— Czy mogłaby pani ułożyć najpiękniejszy bukiet, jaki tylko macie? I największy też… Właśnie zostałem ojcem! — oznajmił młody mężczyzna, a radość tak mocno rozświetlała mu twarz, że kwiaciarka nie mogła powstrzymać uśmiechu.
W drodze do szpitala Paweł Majewski wciąż wyobrażał sobie chwilę, w której po raz pierwszy weźmie na ręce swojego nowo narodzonego syna. W myślach składał sobie cichą obietnicę, że będzie takim ojcem, jakiego sam nigdy nie miał. Wspomnienia z dzieciństwa wracały do niego ciężarem, którego nie dało się całkiem zrzucić. Jedynym naprawdę jasnym obrazem był ten, gdy wysoki, silny mężczyzna podrzucał go wysoko pod sufit, a on śmiał się i bał jednocześnie. Tym mężczyzną był Stanisław Majewski. Ten sam, który niedługo później odszedł, zostawiając Pawła i jego matkę nie tylko ze złamanym sercem, ale i bez dachu nad głową.
Wszystko zaczęło się od wizyt Barbary Zielińskiej, dawnej koleżanki jego matki. Pracowała jako pielęgniarka w miejscowej przychodni i coraz częściej wpadała do ich mieszkania, jakby nagle stało się jej drugim domem. Zazwyczaj przynosiła butelkę wódki albo słodkiej nalewki, a kiedy matka Pawła próbowała nieśmiało protestować, Barbara machała ręką, jakby chodziło o zupełną drobnostkę.
— Oj, daj spokój! Co w tym złego? Tylko po kieliszeczku, dla apetytu — mówiła lekko, z wyuczonym uśmiechem. — Ty powinnaś bardziej doceniać swojego męża. Taki mężczyzna to skarb, o który trzeba dbać.
Potem nadszedł wieczór urodzin Barbary. Mieszkała po drugiej stronie miasta z dwiema córkami, jeszcze uczennicami. Przez całe przyjęcie krążyła wokół Stanisława, dolewała mu do kieliszka, śmiała się z każdego jego słowa i patrzyła na niego tak, jakby poza nim nie istniał nikt więcej.
Niedługo potem Paweł wracał z treningu piłki nożnej, kiedy już na klatce schodowej usłyszał podniesione głosy. Wszedł po cichu do mieszkania i zatrzymał się przy kuchni. Rodzice kłócili się tak ostro, że zamarł w miejscu.
— Odchodzę. I tak, kocham Barbarę. Między nami nic już nie zostało. Ani miłości, ani szacunku. Przy niej czuję, że naprawdę żyję. Ona mnie docenia, w przeciwieństwie do ciebie — powiedział zimno Stanisław.
— Ona nie docenia ciebie, tylko twoje pieniądze, głupcze! — odparła matka Pawła, a w jej głosie drżał gniew i rozpacz.
— Wiedziałem, że dokładnie to powiesz. Zawsze robisz sceny. A przy okazji: dom trzeba będzie sprzedać i podzielić pieniądze.
— Co takiego? Ty w ogóle masz sumienie? Ten dom był prezentem ślubnym od moich rodziców!
— Właśnie. Prezentem dla nas, nie wyłącznie dla ciebie. Wspólna własność.
— A twój syn? Pomyślałeś o nim? Gdzie on ma mieszkać? Gdzie będzie spał, co będzie jadł?!
— A ty pomyślałaś, gdzie ja mam mieszkać? W ciasnym M-3 z ukochaną kobietą i jej dwiema córkami? Poza tym ja chcę tylko tego, co uczciwe…
Przez dwa lata Paweł i jego matka mieszkali u dziadków, zanim udało im się wziąć kredyt na skromne mieszkanie. Matka pracowała ponad siły, chwytała się dodatkowych zleceń, liczyła każdy grosz. Dopiero po latach, kiedy Paweł skończył studia i się ożenił, jego ojczym przepisał mieszkanie na niego.
„Będę kochał mojego syna. Nigdy go nie zdradzę. Ani jego, ani Magdy” — myślał Paweł, wychodząc ze szpitala. Postanowił, że jeszcze tego samego dnia zacznie urządzać pokój dziecka. Z zakupami czekali do porodu, bo Magda, zgodnie z rodzinnym przesądem, wolała nie kupować niczego wcześniej.
Gdy podchodził do domu, zauważył przy wejściu łysiejącego mężczyznę, który kręcił się niepewnie w pobliżu furtki. Było w nim coś dziwnie znajomego. Postawa, ruch dłoni, sposób, w jaki unosił brodę. Paweł poczuł nieprzyjemne ukłucie pod żebrami, zanim jeszcze usłyszał głos.
— Paweł, synu! Nie poznajesz mnie?
— Ojcze…?
— Ten sam! Zobaczyłem cię od razu, jak wysiadałeś z tego pięknego samochodu. No, maszyna pierwsza klasa.
— Przepraszam, ale naprawdę się spieszę — odparł Paweł, zaciskając dłonie w pięści i próbując go wyminąć.
— Przepraszam… spieszę się… Po co ta oficjalność? Jesteśmy rodziną. Nie zaprosisz ojca do środka? Pogadalibyśmy normalnie, jak mężczyzna z mężczyzną.
W innych okolicznościach Paweł zapewne kazałby mu natychmiast odejść. Ale tego dnia był zbyt przepełniony szczęściem, zbyt skupiony na synu i na tym, co miał jeszcze zrobić. Nie odpowiedział. Ruszył do drzwi, a Stanisław uznał milczenie za zgodę i wszedł za nim.
— Ładnie się urządziłeś. Naprawdę porządny dom. Miejsca aż nadto — mruknął, rozglądając się po pokojach z zachłanną ciekawością. — Widzę, że dobrze ci się powodzi. Czyli możesz pomóc ojcu, który znalazł się w potrzebie.
— O czym ty mówisz?
— Nie udawaj, że nie rozumiesz. Po pierwsze, masz wolne pokoje. I to niejeden, jak widzę. Po drugie, z twoją sytuacją bez trudu mógłbyś rozwiązać moje problemy. A trochę mi się ich nazbierało.
— Nie widzę związku między moim życiem a tobą. Ani powodu, dla którego twoje kłopoty miałyby mnie obchodzić po dwudziestu latach. Jesteśmy sobie obcy. Czego chcesz?