— Czy mogłaby pani ułożyć najpiękniejszy bukiet, jaki tylko macie? I największy też… Właśnie zostałem ojcem! — oznajmił młody mężczyzna, a radość tak mocno rozświetlała mu twarz, że kwiaciarka nie mogła powstrzymać uśmiechu.
W drodze do szpitala Paweł Majewski wciąż wyobrażał sobie chwilę, w której po raz pierwszy weźmie na ręce swojego nowo narodzonego syna. W myślach składał sobie cichą obietnicę, że będzie takim ojcem, jakiego sam nigdy nie miał. Wspomnienia z dzieciństwa wracały do niego ciężarem, którego nie dało się całkiem zrzucić. Jedynym naprawdę jasnym obrazem był ten, gdy wysoki, silny mężczyzna podrzucał go wysoko pod sufit, a on śmiał się i bał jednocześnie. Tym mężczyzną był Stanisław Majewski. Ten sam, który niedługo później odszedł, zostawiając Pawła i jego matkę nie tylko ze złamanym sercem, ale i bez dachu nad głową.
Wszystko zaczęło się od wizyt Barbary Zielińskiej, dawnej koleżanki jego matki. Pracowała jako pielęgniarka w miejscowej przychodni i coraz częściej wpadała do ich mieszkania, jakby nagle stało się jej drugim domem. Zazwyczaj przynosiła butelkę wódki albo słodkiej nalewki, a kiedy matka Pawła próbowała nieśmiało protestować, Barbara machała ręką, jakby chodziło o zupełną drobnostkę.
— Oj, daj spokój! Co w tym złego? Tylko po kieliszeczku, dla apetytu — mówiła lekko, z wyuczonym uśmiechem. — Ty powinnaś bardziej doceniać swojego męża. Taki mężczyzna to skarb, o który trzeba dbać.
Potem nadszedł wieczór urodzin Barbary. Mieszkała po drugiej stronie miasta z dwiema córkami, jeszcze uczennicami. Przez całe przyjęcie krążyła wokół Stanisława, dolewała mu do kieliszka, śmiała się z każdego jego słowa i patrzyła na niego tak, jakby poza nim nie istniał nikt więcej.
Niedługo potem Paweł wracał z treningu piłki nożnej, kiedy już na klatce schodowej usłyszał podniesione głosy. Wszedł po cichu do mieszkania i zatrzymał się przy kuchni. Rodzice kłócili się tak ostro, że zamarł w miejscu.
— Odchodzę. I tak, kocham Barbarę. Między nami nic już nie zostało. Ani miłości, ani szacunku. Przy niej czuję, że naprawdę żyję. Ona mnie docenia, w przeciwieństwie do ciebie — powiedział zimno Stanisław.
— Ona nie docenia ciebie, tylko twoje pieniądze, głupcze! — odparła matka Pawła, a w jej głosie drżał gniew i rozpacz.
— Wiedziałem, że dokładnie to powiesz. Zawsze robisz sceny. A przy okazji: dom trzeba będzie sprzedać i podzielić pieniądze.
— Co takiego? Ty w ogóle masz sumienie? Ten dom był prezentem ślubnym od moich rodziców!
— Właśnie. Prezentem dla nas, nie wyłącznie dla ciebie. Wspólna własność.
— A twój syn? Pomyślałeś o nim? Gdzie on ma mieszkać? Gdzie będzie spał, co będzie jadł?!
— A ty pomyślałaś, gdzie ja mam mieszkać? W ciasnym M-3 z ukochaną kobietą i jej dwiema córkami? Poza tym ja chcę tylko tego, co uczciwe…
Przez dwa lata Paweł i jego matka mieszkali u dziadków, zanim udało im się wziąć kredyt na skromne mieszkanie. Matka pracowała ponad siły, chwytała się dodatkowych zleceń, liczyła każdy grosz. Dopiero po latach, kiedy Paweł skończył studia i się ożenił, jego ojczym przepisał mieszkanie na niego.
„Będę kochał mojego syna. Nigdy go nie zdradzę. Ani jego, ani Magdy” — myślał Paweł, wychodząc ze szpitala. Postanowił, że jeszcze tego samego dnia zacznie urządzać pokój dziecka. Z zakupami czekali do porodu, bo Magda, zgodnie z rodzinnym przesądem, wolała nie kupować niczego wcześniej.
Gdy podchodził do domu, zauważył przy wejściu łysiejącego mężczyznę, który kręcił się niepewnie w pobliżu furtki. Było w nim coś dziwnie znajomego. Postawa, ruch dłoni, sposób, w jaki unosił brodę. Paweł poczuł nieprzyjemne ukłucie pod żebrami, zanim jeszcze usłyszał głos.
— Paweł, synu! Nie poznajesz mnie?
— Ojcze…?
— Ten sam! Zobaczyłem cię od razu, jak wysiadałeś z tego pięknego samochodu. No, maszyna pierwsza klasa.
— Przepraszam, ale naprawdę się spieszę — odparł Paweł, zaciskając dłonie w pięści i próbując go wyminąć.
— Przepraszam… spieszę się… Po co ta oficjalność? Jesteśmy rodziną. Nie zaprosisz ojca do środka? Pogadalibyśmy normalnie, jak mężczyzna z mężczyzną.
W innych okolicznościach Paweł zapewne kazałby mu natychmiast odejść. Ale tego dnia był zbyt przepełniony szczęściem, zbyt skupiony na synu i na tym, co miał jeszcze zrobić. Nie odpowiedział. Ruszył do drzwi, a Stanisław uznał milczenie za zgodę i wszedł za nim.
— Ładnie się urządziłeś. Naprawdę porządny dom. Miejsca aż nadto — mruknął, rozglądając się po pokojach z zachłanną ciekawością. — Widzę, że dobrze ci się powodzi. Czyli możesz pomóc ojcu, który znalazł się w potrzebie.
— O czym ty mówisz?
— Nie udawaj, że nie rozumiesz. Po pierwsze, masz wolne pokoje. I to niejeden, jak widzę. Po drugie, z twoją sytuacją bez trudu mógłbyś rozwiązać moje problemy. A trochę mi się ich nazbierało.
— Nie widzę związku między moim życiem a tobą. Ani powodu, dla którego twoje kłopoty miałyby mnie obchodzić po dwudziestu latach. Jesteśmy sobie obcy. Czego chcesz?
— Wpadłem w tarapaty. Pokłóciłem się z zięciem Barbary. Wyobrażasz sobie, nazwał mnie darmozjadem! Mnie! Darmozjadem! Kiedy pracowałem w zakładzie i utrzymywałem ich wszystkich, byłem dobry. A jak przeszedłem na emeryturę, wszystko się zmieniło. Wyrzucili mnie. Z domu, za który płaciłem! A kredyty, które Barbara brała na moje nazwisko? Nadal zostały na mnie. Jestem pod ścianą, synu. Chcę tylko sprawiedliwości…
— Sprawiedliwości? I co ja mam z tym wspólnego?
— Jak możesz tak pytać? Z Barbarą nigdy nie wzięliśmy ślubu. Prawnie ona jest dla mnie nikim. Jej córki też. Ale ty… ty jesteś moją krwią. A twoja matka była moją jedyną prawdziwą żoną. Gdyby nie wyszła drugi raz za mąż, poszedłbym do niej. Nie jesteśmy obcy. Mieliśmy przecież wspólnego syna.
— Naprawdę uważasz, że masz do czegokolwiek prawo po tym, jak zabrałeś połowę pieniędzy z domu mojej matki i zniknąłeś? Przez wszystkie te lata nie zapłaciłeś ani złotówki alimentów.
— Tamte pieniądze poszły na dom Barbary, na wakacje nad Bałtykiem… człowiek też ma prawo trochę odpocząć. Mój błąd był taki, że brałem kredyty na wesela jej córek i ich podróże poślubne. Zrozumiesz mnie, synu. Pomożesz. Po tej niesprawiedliwości, jaka mnie spotkała…
— Odpocząć? — Paweł parsknął gorzko. — Mama i ja przez lata ledwo wiązaliśmy koniec z końcem. Ona harowała do utraty sił, a ja od trzynastego roku życia dorabiałem, gdzie się dało. Najpierw roznosiłem ulotki, potem myłem samochody.
— I wyrosłeś na porządnego mężczyznę. Poradziłeś sobie. Chyba nie zostawisz własnego ojca na ulicy?
— Ojca straciłem, kiedy miałem dziesięć lat.
— Lepiej późno niż wcale, tak mówią. Nadrobimy stracony czas.
— Jak?
— Mógłbym zatrzymać się w tym wolnym pokoju. Tymczasowo. Co ty na to? Krew to nie woda.
— Ten pokój jest dla mojego syna. Nie wiem, kto dał ci mój adres, ale powinien też powiedzieć, że od dzisiaj mam dziecko. Syna. Zamierzam być dla niego ojcem, na jakiego zasługuje. A teraz wyjdź. Muszę jechać po meble, mam mnóstwo spraw do załatwienia — powiedział Paweł i stanowczym ruchem wskazał drzwi.
Stanisław wyszedł, ale na chodniku jeszcze się odwrócił.
— Paweł! Ten twój samochód… naprawdę piękny. Sprzedaj go, kup coś skromniejszego, a różnicę daj mnie. Spłaciłbym długi. Zachowaj się przyzwoicie…
— Dla mnie jesteś tylko człowiekiem, który zdradził rodzinę. Kiedy byłem dzieckiem, potrzebowałem ojca. Dzisiaj nie potrzebuję od ciebie niczego. Zniknij mi z oczu, bo nie ręczę za siebie.
Paweł poszedł do auta i ani razu się nie obejrzał. Stary mężczyzna został na miejscu, oszołomiony i bezradny, jakby naprawdę nie rozumiał, dlaczego drzwi nie otworzyły się przed nim szeroko. W Pawle nie drgnęła nawet najmniejsza litość. Wiedział, że wybrał dobrze. Dla siebie, dla Magdy, a przede wszystkim dla syna, który nigdy nie miał poznać bólu, z jakim on sam musiał dorastać.