Marek raz wysłał Alicji bukiet białych róż.
Takich samych, jakie przynosił po zapomnianych rocznicach i złamanych obietnicach.
Oddała je oddziałowi położniczemu w szpitalu.
Później napisał długi list.
Mecenas Domańska odesłała go nieotwartego.
Następnie próbował dotrzeć do niej przez wspólnego znajomego.
Alicja zerwała również ten kontakt.
Nie z zemsty.
Nie z nienawiści.
Zrobiła to, ponieważ w końcu odnalazła wewnętrzny spokój.
Miesiąc przed porodem wróciła do Warszawy na rozprawę.
Miała na sobie elegancką kremową sukienkę ciążową i długi płaszcz w kolorze karmelu. Włosy upięła, a twarz pozostawała spokojna.
Przed budynkiem sądu błyskały aparaty.
Tym razem nie pochyliła głowy.
Nie próbowała się ukrywać.
Marek czekał w środku.
Wyglądał starzej.
Nie jak człowiek zrujnowany w sposób, który uwielbiały opisywać tabloidy.
Raczej jak człowiek pusty.
Garnitur nadal był idealnie skrojony.
Buty wciąż lśniły.
Ale pewność siebie, którą dawniej nosił jak zbroję, zniknęła z jego postawy.
Kiedy Alicja weszła, podniósł się.
Zaskoczyło ją to, co poczuła.
A właściwie to, czego nie poczuła.
Nie było ostrej złości.
Nie było bólu.
Nie było tęsknoty.
Pozostał jedynie cichy smutek za kobietą, którą kiedyś była.
— Alicja — powiedział niemal szeptem.
Jej prawnik ruszył do przodu, lecz zatrzymała go delikatnym gestem.
— W porządku.
Marek przełknął ślinę.
— Dobrze wyglądasz.
— Dobrze się czuję.
Jego wzrok opadł na brzuch.
Przez twarz przemknął mu ból.
— Jak dziecko?
— Jest zdrowe.
— Cieszę się.
Alicja przyglądała mu się przez chwilę.
— Naprawdę?
To jedno pytanie uderzyło mocniej niż oskarżenie.
— Tak.
Skinęła głową.
Marek podszedł o krok i zniżył głos.
— Wiem, że nie zasługuję na twoje przebaczenie.
— Nie — odpowiedziała. — Nie zasługujesz.
Drgnął.
— Zniszczyłem wszystko.
Alicja powoli pokręciła głową.
— Nie zniszczyłeś naszego małżeństwa. Odsłoniłeś tylko pęknięcia, które od dawna w nim były.
Spuścił wzrok.
— Byłem samolubny.
— Byłeś okrutny.
W jego oczach pojawiła się wilgoć.
— Przepraszam.
Wreszcie wypowiedział słowo, na które kiedyś czekała tak rozpaczliwie, że poświęciła mu niezliczone noce.
Teraz przyszło za późno.
Było owinięte żalem, lecz nie niosło niczego, czego nadal potrzebowała.
Alicja powoli odetchnęła.
— Wierzę, że naprawdę żałujesz — powiedziała. — Ale ja już nie potrzebuję tych przeprosin.
Jego twarz załamała się pod ciężarem własnych słów.
— Kochałem cię — wyszeptał.
Jej głos stał się łagodniejszy.
— Być może. Tylko nie w sposób, który umiałby mnie ochronić.
Wtedy otworzyły się drzwi sali.
Mecenas Domańska wypowiedziała jej imię.
Alicja odwróciła się.
Marek odezwał się jeszcze raz:
— Czy nasze dziecko w ogóle pozna ojca?
Zatrzymała się.
Po raz pierwszy od dawna poczuła gniew.
Nie dziki.
Nie niszczący.
Spokojny i przejrzysty.
— To będzie zależało od człowieka, którym staniesz się po utracie wszystkiego — odpowiedziała. — Nie od roli, jaką odegrasz przed sędzią.
Bez wahania weszła do sali.
Rozwód ciągnął się kilka miesięcy.
Śledztwo jeszcze dłużej.
Marek ostatecznie przyznał się do nieprawidłowości finansowych związanych z fikcyjnymi kosztami fundacji.
Współpraca z organami ścigania pozwoliła mu uniknąć najsurowszej kary.
Jego firma jednak upadła.
Ludzie, którzy kiedyś stali u jego boku, zniknęli.
Nazwisko Rogowski przestało otwierać drzwi bez szeptów i podejrzliwych spojrzeń.
W deszczowy kwietniowy poranek Alicja urodziła.
Dziewczynkę.
Zofię Helenę Rogowską.
Kiedy położna położyła córkę na jej piersi, Alicja rozpłakała się tak gwałtownie, że lekarz uśmiechnął się łagodnie.
— Widzę, że obie panie mają bardzo silne płuca.
Zosia miała ciemne włosy.
Usta po mamie.
Oczy otwierała powoli, jakby już w pierwszych chwilach życia uznała, że cały ten hałas nie robi na niej większego wrażenia.
Piotr pojawił się trochę później.
Nie przyniósł róż.
Nie przyniósł kosztownej biżuterii.
Miał ze sobą małego pluszowego królika i kartkę z życzeniami.
Alicja uśmiechnęła się na jego widok.
— Niezwykle wystawny prezent — zażartowała.
— Słyszałem, że noworodki trudno czymkolwiek zachwycić.
— To prawda. Na razie głównie bardzo surowo ocenia ludzi.
Piotr spojrzał na Zosię.
Jego twarz stała się niezwykle łagodna.
— Ma w sobie twoją siłę.
Alicja popatrzyła na córkę i pokręciła głową.
— Nie.
Uśmiechnęła się.
— Ma własną.
Rok później stała w ogrodzie odnowionego domu na Żoliborzu i obserwowała Zosię, która niepewnie stawiała kroki po trawie.
Penthouse sprzedała.
Nie chciała już marmurów.
Szklanych ścian.
Pomieszczeń, w których odbijały się wspomnienia bólu.
Nowy dom miał stare drewniane schody, które przyjemnie skrzypiały.
Kuchnię pełną słońca.
Pokój dziecięcy, który Alicja pomalowała sama, podczas gdy Zosia spała spokojnie w kołysce.
W niedziele chodziły do parku.
W środy Alicja odwiedzała fundację.
Teraz nosiła imię jej ojca.
Została gruntownie przebudowana.
Zarządzanie stało się jawne.
Kontrola surowa.
Zaufanie ludzi wracało powoli.
Alicja nie stała się znana dlatego, że zdradził ją mąż.
Zaczęto ją szanować za to, że potrafiła odbudować wszystko, co zdrada niemal zniszczyła.