— Niczego nie oddam. Co dostałam, jest moje. Jeśli twoja żona nie rozumie rodziny, to jej problem. Już tam byłam, w sklepie. Więc rzecz jest moja.
— Mamo!
— Koniec, wracaj do domu. I przekaż żonie, że jej groźby mnie nie ruszają. Niech biegnie do sądu. I tak niczego nie udowodni.
Drzwi zatrzasnęły się przed jego nosem.
Marek został na klatce schodowej, ogarniała go panika. Matka kożuszki nie odda. Znał jej upór aż za dobrze. Krystyna tkwiła przy swoim do końca, niż przyznałaby rację. A Magdalena… zrobi wszystko, co powiedziała. Widział jej oczy. To nie były puste groźby.
Do domu wrócił po czterdziestu minutach. Cisza. Magdalena siedziała na kanapie, ubrana, obok torba. Na stoliku stos papierów.
— Gdzie jest kożuszka? — spytała, nie patrząc na niego.
— Mama nie oddała — powiedział cicho Marek. — Twierdzi, że już ją nosiła.
Magdalena skinęła głową. Wzięła kartkę i podała mu ją.
— Pozew o rozwód — powiedziała spokojnie. — Wypełniony. Lista majątku i moje propozycje podziału. Możesz się zapoznać.
— Magda, nie mówisz serio? — głos mu zadrżał.
— Mówię całkowicie serio. Trzy lata, Marek. Od trzech lat żyję w tym małżeństwie i czuję się nie jak żona, lecz jak ktoś tymczasowy. Twoja matka wchodzi bez uprzedzenia. Mówi, co gotować, jak wydawać pieniądze, kiedy mieć dzieci. A ty kiwasz głową i powtarzasz: „To przecież mama, nie rób przykrości”.
— Ale ona jest starsza! Potrzebuje wsparcia!
— Wsparcie to troska, nie prawo do zarządzania naszym życiem! — głos Magdaleny załamał się. — Ona zabrała nie tylko kożuszkę. Moje prawo do rzeczy, na którą sama zapracowałam. A ty jej w tym pomogłeś.
Marek opadł na krzesło. Stracił nie garnitur ani koszulę, lecz żonę.
— Ja… nie chciałem — wymamrotał. — Mama prosiła, płakała, mówiła, że marznie. Myślałem, że zrozumiesz.
— Zrozumiałam — skinęła głową Magdalena. — Jestem w twoim życiu tylko wygodną jednostką. Zarabiam, gotuję, znoszę twoją matkę. Ale prawa głosu nie mam. Właśnie to zrozumiałam.
Wstała, podniosła torbę.
— Jadę do koleżanki. Jutro zabiorę resztę rzeczy. Masz czas, by zdecydować, czy ratować małżeństwo. Jeśli chcesz — warunki będą moje. Osobny budżet. Twoja matka przychodzi tylko po zaproszeniu. Żadnych prezentów z moich rzeczy. Nauczysz się mówić „nie”.
— A jeśli się nie zgodzę? — spytał Marek żałosnym głosem.
— Wtedy dalej mieszkaj z mamą. Będzie wam wygodnie.
Drzwi zamknęły się cicho.
Został sam pośród skrawków garnituru. Wyjął telefon, zaczął pisać wiadomość do matki, lecz zatrzymał się. Co miał napisać? Że wygrała? Że jej upór zniszczył rodzinę?
A może problem był w nim samym? Nigdy nie stawiał granic, pozwalał wchodzić do życia bez pukania, decydować za nich.
Spojrzał na kawałki materiału. Tyle zostało z jego wygodnego świata, w którym chciał dogodzić wszystkim. Okazało się, że tak się nie da.
Wybrał numer matki. Odebrała niemal natychmiast:
— No i co, opamiętała się twoja histeryczka?
— Mamo, jutro przyjadę i zabiorę kożuszkę — powiedział twardo. — I nigdy więcej nie wezmę rzeczy Magdy.
— Co ty wygadujesz? Po stronie żony stajesz?
— Staję po stronie rodziny. Magda jest moją rodziną. Muszę to pokazać czynami.
— Jak śmiesz! Ja cię wychowałam, całe życie poświęciłam!
— Jestem wdzięczny. Ale moje życie to teraz nie ty. To Magda. I nasze przyszłe dzieci. Mam obowiązek ich chronić. Nawet przed tobą.
W słuchawce cisza. Potem Krystyna powiedziała zimno:
— No to leć do swojej żmii. Tylko potem nie przychodź, kiedy cię rzuci dla bogatszego.
— Do widzenia, mamo.
Rozłączył się, wypuścił powietrze. Ręce drżały, serce waliło jak oszalałe. Ale pojawiło się coś nowego.
Poczucie, że wreszcie zrobił właściwą rzecz.
Następnego dnia Marek przyjechał wcześnie rano. Krystyna otworzyła drzwi z kwaśną miną, ale kożuszkę oddała bez słowa. Potem usiadła tyłem do okna.
— Kupię ci kurtkę puchową — powiedział Marek. — Ciepłą, sam wybierzesz.
— Nie potrzebuję twoich jałmużn — syknęła Krystyna.
— To troska. Swoimi rzeczami rozporządzam ja, Magda swoimi. To nasze prawo.
Wyszedł, nie czekając na odpowiedź.
Magdalena otworzyła drzwi mieszkania koleżanki po jego telefonie. Zobaczyła pokrowiec w rękach. Spojrzała mu w oczy.
— Odebrałem — powiedział. — Powiedziałem mamie, że więcej czegoś takiego nie będzie.
— A ona?
— Obraziła się. Pewnie tydzień nie będzie ze mną rozmawiać. Ale to jej wybór.
Magdalena powoli wzięła pokrowiec i rozsunęła zamek. Kożuszka była w środku. Cała. Czysta. Przesunęła dłonią po miękkim futerku i zrozumiała, że złość minęła. Zostało zmęczenie.
— Nie chcę wojny między tobą a twoją mamą — powiedziała cicho. — Chcę granic. Żeby nasza rodzina naprawdę była nasza. Rozumiesz?
— Rozumiem — kiwnął Marek. — I zgadzam się na wszystkie twoje warunki. Osobny budżet, wizyty po uzgodnieniu, żadnych prezentów z twoich rzeczy. Będę potrzebował czasu, by się tego nauczyć, ale spróbuję.
— A jeśli mama znowu się obrazi?
— To się obrazi. Poradzi sobie. A jeśli nie — to jej wybór.
Magdalena patrzyła długo, w końcu skinęła głową: