— Ja tylko…
— Nie. Pani nie „tylko”. Pani już od pół roku nie „tylko”. Jest pani obcą kobietą w moim mieszkaniu. I jeśli już mówimy szczerze, proszę mi nie opowiadać, że nie chciała pani nikogo skrzywdzić. Ludzie, którzy nie chcą krzywdzić, nie sypiają z cudzymi mężami.
Spojrzała na Marka. Nie na mnie. Na niego.
I w tym momencie zrozumiałam już wszystko do końca.
Ona nie była tu przypadkiem. Zdążyła się przyzwyczaić, że patrzy na niego, czeka na jego decyzję. Uważa, że najważniejszą osobą w tym pomieszczeniu jest on.
A ja nagle okazałam się zbędna we własnej kuchni.
— Proszę wyjść — powiedziałam.
— Ewa… — zaczął Marek.
— Nie. Teraz mówię ja. Proszę wyjść. Oboje.
— To też jest moje mieszkanie.
— Jeszcze tak. Ale dziś oboje stąd wyjdziecie.
Zmarszczył brwi.
— Nie przesadzaj.
Aż się roześmiałam z tej bezczelności.
— Przesadzam? Ty przez pół roku przyprowadzasz kochankę do mojego domu, a ja przesadzam?
Iwona w końcu założyła płaszcz.
— Marek, ja pojadę.
Poruszył się, jakby chciał ją zatrzymać, i zrobiło mi się ciemno przed oczami.
Chciał zatrzymać ją. Ją. W moim domu.
Poszła do przedpokoju. Słyszałam, jak wkłada buty. Spokojnie, cicho. Jak gość, który po prostu niezręcznie się zasiedział. Po chwili trzasnęły drzwi.
Zostaliśmy sami.
I dopiero wtedy zrobiło się naprawdę strasznie. Bo obcą kobietę łatwiej nienawidzić. Ona jest wtargnięciem.
A obok mnie w kuchni został mój mąż. Człowiek, z którym przeżyłam piętnaście lat. Który wiedział, jak boję się jeździć nocą, jak nienawidzę surowej cebuli, jak płaczę przy starych piosenkach, jak wyglądam z gorączką.
Który widział mnie po poronieniu, po śmierci ojca, po operacji, po kredytach, po kłótniach i nieprzespanych nocach. I właśnie ten człowiek przez pół roku przyprowadzał obcą kobietę tam, gdzie stały moje kapcie.
Usiadłam i zakryłam twarz rękami.
— Ewa…
— Nie mów do mnie tak.
— Nie chciałem, żebyś dowiedziała się w taki sposób.
— A w jaki? Pocztówką? SMS-em? Czy czekałeś, aż ona któregoś dnia sama otworzy mi drzwi?
Zacisnął szczękę.
— To zaszło za daleko.
— A jak się zaczęło? Przypadkiem? Sama na ciebie upadła po drodze z magazynu?
— Nie trzeba.
— Ty nie będziesz mi mówił, czego trzeba. Kładłeś się ze mną po niej do łóżka?
Odwrócił wzrok.
To wystarczyło.
Poczułam, jak do gardła podchodzi mi mdłość.
— Wynoś się.
— Uspokójmy się i porozmawiajmy.
— Za późno. Trzeba było rozmawiać pół roku temu. Wynoś się!
On też wstał.
— Nie mam teraz dokąd pójść.
Wpatrywałam się w niego i przez chwilę nawet nie mogłam znaleźć słów.
— Nie masz do kogo? — spytałam. — Dziwne. Mnie się wydawało, że właśnie masz.
Skrzywił się.
— Nie przekręcaj.
— Ja przekręcam? Prowadziłeś drugie życie za moimi plecami, a teraz prosisz mnie, żebym nie przekręcała?
Ciężko westchnął i wypowiedział z tępym zmęczeniem:
— Nie chciałem, żeby tak wyszło…
I wtedy zrozumiałam dokładnie, dlaczego kobiety czasem rzucają w mężów talerzami. Nie dlatego, że są histeryczkami. Tylko dlatego, że w pewnym momencie stoi przed nimi człowiek, który zniszczył wszystko, a mówi o sobie tak, jakby przypadkiem skręcił w złą ulicę.
— Nie — powiedziałam. — Ty właśnie chciałeś. W uczuciach można się pogubić. A ty urządziłeś to sobie bardzo wygodnie: żona wieczorem, kochanka w południe. Jedna pierze ci skarpety, druga zostawia koralową szminkę na serwetkach. Bardzo wygodne.
Usiadł z powrotem, jakbym go uderzyła.
— Mówisz okropne rzeczy.
— Okropne rzeczy robiłeś ty.
Poszłam do sypialni i zamknęłam drzwi. Trzęsłam się. Chciałam rozbić lustro, coś połamać, podrzeć wszystkie jego koszule. Zamiast tego otworzyłam szafę — po prostu żeby wyjąć torbę — i na górnej półce, w rogu, zobaczyłam reklamówkę ze sklepu z bielizną.
Nową. Czystą. Nie moją.